Проводник по невыдуманному Зазеркалью. Мастер О́ЭМНИ: Приближение к подлинной реальности

О! Милые мои…, бедолаги, сиротливо скользящие в стеклянном барабане… в бешено вращающемся стеклянном барабане…! Что же вы делаете с собственными жизнями и с жизнями, лежащими окрест вас?!.. Неужели, за важностью своего прохождения от зеркальца к зеркальцу, вы забыли, что зачем-то родились на свет??!

…Ну а теперь…: разве сумеете угадать в песчинке (в круглой маленькой песчинке, остывающей к ночи) ту самую планету, где вы тычитесь из угла в угол, перепрыгиваете с линии на линию, и всё это — в смятении-испуге от морозно-скрежетовых фанфар орущей в вас пустоты… Вы даже не знаете, зачем живёте. (Вы шарахаетесь от этого вопроса. Вы, судорожно дёргаясь, бросаетесь в него тяжёлым и острым, — норовя поранить, убить. Вопрос приводит вас в ярость, и из этой ярости, как из прозрачной предутренней лужи, вы познаёте отражение собственного бессилия, лакомого и добровольного.)

Ну разве хватит всей моей воды, всех водорослей, всех камней и всего моего желания, чтобы отмыть, отчистить, отскрести… чтобы вылечить…

Э-эх..!

…Эй, малыш, иди в меня! смотри в меня! дыши мною! запомни… И, может быть, в старости, когда над левым плечом прозвенит настойчиво-укоризненный голосок смерти, у тебя будет возможность вспомнить что-то более огромное, нежели пересыхающее влажное пятнышко своей жизни… Эй, малыш, не убегай к шоколадке и яркому резиновому утёнку, которыми подманивает тебя мама! Хоть разочек, хоть в самом начале житья-бытья, — удержись от соблазна (их столько ещё будет… столько!., о! — соблазны не оставят тебя своим вниманием…)! Удержись… Иди ко мне!..»

…Монолог Моря… Впрочем, мне могло это показаться. Море могло вовсе ничего не говорить. Море могло повернуться спиной, не замечая высокомерно отдыхающего люда, и — смотреть в небо…

…Мягкая, шероховато-звёздная ночь. Мы лежим с Мишей на восхитительном серебристом одеяле галечной чешуи. Наши ноги оплёскивает-тормошит едва ощутимая тёплая рябь. Море спокойно. И спокойно окрест. Почти… (издали — далеко от нас — монотонные извизги модного эстрадного вздора). Синяя тишина…

Мы лежим и беседуем. Молча. О многом и по-настоящему можно говорить только молча. Мы интересны друг другу. Нам есть что сказать.

Внезапно, откуда-то с гор, налетает зябкий сквозящий ветерок. Тревожный. Он теребит, он развеивает драгоценные капельки покоя. Становится трудней молчать.

— Море не даст тебе того, что ты ищешь, маэстро. — Мишин голос чуть хрипловат, зал ёжен. — Оно не жадное, нет… Оно — просто-напросто — не может, не сможет дать…Да и зачем нужна бессмыслица: давать на заведомую бесполезность?..

— Он остановился всего в одном шаге, Миша! Мне нужно совсем чуть-чуть.

— В одном шаге… Да, в одном. Но твой опекаемый не сделает шага. Именно этого — одного — шага.

— Почему?…Я, кстати, провёл его гораздо глубже, чем ты ожидал. Осталось совсем немного!

— Да, ты умудрился обойти огородки за счёт быстроты… Но ты платил по полной горсти сокровищ за каждый сантиметр скорости. Всё. Твои карманы в запуши; из них получатся хорошие гнездовья для моли…Твой опекаемый немного оскользнулся… впрочем — основательно. Последнего шага к раскрытию он не сделает. Всё.

— Миша…

— Ты хочешь отодвинуть лавину ударов…Поздно.

— Я надеялся на Море…

— При чём тут Море? Ты ведь уже два месяца (два месяца, маэстро!) не видишь над собой прежней угрозы. Её здесь нет.

— Да. Её нет… Не понимаю!

— Не видишь, и — блаженствуешь. Как тут понять! Да… А всё очевидно, просто: молотка нет над головой потому, что он опустился н а голову! Удар прошёл.

— Но я не чувствую удара… Да меня бы тут же смяло, изувечило бы!

— То, что прошло, — замерло на волоске от твоей судьбы… на крохотулечном… на капелюшечном…

— Ты это серьёзно?

— А ты что — не ощущаешь беды?..

— Ощущаю… Но — далеко… Ты-то что посоветуешь?

— …Пока только одно: отложи своё возвращение домой, а там, глядишь, что-нибудь придумается… Прошедший удар, при всех своих причиндалах, ждёт тебя именно в Туле. Отложи, отодвинь возвращение.

— Отложить… На сколько?…Неделя?…Месяц?

— Лет восемь-десять.

— Чего?.. Ты сбрендил? Это невозможно! нет.

— Право, отложи. Отправляйся со мной к Лину, он давно тебя ждёт-кручинится. Восемь лет — не восемьдесят.

— Нет, Миша. Мне нужно… необходимо вернуться. Как так — всех и всё бросить!..Нет. Вернусь.

Мы помолчали. Знобкий, но лёгкий ветерок крепчал, превращаясь в пронизывающий сквозняк. Море же по-прежнему: спокойное… загустело-благостное…

— Тогда — готовься. — Миша повернулся ко мне, — посмотрел внимательно, напряжённо. Во взгляде его угадывалась странная неразделимая смесь грусти и одобрения… — Готовься, Сева. Здорово тебя шарахнет — и дух, и разум, и тело… — прокорёжит всё. Смятение… отчаяние… болезни опустошения… — лавиной, чередой лавин, потопом! Готовься.

— А ты ведь согласен, Миша, с моим решением вернуться… Да? Я же вижу!

Он улыбнулся:

— Согласен. Всем собою согласен, кроме — сердца; мне жалко тебя, очень-очень жалко, солнышко моё… Но единственный, по-настоящему верный, способ избавиться от созревшего лиха — пережить его. Если, конечно, переживёшь…