Проходная пешка

Не успев далеко отъехать — сделал первую остановку в низинке, едва обогнув город. Там был маленкий сруб — колодец, или родничок. Напоил Зорьку из прихваченного в обозе кожаного ведра, да еще кожаный же мешок, бурдюк вроде правильно называют, наполнил. Ведь она еще наверняка пить захочет — а хрен его знает, где еще родник найдется. А выражение «пьет как лошадь» — теперь для меня вовсе не иносказательное. Снова тронулись в путь. Поплотнее закутался в куртку, и даже набросил на плечи плед — да, прохладит, не то чтобы очень, но все же. В дорожной пыли подковы мягко топали, колеса телеги не скрипели — видно, смазаны неплохо. Меня разом окружили ночные звуки — до того все как-то больше нервно прислушивался… а теперь просто слушал. Сверчки, шорохи мышей, какие-то ночные птицы. Один раз где-то вдали завыли волки — эге, нехорошо. Не страшно, в общем, с волками я знаком не по зоопарку — не люблю их, но абсолютно не боюсь. А с винтовкой и подавно. Но вот лошадка…. А без лошадки, или если они ее сильно потреплют, пока их поубиваю — будет мне не так просто. Хотя… тут ведь, и мне может прийтись несладко — тут может и волки посерьезнее, и побольше их. Правда, чего тут не должно по моим расчетам быть — так это той гадости, что у нас поразвелось — диких собак и помесей их с волками. Повыбрасывали их в девяностые, да немало с охраны — овчарок, волкодавов. А они, вопреки всяким шаблонам, возьми, да и приживись на природе. Да еще и вполне подружившись с волками. Вот только они, да их потомство, то что не в волков пошло — ни огня и выстрела не боятся, ни пиетета перед человеком не испытывают. Волки-то трусливы по природе, а эти — вполне рационально понимают, чего стоит бояться, чего нет. И нападают на людей, собак домашних и скотинку, бывает. Но — тут-то такого не должно быть. И все равно — волки — дело такое. Может, и не лучшая идея ехать ночью? Ну, теперь-то поздно, раньше надо было думать. Да и выли они далеко, и позади в стороне.

Постепенно свыкся с окружающим фоном, и мысли свернули на загнанную глубоко, но как уголек под золой, тлеющую мысль — куда же я все-таки попал?

Попал я, так мне кажется, аккурат на самую что ни на есть Империалистическую Мировую бойню. То бишь Великую Войну — когда она была еще просто Мировая, а никакая не Первая. И, судя по всему — это где-то на Южном фронте. И, похоже, самое начало, год эдак четырнадцатый… Не знаю, почему, но вот все вокруг… как только принял мысль, что это не у нас, это что-то другое… так оно само как-то и добавлялось, маленькими фрагментами. Значит, вот так — начало Мировой Войны… Что там было? Австро-Венгрия, Галицийская битва, Перемышль… что-то слышал, но не более того. Видел фотографии — вроде как форма на австрийскую похожа…

Только кепи странные — больше вроде на японские смахивают. Но я совершенно не разбираюсь, вообще-то, в этих тонкостях. Знаю, что у австрийцев кепки должны быть как у солдата Швейка… да и вообще я кроме того Швейка мало что знаю.

Вроде как самое начало войны — еще не было всяких окопов и пулеметов, все было «по старинке»… и как-то… поблагороднее, что ли. Вот, как-то все, по разным деталям мне вот так видится. Точнее конечно надо присмотреться, но это потом. Вот, спрашивается — что мне теперь-то делать? Ведь, судя по всему — я нахожусь в зоне боевых действий. А значит…

А значит, что кто бы меня не встретил — со всем моим «богатством» — меня шлепнут. И даже если я все оружие повыбрасываю — все одно — ни документов нет, ни объяснить ничего не смогу — все одно — добро отберут, самого в кутузку посадят, а там… там, может, и обойдется… а может, и не очень. И уж в любом случае останусь без всего награбленного.

А, — это грустно, дарагие таварисчи. Что-то мне не очень-то охота расставаться со всем нахапанным — знаете ли, мне чужого не надо, но и свое не отдам, чье бы оно ни было. И наплевать, что оно мне, по сути, не нужно — ну, куда мне десять топоров и двадцать винтовок? Но — просто так отдать… да и с оружием расставаться крайне не охота…

Ну и что выходит? Валить всех встречных? Не вариант… А ведь еще кого встретишь… Ну, вот, ежли, к примеру, австрийцы — они вроде как враги, их и не жалко. А если наши, то есть не наши, но русские? Их — тоже валить? Нехорошо как-то, до Гражданской войны вроде еще три года, чего я это их авансом-то… А если не стрелять — то что? Прикинуться… кем? Своим? Так ведь — не проканает. Ну, не специалист я. Не историк. Вспомнился сразу поучительный рассказик Бушкова, как историк разоблачил мошенников, сделавших «машину времени» — по мелким деталям, незначительным для нас, но для современников — совершенно недопустимых. Вроде как если бы сейчас олигарх был одет в костюм «Абибас». Так вот и я — проколюсь на мелочах… да какое там на мелочах! Я же элементарных вещей тут не знаю, не умею! Как дите малолетнее или убогий какой, дурачок…

Оп! Есть. Вот оно — «косить под придурка». Ведь, как там у Филатова — «А у нас спокон веков — нет суда на дураков!» Вот. Главою скорбен… а почему?…А в бою контужен, вот и повредился! И речь непонятна, и вообще.