Проклятие рода

- Околдовал ты меня, молодец… - Шептала ему на ухо Василиса, ворошила ласково кудри смоляные, доставала гребень костяной, расчесывала. – Волосом своим вороньим проворожил, взглядом жгучим, сердцем горячим… Возвращаюсь в постылый дом, а на руках, устах, груди горят твои поцелуи. В гроб их заберу с собой. Как пригож ты, как ласков, мой суженый...

- Ну что ты все – «в последний раз…», «да в гроб заберу…»? За этим днем приходит иной, еще лучше и слаще. Не колдовство это, милая, Василек мой ненаглядный, любовь... Люблю тебя, истинный крест, более всего на свете, более матерей родной и приемной, более отца названного, более друзей верных. Так было Богу угодно, а не чарам бесовским.

- А что далее-то будет, самоцвет мой? Что ждешь ты от Москвы? Почему не бежим отсюда?

Молчал в ответ. Что сказать и сам не знал. Вновь думал про себя: «Словно мысли мои читает! Эх, Василек! Так и хочется поднять тебя на руки, закружить, закричать во весь голос: «Потребуй от меня чего хочешь – выполню! Прикажи – исполню. Все отдам - жизнь, тело на куски, кровь до капельки». А молчу. Зачем, и правда, сижу в Москве? Что дожидаюсь? Месть сотворить над Иоанном? Ушла куда-то злость на род их, растворилась в любви горячей. Она, лишь она, Василиса, ныне жизнь его.

За февралем март пришел, с его солнцем пригревающим, с капелью звонкой, быстрой, стучащей, словно сердце в поцелуях жарких, за ним апрель теплый. Любовь все сильнее и сильнее разгоралась, оттого разлуки становились невыносимее. С ними и ревность вспыхивала злой искрой к проклятому неведомому мужу - дьяку Казенного двора. Хотел было спросить о том, что мучило, да опередила его Василиса:

- Слава Господу нашему, видно хранит и оберегает меня Его Матерь, хоть с мужем постылым одр делить не приходится. Один ты у меня, Кудеярушка, и муж и любимый с коим ластиться могу.

- Не нужно, что ль ему? – Спросил осторожно, а у самого аж дыханье замерло радостно.

- Его ласка – кулак, да слово бранное. – Усмехнулась невесело. – Видно ничего ему не мило, окромя терзаний людских. Придет, наесться, напьется, пока я ему сапоги стягиваю, глянь – спит уже. А я и счастлива тому. Ты один мой хозяин и души и тела моего.

- Бьет?

- Бывает иногда… - Запечалилась.

Снова думал, хмуря брови: «Может убить дьяка? Почто моя любовь должна терпеть эту муку?»

Марфу узрел, наконец. Правда, разговаривала она с ним поначалу неохотно. Губы поджимала, брови хмурила. Но привыкла. Приветливее стала. На сестру похожа была, только постарше, ростом повыше, да телом крепче и шире. Одежда и убрус темные, вдовьи, словно монахиня.

- Тяжко Василисе со своим иродом. Оттого и грех ваш на себя принимаю и покрываю. Жаль мне сестру очень. Прости, Господи, прегрешения наши, оставь нам долги… - Крестилась на божницу.

- Давно вдовствуешь, Марфуша? – Спросил.

- Почитай, пять лет.

- А твой муж каков был?

- Чего старое поминать. – Махнула рукой. – Купец. Разный бывал.

- А на что живешь во вдовстве?

- Лавки и амбары мужнины мне отошли. Так в духовной было прописано. Наследников нам Бог не дал. В наем купцам сдаю. На то и живу.

- А иного мужа?

- Нет! – Резко качнула головой. – Нажилась вдоволь и досыта! – Горько рассмеялась Марфа. – Хорошо братьев у мужа не было, а то б со свету сжили, в монастырь загнали. Так и живу. Я да пес дворовый. Да Василиса забегает проведать. Посидим, поплачем вместе, вроде б и полегчает. А ныне гляжу на нее и радуюсь, как тебя повстречала – расцвела. Хоть и грех великий. Прости, Господи. Боюсь за вас. Муж прознает – никому головы не сносить!

Думалось Кудеяру, мыслилось разное: бросился за мать мстить – что это было? Горячность и необдуманность мальчишечьего поступка, жажда справедливости или поиск неведомого испытания? Но мать осталась там, в Стокгольме, там же где и отец! Мать, которая вырастила, а не та, неведомая, скончавшаяся в монастыре, отец, который воспитал воином, которому он хотел следовать во всем. Он отправился в далекую Московию, где обрел друзей, где нашел любовь… Любовь, которая вытеснила всю изначальную злость на обидчиков. Ведь нет злобы на них в душе у него! Нет! Что ему за дело до какого-то великого князя Иоанна, до его бояр, князей, дьяков, что ему до всей этой Московии? Отчего же он здесь, в ее столице? Что выжидает? Вернуться? Снова стать Бенгтом? Ведь не Кудеяр он, Болдырем придуманный, не Юрий, когда-то крещеный, а Бенгт. Так звали его сколько себя помнит!