Пропасть

Однако бежать в Швецию из Вентспилса было трудно. Каждый вечер всю прибрежную полосу (в том числе — городской пляж) пограничники перепахивали особым способом — делали "контрольно-следовую полосу" (КСП). Лодки были практически запрещены. Если они и имелись в принципе, то содержались в строго определённых, охраняемых местах. Прибрежная акватория постоянно патрулировалась пограничными катерами и вертолётами, обшаривалась лучами прожекторов. А на кромке территориальных вод, напротив каждого порта, невидимые с берега без бинокля, дежурили боевые корабли. Трудно представить, сколько средств расходовалось на все эти страсти-мордасти! И всё ради чего? Ради того чтобы некоторые бедолаги вроде меня, не могли улепетнуть на Запад?..

Правда, доводилось слышать рассказы пограничников, о всплывающих у наших берегов чужих подводных лодках, о ящиках набитых колорадскими жуками, которые то и дело выносило волнами на советские берега, разбивало о камни — и оттуда лезли полчища этих насекомых…

Вопрос в том — видели погранцы подобное своими глазами, или верили на слово замполитам, читающим лекции о происках злобных империалистов? Допускаю что кое-что из этого было правдой. Во времена "холодной войны" всякое наверное случалось; все средства были хороши, если наносили урон противнику. Среди руководителей спецслужб любой страны, имеется какое-то количество изобретательных параноиков, готовых пойти на всё, чтобы отличиться, заработать очередную медаль, а заодно доказать что недаром едят свой хлеб. Например, знаменитый сегодня путешественник Фёдор Конюхов (ставший недавно священнослужителем), в одном из интервью рассказал, что когда-то был самым настоящим диверсантом, взорвавшим во Вьетнаме и Сальвадоре столько мостов, что до сих пор не все из них восстановлены. Между тем, советские средства массовой информации всегда с пеной у рта доказывали, что в Сальвадоре никаких военных из СССР нет и быть не может, а партизанскую войну во Вьетнаме ведёт героический вьетнамский народ. Сегодня, кстати, дети Конюхова живут в США — так же как и сын Никиты Хрущёва, колотившего когда-то туфлёй по трибуне ООН, громогласно обещавшего "закопать Америку" и показать ей "кузькину мать". Чудны дела твои, Господи…

Всё же у меня сложилось очень устойчивое впечатление, что границу охраняли — и в первую, и во-вторую очередь — от своих несчастных побегушников (лодки-то от кого прятали?), и лишь в третью-четвёртую очередь — от каких-то поползновений из-за бугра.

Пару суток, с крыши какого-то строящегося здания, я потихоньку наблюдал за всем что творилось на берегу. Думал так и этак: где бы всё-таки раздобыть лодку? Где?!..

Вывести речную лодчонку из Венты (река, в устье которой расположен Вентспилс)? Или сколотить плот?..

Но Балтийское море — не Чёрное, оно более мелкое и бурное. Да и маловероятно, почти невозможно, без какой-то особой подготовки (а где бы я её получил?) проскользнуть через полосу территориальных вод незамеченным. Тем более, что ширина советских территориальных вод, была (если не ошибаюсь) 12 миль (примерно 20 километров) — в то время как во всём мире, общепринятая ширина этих самых вод составляет 3 мили.

Но делать-то что-то нужно. Не вечно же смотреть со стороны и охать. Сколько верёвочке не виться, а конец какой-то должен быть. Нужно на что-то решаться. Не хныкать, не опускать руки, а думать — и действовать. Тупой силе необходимо противопоставить разум и находчивость. В конце концов — разве на Вентспилсе свет клином сошёлся?

Вот в один из моментов таких раздумий, у меня и родилась идея — а что если идти на прорыв не на окраине государства, а в его центре, в Москве? Ведь в столице — целая куча иностранных посольств. Почему бы не попробовать проникнуть в одно из них? Посольство — это территория чужого государства. Милиция туда за мной не полезет. Американцы (или скажем, англичане) — не выдадут. Если уж по Балтике невозможно уйти за рубеж, значит нужно думать — где это возможно?

И я думал. Надумав — решился.

Из Вентспилса дизель-поездом добрался до Риги. Там сел на дизель до Крустпилса.

В этом поезде наблюдал довольно странную картину: ехавший в вагоне цыган, начал за что-то на чём свет стоит материть некую латышку и всех латышей заодно — да громко, на весь вагон, по-русски. Он был один. Латышей — почти полный вагон. Но — все сидели смирно и безучастно, уткнувшись носами в окна и газеты. Ах как охотно они вызвали бы милицию! Но была уже ночь. Дизель-поезд стоял на каком-то мелком полустанке. А что делать в подобной ситуации без милиции, горячие латышские парни явно не знали. Так и сидели, изображая из себя глухих и слепых…

В Крустпилсе я вышел, огляделся немного и, поняв что до утра никаких пригородных поездов на восток не будет, пошёл пешком по шпалам. Не слишком, впрочем, далеко — только отошёл немного за пределы станции.