Прости за любовь

— Разберётся он… — отец качает головой. — Буду звонить Беркуту что, — отражает взволнованный взгляд матери.

— А как же учёба? Ребята бросают училище?

— Чижа отчислили ещё в марте. Паше там тоже не по кайфу. Так что…

— Потерянное поколение. Вместо учёбы чушь какая-то на уме, — заключает глава семьи.

— Не верите в меня?

— Разумеется, верим, — спешит ответить мама. — Ты у нас очень талантливый!

— Ага. Талантливый неуч.

— Ян…

— Что Ян?

— Мы должны поддержать его решение, — строго смотрит на мужа.

— Если не поддержите, я всё равно поеду.

— Кто б сомневался, — хмыкает отец.

— Блин. Я тоже хочу в Москву, — надувшись, заряжает Милана.

— Помечтай.

— Ну пап!

Срабатывает радионяня.

— Петя проснулся, — мама, всполошившись, торопится к нему.

*********

К оговоренному времени парни подъезжают на вокзал. Собираемся перед входом за час до поезда. Провожать меня, естественно, отправляется вся моя семья. Даже батя, проворчавший весь вечер.

— И где Илона?

— Звоню. Гудков нет.

— Может, что-то случилось?

Паша пожимает плечом.

Виктор, папаша Вебер, сегодня, вроде как, на смене. По идее, проблем с тем, чтобы покинуть квартиру, возникнуть не должно было, но есть ощущение, что это всё же произошло.

— Смотаюсь к ней.

— Марсель…

— Я быстро.

Достаю телефон, чтобы вызвать такси, но меня зовёт отец.

— Поехали. Вы двое, — на пацанов пальцем указывает. — Отвечаете за моих женщин. Усекли?

— Да.

— Смотрите мне.

— Папочка, я с вами!

— Нет, Соня. Остаёшься тут.

— Ну, пап!

Мелочь бесится и топает ногой. Пытается возникать, но матери удаётся её утихомирить.

— Пошли.

Мы с батей направляемся к припаркованной неподалёку машине.

— Адрес какой?

— Лесная, 5.

— Близко. Успеем.

— Да.

— Пока мы один на один, послушай меня внимательно, — говорит, когда выезжаем на дорогу. — Не вздумай мне там, в столице, забухать или сторчаться.

— Па…

— Заткнись и слушай, — перебивает сухо.

— Ладно.

— Москва — город соблазнов. Разгульная жизнь затягивает. В первую очередь молодёжь.

— Я работать туда еду.

— Очень на это надеюсь, Марсель. Мать достаточно из-за тебя плакала. Полагаю, хватит ума ответственно отнестись к своему будущему?

— Хватит.

— Скажу откровенно, мне не особо нравится вся эта затея. Музыкант — ненадёжная профессия в плане стабильного дохода.

— Музыка — это единственное, что я могу делать действительно хорошо.

— Значит делай и относись к этому максимально серьёзно. Тогда, возможно, будет толк.

— Будет. Посмотришь.

— Скинь мне контакты этого Горина.

— На фига?

— Скинь сказал. В Москве полно долбанутых.

— Хорошо, я скину.

— И еще, девчонку, если уж позвал с собой, береги. Приглядывайте за ней с пацанами.

— Обязательно, бать.

— Этот дом?

— Следующая пятиэтажка.

Въезжаем во двор.

— Вон её подъезд. Третий.

Место для парковки не находим. Всё заставлено. Встаём посреди дороги.

— Свет горит. Поднимусь. Узнаю, что там.

— Аккуратно давай. Сразу звони, если вдруг что. Понял?

— Да.

Ныряю в подъезд и подсвечиваю телефоном окружающее пространство.

Как всегда, на первом этаже разбита лампочка. Сколько раз провожал Вебер после работы домой, постоянно тут была темень.

Шагаю по ступенькам.

Второй этаж.

Третий.

Четвёртый.

Отдышавшись, нажимаю на звонок, принадлежащий семнадцатой квартире. Удивительно, но открывают дверь очень быстро. Как оказывается, потому что ждали какого-то человека.

— Чё так долго, Костян?

На пороге стоит папаша Илоны. Неопрятный, в драбадан пьяный мужик. Хотя мужиком его назвать язык не поворачивается.

— Опять ты, Кудрявый?

Сразу отдупляет, что перед ним не Костян.

— Илона где?

— Пшёл отсюда!

Пытается закрыть дверь, но я не позволяю.

— Я спросил, где Илона.

— Свалил!

Заталкиваю его в квартиру и захожу следом.

— Где она? — повторяю вопрос.

— Иди на…

Договорить не успевает. По роже его бью. Давно хотел это сделать, да всё никак возможности подходящей не было.

— Ах ты сво-о-олочь, — держится за челюсть и предпринимает попытку встать с пола.

— Ой-ой-ой, Витя, — в коридоре появляется какая-то баба. Судя по перегару, она тоже хорошенько приняла на грудь.

— Где, мать твою, Илона? — применяю один из приёмов самбо.

Зря, что ль, на секцию столько лет ходил?

— А-а-а! Козлина! Да ты знаешь, кто я?

— Где?

— А-а-а…

— Отпусти его! — бабища с визгом бросается на меня. Лупить принимается.

— Успокойся, бешеная.

— Марсель, я тут!

Слышу, как кричит девчонка.

Оттолкнув алкашку, пробираюсь к балкону. Илону, оказывается, закрыли там.

Поворачиваю ручку. Запускаю её в кухню.

— Ты как? Нормально?

Кивает.

Да только ни хрена не нормально. Я опять вижу ссадины на её лице.

Ну что за редкостная гнида этот Виктор?

Не надо было ей сюда возвращаться. Зря позволил. Пусть бы и дальше спокойно жила у нас.

— Идём?

— Да, — она хватает со стола свой телефон. Судя по всему, его отобрали и выключили. — Сумка…

Бежит в свою комнату. Уже через минуту выходит оттуда с вещами.

— Готова.

— Отлично.

— Куда собралась, шала…

— Рот закрой! — затыкаю долбоящера, наконец поднявшегося с помощью своей подруги на ноги.

— Щенок! — дёрнувшись вперёд, хватает нож со стола.

— Ты спятил? — Илона, оторопев от ужаса, замирает.