Проверка слуха

* * *

Спасибо за недоверье —

хоть соли и съеден пуд,
но общим аршином меря,
вы скорый свершили суд…

Но если вот также круто

пойдёт под удар другой,
вы дайте ему минуту,
чтоб сердце прикрыть рукой…

* * *

Сладкое, горькое — всё перемешано,

чёрное, белое, зимнее, вешнее…
Всё разделить — это дело неспешное:
зимнее — к зимнему, вешнее — к вешнему.
Только вот чёрное с белым не делится,
а ведь казалось — такая безделица!
Чёрная радость, белая скука,
зависть, и та не всегда чернорука!
Чёрные мысли, белые чётки —
образ неясный, размытый, нечёткий…
Чёрное счастье, белое горе —
Чёрное море… Белое море…
Неоднозначность любого ответа —
мир в разноцветной обертке конфетной.
Краски разбрызганы, смешаны, слиты,
монокристалльны и монолитны…
Чёрного нет, белого нет —
это и есть чёрно-белый наш свет!

* * *

«Ты мальчик или девочка? —

к ребенку пристают. —
Не Лёнечка, а Леночка!»
И яблочко дают.
Глядит малыш доверчиво
На дядь до потолка —
Ведь мальчик или девочка
Не знает он пока!

* * *

Живем и любим, не спеша —

Кто во грехе, кто в мелком блуде…
Парализована душа,
А значит, и стихов не будет…

МИКРОБИОЛОГИЧЕСКАЯ ФАНТАЗИЯ

Здесь спорили о сути бытия:

«Что этот мир? Что в этом мире я? —
ораторствовал некий гражданин. —
Вопрос не стоит порванных штанин!
Мир — это я, мой дом, моя семья!
Я — целый мир — надежда бытия!»
Да, безусловно, в каждом — целый мир,
Но в знаньях столько пятен, столько дыр,
Что не о сути ваших личных тщет
Мы говорим — о БЫТИИ ВООБЩЕ!
Есть мнение, что мир — простой бульон,
Природой сделан, был и будет он,
А потому, хлебайте, мол, супец —
Начало мира есть его конец!
Кричал горячий юный голосок:
«До истины, быть может, волосок,
А может, просто есть другой отсчёт,
Где время не по-нашему течёт,
А может, мы — пробирка с мелюзгой,
И нами управляет мир другой!»
Чем кончится научный этот спор
Мы разгадать не можем до сих пор —
Биолог юный, альтруист и сноб,
Пробирку взял, настроил микроскоп,
Взглянул, вздохнул, подвинулся к весам
И бормотнув, «совсем негодный штамм!..» —
Взболтал пробирку, вымолвил: «На кой!»,
И вылил в умывальник под рукой,
И ус меланхолично теребя,
Подумал: «Что есть мир? И что в нем я?..»

* * *

И снова я играю в компромисс,

опять колдуют призрачные тени,
и снова уплывает главный приз,
разбитый о размытость и сомненья.

И безнадёжность возведя в квадрат,

в котором сторона равна утрате,
по чьей-то воле сотый раз подряд
ряжусь, ряжусь в чужое чьё-то платье…

А платье жмёт, и жест — пустой декор,

в завязках и крючках завязли годы…
Пусть мир — театр, пусть каждый в нем — актёр,
но так обидны съёмки в эпизоде!..