Птичьи права

Прямая речь есть речка
В пустынных берегах,
Где солнце — словно печка,
А ноги — в сапогах.

С шоссейною дорогой
Сравнить ее легко:
И радости немного,
И видно далеко.

А в буреломе диком
Метафор и длиннот
Блистает ежевика
Прохладно и темно.

И в чаще выкрутасов,
Где бьется родничок,
Суровый, словно Стасов
Кряхтит лесовичок.

Текут цветные струйки,
Сливаясь второпях,
Русалочьи чешуйки
На ивовых ветвях.

В добре такого рода
Один лишь только вред:
Когда идешь по броду,
А переходишь в бред.

КАРТИНКА

На волне сидит кораблик,
Благодушный, словно кот.
Хочет — двигатель запустит,
Хочет — якорем гремит.

Он живет неподалеку,
В полувымершем порту,
Где петух на волнорезе
Громким голосом кричит.

К маяку придет кораблик,
Выскочит петух на двор,
И кричит, слюною брызжет,
Даже стыдно за него.

А бывало, мореходы
После долгих переходов
Подходили к маяку,

И маячница — с цветами,
И с шевронами — маячник
Жали руку моряку,
Предлагали кофейку.

«Как трепетны крылышки книги…»

Как трепетны крылышки книги
Над кустиком земляники —
Неясное существованье,
Сомнительная листва.

Не мните траву, но не мните,
Что эти росистые нити,
Удержат полжизни призванья
И столько же — ремесла.

Сменяется просто тревога
Уверенностью пророка:
Два-три наболевших вопроса…
А хватишься — нет ничего.

Так дети на краешке сказки,
Ушедшие в лес без опаски,
По следу просыпали просо,
А птицы склевали его…

«Старомодное трюмо…»

Старомодное трюмо,
Рама с почерневшей паклей, —
Акварельный натюрморт
С подоконником и каплей.

Аист, вышитый крестом,
Дом и пена у причала,
На подушке первый том
Книги, начатой сначала.

Из тетрадного листа
Долго складываю птицу.
— Дождик, дождик, перестань..
Перестанет. Прекратится.

«А после дождика в сорок шестом году…»

А после дождика в сорок шестом году
Гуляла рыба в голубом пруду.

И кто-нибудь следил за поплавком,
И, голову утапливая в плечи,
Гасил цигарку медленным плевком
И червяка тупым ножом калечил.

А я тогда был голоден и мал,
И в этом ничего не понимал.

Иван Иваныч, пасечник, богач,
Просителей не подпускавший близко,
Меня погладив, умилялся: «Бачь,
Який ты холопчик» — и совал ириску.

И я скакал на прутике в пыли,
Покинутый, как бабушка Федора,
Смотрел, как созревают помидоры,
Собак боялся, лающих вдали.

Ловил кузнечиков, разыскивал сверчков,
Садилось солнце, становилось поздно,
И лампа освещала ужин постный
И долгий взгляд отца поверх очков.

А рыба колебала лунный пруд.
Упругая, тяжелая, большая,
И кто-нибудь, сгибая длинный прут,
Тащил ее, дивясь и предвкушая.

Поужинав, я медленно зевал,
И в щели сна теснясь и застревая,
Так ни о чем и не подозревал.
Да и поныне не подозреваю.