Призрачный шанс

– Он? Он говорил, что встречался с девушкой… – я быстро взглянул на нее и тут же отвел взгляд – она действительно была поразительно красивой. Настолько красивой, что казалась ненастоящей. Однако хватка у нее была самая, что ни на есть реальная.

– …и у него намечалась свадьба…

– Не тяни, давай быстрее!

Я торопился и запинался, пытаясь вспомнить тот день. Мысли и образы роились в голове и странное дело, многих деталей я не мог припомнить. Как я оказался в баре? Вроде бы приехал продавать туда виски, но … как? На чем? Машины у меня не было, на транспорте? На такси? Я этого не помнил.

«Спасибо, что пришел», – сказал Миша, будто бы я должен был прийти, будто бы мы договаривались о встрече. Но мы ни о чем не договаривались.

– …и он сказал, что его невеста пропала в день свадьбы. Девушка… то есть… которая жила в этой самой квартире… – теперь я посмотрел на ее в упор. – Это… были вы?

Она отступила чуть назад, и я выдохнул.

– Да, – сказала она уже более миролюбиво. – Это была я. Я ждала его в тот день с утра до вечера. Но он так и не пришел… так и не пришел.

Мне показалось, что из уголка ее глаза выкатилась слезинка. Маленькая и прозрачная.

– Как тебя зовут? – спросила она.

– Сергей. Мы учились вместе с Мишей. В школе.

– Ты уже говорил.

Я помолчал, собираясь с мыслями.

– Что же тут происходит? – спросил я, не зная, уместно ли вообще задавать ей такой вопрос или же сейчас девушка снова кинется на меня.

– Не знаю, – ответила она. – Я не знаю. Он должен был прийти, и не пришел.

– Но… вы… ты его искала? – я даже не знал, как к ней обращаться и рискнул перейти на ты.

Слава богу, она не обратила на это ни малейшего внимания.

– Искала? Везде. Я все перерыла, всюду была!

– И у него дома? Ты была у него дома? Он же где-то строит дом, – сказал я. – Правда, я не знаю, где именно, но если постараться, можно отыскать. Я могу спросить у его родителей. Если они еще живы.

– Я ничего не знаю о его доме, – сказала она и с интересом посмотрела на меня.

Я тут же пожалел, что сказал про дом. И вообще, что слишком много болтаю.

Мы так и стояли в коридоре, я – стоя спиной к двери, девушка – в коридоре, скрестив руки на груди. Мне не давала покоя какая-то мысль, но я не мог понять – какая именно, пока наконец снова не взглянул на календарь.

– Это его любимый фильм, – сказал я вполголоса.

– Какой?

– «Бегущий по лезвию 2049». Это же плакат, постер фильма.

– Да? Я не знала.

Я почувствовал, как жуткий холодок крадется по спине.

– Ты не смотрела этот фильм? Неужели он тебе не показывал?

Она покачала головой, словно не чувствуя подвоха.

– Можно? – Я кивнул на календарь.

Валя, или как ее звали на самом деле, разрешила легким движением руки.

Я подошел ближе. Сомнений не оставалось – это был постер к фильму, вышедшему в 2017 году. Ничего необычного, учитывая страсть Миши к самому фильму и роману Филиппа Дика под названием «Мечтают ли андроиды об электроовцах?», по которому, собственно и сняли кино.

Я обернулся на девушку. Она стояла, прислонившись плечом к стене и наблюдала за мной.

В жизни мне приходилось бывать в разных переделках – сложных, трудных, опасных и не очень, порой смешных, иногда непонятных, но… в такой, как я оказался сейчас… был впервые. Мозг отказывался в это верить, но… доказательство висело прямо передо мной.

– Как ты думаешь, – произнес я, чувствуя, что мой голос дрожит. – Почему ты так похожа на девушку с плаката?

Валя бросила быстрый взгляд на постер и пожала плечами.

– Не знаю. Понятия не имею. Возможно, Миша впечатал мою фотографию туда, чтобы меня порадовать.

Я не подумал о таком варианте, но был уверен, что это не так. Ничего он не впечатывал. Это был настоящий плакат. Я готов был в этом поклясться и даже полез за телефоном, чтобы глянуть страничку фильма в интернете, но вспомнил, что связи в доме нет.

– Нет, – ответил я. – Он не хотел тебя порадовать.

Валя вопросительно взглянула на меня. Я понял, что от моих последующих слов зависит моя жизнь.

– Ты дала ему свой номер телефона. Записала на последней странице блокнота. Помнишь?

Не задумываясь, она кивнула.

– Конечно. Еще бы я не помнила.

– Что это был за номер, тоже помнишь?

– Разумеется. Как я могу забыть свой номер.

Я развел руками.

– Давай, скажи, что это за номер.

– 6-10-21. Это мой номер.

– Мобильный или домашний?

Валя засомневалась.

– Домашний. Я не пользуюсь мобильниками.

– Почему? Вредно для здоровья?

– Типа того, – съязвила она.

Теперь я понимал весь ужас своего положения. И не знал, что с этим делать дальше.

– А ты знаешь, что в городе давным-давно семизначные номера? А у мобильных и вовсе, если с кодом, десятизначные…

– Какая разница, – сказала она и попятилась. – Это просто мой номер.

– Это не твой номер, – отрезал я, чувствуя страх.

– А чей? – она захлопала ресницами, и я почти поверил. Она была нереально настоящей, нереально красивой. Таких любил Миша.

– Ты не существуешь, – сказал я тихо. – Понимаешь? Тебя нет.

Валя перевела взгляд на меня, потом на плакат и снова на меня. Пощупала себя за тонкую руку и улыбнулась.

– Я существую, – сказала она. – Вот я. И ты мне должен помочь вернуть Мишу.