Про Иванова, Швеца и прикладную бесологию #3

Шумные двигатели, безнаказанно рассекающие гладь людского покоя будто подружились с тупыми, надрывными воплями пьяной молодёжи, разбредающейся по домам. Неслышное днём, глухое хлопанье полуоторванной шиферины на крыше прекрасно уживалось с посвистыванием ветра среди голых веток деревьев и всегда узнаваемым гулом дежурного троллейбуса.

А вокруг все спят, привычно игнорируя происходящее за их окнами. Только вон, ещё два огонька светятся в доме напротив. Знакомые, привычные. Они почти всегда светятся. Скорее всего, хозяева — фрилансеры, привыкшие работать по ночам, не отвлекаясь на дневную суету и шум. А может, в частной пекарне трудятся — там тоже надо рано вставать. Или...

Иванову нравилось угадывать, чем занимаются неспящие по ночам люди. Без пошлостей, не отпуская на волю своё богатое воображение. Понять, что заставляет их менять свет на тьму, людское море на относительную пустоту...

Сам он поспать любил и попадал в такое время к окну крайне редко, однако попав — всегда стремился насладиться новыми эмоциями, зарядиться ими, чтобы потом сравнивать, как оно? Где лучше?

Получалось каждый раз по-разному. Когда хотелось подумать — однозначно выигрывала ночь. Когда тянуло расслабиться или поротозействовать — то брал своё день с его бабками у подъезда, суетливыми прохожими и неспешными, точно крейсера в гавани, мамочками с колясками.

...К сожалению, озарение не находило...

Захлопнув окно и привычно быстро (чтобы Машка не видела) вытерев с подоконника и стола капельки воды, в которые превратились попавшие в Серёгину обитель снежинки, приступил к холодному чаю. Бутерброды отодвинул в сторону — есть не хотелось.

Взгляд зацепился за ноутбук, скромно лежащий на подоконнике, рядом с привычной Муркиной лёжкой.

Взял, открыл, запустил... Дождавшись, пока загрузится, стыдясь самого себя, открыл браузер и в строке поиска вбил:

«Провалы в памяти»

Щёлкнул поиском.

И ничего. Белый экран.

Обновил страницу. Снова ничего, как ластиком вытерли.

— Не понял... — пробубнил бывший инспектор, проверив основные показатели ноутбука.

Всё работало штатно, приём с роутера тоже был вполне приличный. Как всегда. Попробовал снизу рукой — нет, не перегревается.

Перезагрузил, снова вошёл в браузер. Нажал на сохранённый в закладках новостной портал. Сработало. На экране отобразилась колонка общегосударственных, а чуть пониже — региональных новостей. По углам — пробившаяся через защитные приложения реклама.

Согласно датам — самая свежая заметка размещена два дня назад. Как раз тогда он и открывал ноутбук в последний раз.

Для чистоты эксперимента нажал на одну из ранее не открытых ссылок.

Белый экран.

Понятно. Никогда бы не подумал...

Захлопнув крышку ноутбука, Иванов откинулся на табурете, привалился спиной к стене и, не задумываясь о последствиях, в очередной раз закурил, не открывая окно и выпуская струю дыма прямо в плафон на потолке. А затем заорал во всю мощь лёгких, совершенно не опасаясь разбудить соседей и испортить отношения с кицунэ.

— Машка-а! Сюда иди!

Домовая вышла из-за холодильника почти сразу. Злая, нервная.

— Как звали твою маму? Как папу? Как называлась деревня, в которую тебя отдали на воспитание? — вопросы градом посыпались на домовую.

Она молчала...

— Ну? — с нажимом попробовал подтолкнуть её к ответам Сергей.

— Не знаю...

Тогда парень решил действовать немного иначе, оперируя известными этому... существу понятиями.

— Замри, — скомандовал он, не отрывая взгляда от девушки.

— Чего-о?! — мгновенно взвилась та, привычно упирая руки в бока и вскидывая голову.

— Замри! — теперь уже рявкнул Иванов, выставляя перед собою ладонь в повелительно-останавливающем жесте.

...Время словно замерло. Не успевшая переменить воинственной позы домовая застыла на месте, словно реалистичная, цветная статуя. Не моргая, не успев закрыть ротик, раскрытый для негодующей отповеди. Взметнувшаяся чёлка словно повисла в воздухе, нарушая все законы гравитации.

Устало, не обращая внимания на лезущий в глаза табачный дым, Иванов встал, не торопясь обошёл статую домовой, потрогал.

Камень... словно и не жила никогда.

Затем парень прошёл в ванную. Нажал на слив и мрачно смотрел, как исчезает в белоснежном нутре унитаза вода, бегущая из ниоткуда в никуда.

Открыл кран, неизвестно зачем принялся мыть руки. Делал он это долго, с остервенением, словно опытный хирург перед операцией. Взгляд зацепился за посиневший след укуса на пальце. Ну да... ну да...

Сигарета, зажатая в зубах, потухла, напоследок напомнив о себе лёгким жаром на губах.

Окурок полетевший в унитаз, даже не пшикнул.

Совсем прогорел. До фильтра.

Из ванной пошёл в комнату. Оделся. Достал из тумбочки ещё пару пачек сигарет. Грустно осмотрел место, ранее бывшее его домом. После обулся и, не закрывая дверь и не оборачиваясь, вышел на улицу.

***