Прости за любовь

Кожа в местах соприкосновения горит. Тёплые, твёрдые пальцы крепко стискивают мои ледяные. Совсем, как раньше…

Выходим к дороге и чёрному БМВ с прищуром.

— Доброй ночи, — здоровается с нами водитель, одетый в строгий классический костюм.

— Добрая ли она, — с сарказмом произносит Марсель.

Мужчина молча открывает дверь и мы, остановившись прямо возле неё, сердито смотрим друг на друга.

— Я не…

— Верну туда, откуда приехала, — перебивает, не позволив сказать и слова. — Дальше — уже не моя забота. Садись. Не провоцируй, — взглядом предупреждает, и я понимаю, что всё равно будет так, как он решил.

Поджимаю губы. Стреляю глазами вниз и парень отпускает мою руку.

Наклоняюсь, забираюсь в автомобиль, двигаюсь к окну.

Кучерявый рядом не садится, занимает переднее пассажирское кресло.

— Адрес диктуй, — командует холодно.

Сдаю координаты Филатовой.

А что ещё остаётся? Выбора нет.

— Радио не мешает? — интересуется водитель.

— Пусть.

Вижу в отражении стекла, как достаёт телефон и печатает кому-то сообщение.

Вебер, наверное, отчитывается.

Злюсь и увы, ничего не могу с этим поделать!

«Как Илона относится к твоим песням?»

«Нормально»

«А к тому, что ты сейчас со мной?»

«Можешь считать, что только благодаря ей я здесь»

Как это вообще понять? Неужели настолько доверяет ему? Или… Так уверена в том, что парень ко мне больше ничего не испытывает?

Расстраиваюсь ещё сильнее и да, начинаю чувствовать себя полной идиоткой, взглянув на ситуацию со стороны.

Они счастливы, а я вдруг такая объявляюсь четыре года спустя и требую встречи для того, чтобы поговорить.

Бред.

Не следовало этого делать. Я совершила ошибку, поддавшись своим эмоциям. Глупо поступила. Так, как мне совсем несвойственно.

И было ведь предчувствие, что не следует идти на концерт! Нет я пошла туда. Позвонила на передачу. Притащилась к причалу. Села на теплоход.

Рука-лицо просто.

Чем думала? Не узнаю себя. Это будто какой-то сон! Дурной и мучительно длинный…

Пока доезжаем до района, в котором Полина снимает квартиру, накручиваю себя до такой степени, что впору наложить руки и сгореть со стыда из-за своего идиотского поведения.

А уж когда по радио начинает звучать песня «Потеряны», меня разрывает внутри окончательно. Благо, парень сразу вырубает её. Похоже, тоже не горит желанием слушать собственноручно созданный хит…

Проходит ещё немного времени.

Сворачиваем в арку.

Знакомый двор.

БМВ тормозит у дома Филатовой. Марсель выходит первым и открывает мне дверь.

— Пять минут подождите, — бросает водителю и, к моему ужасу, идёт провожать меня.

Уж лучше бы просто остался в машине. Так мне было бы гораздо легче. Так не пришлось бы прощаться.

Проходим мимо лавочки, на которой оставлен мусор: пачки от чипсов, пустые банки из-под пива, пакет.

Заходим в подъезд.

Поднимаемся по лестнице, спиной ощущая на себе тяжёлый взгляд.

Иду впереди, Марсель следом. Преодолеваем ступеньку за ступенькой. Пролёт за пролётом.

Переступаю битые стёкла от бутылки и бычки от сигарет, брошенные прямо на пол. Раньше тут такого не было. До того, как поселились новые соседи.

Останавливаюсь у нужной двери. Достаю из кармана ключи. Поворачиваюсь.

— Здесь живёт Филатова? — спрашивает он, нахмурившись.

— Да.

— Ясно. Баллончик перцовый пусть себе купит. На всякий.

Молчу.

— Рабочая вещь.

Баллончик.

Именно с него всё когда-то началось и закрутилось. До сих пор себе удивляюсь. Как не побоялась им тогда воспользоваться?

Поднимаю взгляд на Марселя.

Встречаемся глазами и почему-то кажется, что мыслями он тоже там, в лесу.

Я на земле. Он сверху. Дыхание частит из-за погони. Впервые разглядываем друг друга.

— Спасибо, что довёз, — благодарю тихо.

— Может, я и конченый, но не настолько, чтобы бросить тебя одну посреди ночи, — произносит в ответ, убирая руки в карманы.

Киваю.

Не понимаю, что уместно сейчас сказать.

Минуты тянутся, а мы молчим, стоя в метре друг от друга и слушая тишину, изрядно давящую на психику.

В груди тяжело, но не спешим прощаться. Наверное, потому, что оба прекрасно понимаем: больше никогда не увидимся. То, что случилось сегодня, точно не повторится. Это случайный сбой с орбиты, на которую в срочном порядке необходимо вернуться. Дальше каждый сам по себе, как было все эти четыре года.

Моргаю, не в силах больше терпеть. Чувствую, как по щеке одна за другой вниз скатываются слёзы. Ощущаю их соль на своих губах.

Марсель, к сожалению, это видит.

Напряжённо стискивает челюсти.

Дёргается кадык.

Наблюдает за тем, что со мной творится.

Когда вдруг протягивает ладонь и касается пальцами моей скулы, разогнавшее ритм сердце, буквально трескается на части.

Оторопев, замираю. Абсолютно не ожидала, что у него возникнет порыв прикоснуться ко мне.

Не дышу, пока осторожно проводит пальцем по щеке, стирая с неё влагу.

— Не плачь.

Только хуже становится. Шумит и звенит в ушах. Голова кружится. Воздуха не хватает.