Прощай, любимый Дрезден-Сити! (СИ)

`Да уж - нескоро при таких темпах электрификации с Витебского вокзала пойдут Сапсаны' - подумалось мне - `Лет 30 их тут ещё не видать'.

Наконец тепловоз воткнулся и в мой поезд и вскоре в ожидании начала посадки потянулись к вагонам расцветки украинского флага пёстрые кучки пассажиров. Идиллию изрядно портил какой-то явно пьяный и оттого не совсем адекватный мужик, который, то ли хотел подраться, то ли пощупать чьи-то женские попки. Судя по говору, алкаш явно был тем, кого на моей родине называли `заробтчанами' (проще говоря - гастарбайтерами), и теперь он ехал домой, заработав в России кучу денег, часть из которых успел пропить, отмечая отъезд.

- Закурить нету? - спросил он, внезапно переведя взгляд на меня.

- Не курю! - отвечаю я не слишком резко.

- А выпить со мной не хош?

- Не пью!

- О! Уважаю! - и тут же похлопал меня панибратски по плечу, отчего моя душа ускакала в пятки, предвкушая чего-то недоброе - Вот вижу, нормальный пацан! Н то шо нкоторые.

Он ещё долго уговаривал меня разделить с ним его купе, обменяв билеты, но я вежливо отказался и после этого он от меня отстал. Зато начал приставать к дамам, чем уже реально начал меня злить.

К счастью обстановка мгновенно разрядилась, когда проводница открыла двери и началась посадка.

Тут же пассажиры выстроились в очередь в вагон. Замелькали украинские и русские паспорта, которые страждущий путешествия народ показывал этой немолодой и весьма тучной проводнице вместе с билетами.

Когда меня впустили в поезд, первое, что я сделал, это залез на свою полку, закинул дорожную сумку наверх и вытащил айпод из сумки, куда я предварительно закачал кучу панка и, что было абсолютно в тему поездки, индастриала (а то, сколько можно в поездах слушать этот самый `шансон с нечеловеческим лицом'). И так потом улетел в астрал от звуков любимой мной музыки, что не сразу заметил появление соседей по купе - немолодой пары, состоявшей из осыпанного с ног до головы бородавками мужа и жены - крашенной блондинки, заметно начавшей оплывать после вторых или третьих родов, а так же 50-летней женщины, которая, как позже выяснилось, ехала в Щорс к родственникам.

Тут поезд тронулся.

Земля города Питера медленно, а затем всё быстрее и быстрее стала уходить из-под колёс поезда. Позади остались Обводный канал и Купчино, мимо проехали Шушары, Пушкин и Павловск, впереди были Оредеж, Дно и призрачная российско-беларусская граница.

Проверка билетов вытащила меня моментально из астрала, и я тут же перезнакомился с соседями.

50-летняя тётя Валя, как я уже говорил, ехала в Щорс, бородавчатый Михаил и его жена Людмила - русская из Узбекистана, всё время жаловавшаяся на свою бывшую родину катили до самого Днепра повидаться с родственниками Михаила.

В дальнейшем соседи переключились на свои малоинтересные мне темы, и я залез обратно на полку, чтоб уйти в полный и окончательный музыкальный астрал до следующего дня.

На границе.

Проснувшись на следующий день, я увидел, что поезд стоит на залитой дневным солнечным светом и словно бы отдраенной до европейского лоска железнодорожной станции. Вскочив с постели, я стал рассматривать название железнодорожной станции, но, увы, меня ждал облом - названия станции я так и не увидел.

Одевшись, я вышел в коридор вагона, и случайно столкнувшись с проводницей, спрашиваю её:

- А что это за станция такая, на которой мы стоим?

На что проводница мне отвечает:

- Это Жлобин, молодой человек!

- Жлобин? - удивляюсь я - Как-то не очень похоже!

- Вы как-то очень давно не ездили на поездах, юноша! - усмехнулась проводница и ушла к себе пить чай.

А я остался и тщетно пытался уловить хоть что-то что напоминало мне станцию Жлобин, какой я помнил её по предыдущим поездкам из Дрезден-Сити и обратно.

А помнил я её другой - с синим зданием вокзала, асфальтовыми платформами и бесконечной вереницей торговцев игрушек, которые торговали игрушками вероятно местного производства. Теперь не было этих продавцов игрушек, асфальт на платформах сменила плитка, а вокзал был перекрашен в кремовый цвет, про крышу и говорить нечего. `Ладно, ещё такие перемены, но чем продавцы игрушек не угодили Батьке Лукашенко или кому-то из его подчинённых? А может, они просто должны были исчезнуть на пути дивного нового мира, как ларёчники пали под напором гипермаркетов?`

И вспомнил я строчку из старой песни Егора Летова, которую слушал неоднократно в юные годы: 'Пластмассовый мир победил/Макет оказался сильней'. Сейчас она как нельзя лучше отражало моё ощущение перемен за окном поезда.

А поезд двинулся дальше в сторону Гомеля. Всю дорогу я не вынимал наушников из своих ушей, так как по радио ожидаемо-предсказуемо во всю насиловали уши обитателей поезда бесконечные Стасы Михайловы, Лепсы, Аллегровы, Любы Успенские и прочий шансон с нечеловеческим лицом создаваемый для домохозяек со всего бывшего СССР. Кое-где слышались и песни на рднй мов, но они были примерно того же уровня и слушать их мне было как-то западло.

- Александр! - крикнула меня тётя Валя - Почему вы к нам не присоединитесь? Неприлично как-то избегать совсем соседей!