Прикованная

– Ч-чёрт! – Я роняю нож и падаю на колени возле него, я не могу поверить. – Глеб! Глеб! Господи, Глеб! Я же… ты… тут… Как? Как же?! Боже, я думала, что…

Трясу его:

– Ты ранен? Что? Где?

Задираю ему свитер, майку…Справа боку два небольших надреза. Это не надрезы. Нож вошёл на всю длину в тело, если я проткнула ему печень, то дело дрянь. Но для печени слишком низко. Господи, помоги…

– Надо «Скорую». Быстрее. Телефон! У тебя есть телефон?

– В заднем кармане. – Он коротко кивает.

А у меня не укладывается в голове. Поворачиваю его, он стонет.

– Как? Как ты тут оказался?

– Я… приехал за тобой, думал, ты…

Бледный. Испарина на лбу.

– Молчи, молчи! – прикладываю палец к его губам. – Держись! Сей-час…

Добегаю в кухню, хватаю полотенца, бумажные салфетки.

Возвращаюсь, прижимаю как можно сильнее. Стонет, мотает головой:

– Больно, Лен, больно.

– Сейчас… погоди, потерпи немного.

Набираю сто двенадцать, но понятия не имею, где мы находимся.

Чувствую, как у меня по шее бежит тёплая струйка.

– Ты… ранена, – он слабо вытягивает руку, – ухо…

– Глеб?! Не закрывай глаза! Нет! Не закрывай глаза. Дыши, смотри на меня. Слышишь? Я вызываю «Скорую». Как ты меня нашёл? Где мы? Ты знаешь адрес?

– Да, – он смежает веки, – сорок первая трасса, Брусничное…

– Держись, мать твою! – Страх снова впивается иглами изнутри. – Нет, Глеб, нет! Даже не думай! Хватит с меня потерь!

В голове не мысли, а лоскуты: «Как он… здесь? Откуда? Почему? Он искал меня? Всё это время?»

Тишина. Аппарат мёртво молчит. Ни гудков, ни звуков – ничего. Да что ж такое! Сбрасываю и набираю снова. Снова. Снова.

Роюсь в списке вызовов – Кира! Жму… – тишина!!!

Я не могу никуда позвонить! В этом чёртовом доме блокируются все сигналы!

– Глеб, не спи! Нам надо идти! Слышишь! Ты должен встать!

Смотрю на него и понимаю, что не сможет. Он не встанет.

Что же делать? Что делать?!

– Глеб, дай ключи от машины.

Глаза его закрыты, на губах кровь! И на полу тоже… поворачиваю его, смотрю сколько… нет, не так, много… пол-литра? Литр?

– Глеб!! – ору я. – Ключи!!!

Он размыкает веки. Глаза мутные, больные…

– Лен… п-погоди. Скоро… скоро всё кончится.

– Я быстро, Глеб! Я за помощью. Быстро! – вскакиваю.

– Н-не уходи, – слабо просит он, цепляясь за подол юбки, – пожалуйста. Не уходи… мне страшно.

Кашляет, кровавые брызги летят на пол, размазываясь по щеке.

Я не слушаю, забираю ключи, телефон, дёргаю подол, вырывая из рук.

– Лен… – Он делает усилие и снова цепляется за меня.

Я присаживаюсь и говорю с ним как с маленьким: