Пустой человек

Он достает телефон – простенький, кнопочный, заклеенный сзади полоской темной изоленты. На большее денег нет. Сраный жигуль–десятка – и за тот еще должен, какие там телефоны…

Мать вне доступа. Отцовская трубка отзывается сразу, но с полки – вот, блин, с утра забыл, наверное. Где они есть-то все?

Ведомый голодом хорошо, но бездарно поработавшего человека, сын бредет на кухню. О, яблочки! Лучше, чем ничего. Зеленые, наливные, сладкие – ел бы да…

…руль тяжелый, хотя он привык. Конечно, лучше бы япошку, хоть криворукую, но с полным фаршем. Лучше. Но не на что.

Впереди загорается красный и он привычно тормозит. Чудо техники скрипит изношенными колодками, пыхтит и останавливается. Дрова. Как есть – дрова. В двигателе что-то пощелкивает, но на торпеду смотреть бессмысленно – работает только спидометр, да и то косячит.

Тридцать лет сыну исполнилось месяц назад. У людей был бы праздник, а у них не семья – а кусок дерьмища. Отец безработный. И не пьет уже сколько, и пытается найти, но… Тяжелый труд не для него, здоровье не то, а головой работать – ни образования, ни желания. Ладно. Мать работает в своем интернате, но лучше бы дома сидела – денег ноль. И уходить не хочет, боится. Можно уже никуда не устроиться. Раньше по командировкам хоть гоняла, кое–что приворовывала, а теперь все. На якоре.

Красный и желтый. Сейчас рванем…

Одна надежда – на сеструху. Четвертый курс, институт лесного хозяйства, все–таки. Может, она из этого болота выберется?

Педаль газа тугая, как кусок резины. Не иначе, тросик закис. Опять на выходных ковыряться, он и так уже не отходит от машины. Тридцатник – а нищета и тупик. И работа… Да тоже это не работа. Экспедитор, ага. Грузчик на колесах за три копейки в месяц. Эх… Да хоть бы армейку, на контракт, и то – не берут. Какая-то мерзота с сердцем, не годен.

Черт, да пошло оно все! Надоело думать.

Во рту странный привкус – бесконечные сигареты с непонятно откуда взявшимся яблочным ароматом.

Сзади баском гудит недовольный задержкой джип. Сын матерится в голос и все–таки продавливает педаль, дергая уродливую ручку передач. Поехали, Юрий Алексеевич, да?

Невидимый отсюда Гагарин машет ему рукой в перчатке с небес, но сын его, конечно, не видит. С хрустом передних гранат разгоняется, третья, четвертая… Гроб на колесах с трудом, но набирает сотню и останавливается уже гармошкой в бетонном блоке, удивленно вздрогнувшем от эдакого напора. Джип сзади притормаживает, проезжая мимо, но не останавливается. Не его заботы.

Дочь приходит поздно. Она всегда приходит ближе к полуночи – лучше где-нибудь, чем здесь. Она вообще не считает их обшарпанную квартиру, с деревянными еще окнами со щелями и уныло гудящими по ночам трубами, домом. Пристанище. Место прописки.

Странно, дома только бабка. Сука старая. Сидит в уголке на кресле, опять копошится своими скрюченными птичьими лапами в клубках грубой шерсти. Глухая, тварь, а все понимает лучше остальных. И ненавидит ее внучка больше, чем других. Коптит небо, овца, на кладбище пора. Хоть жить было бы где, а не делить комнату с братом, слушать его храп и молиться каким-тотемным силам, чтоб он сдох.

Дочь проходит на кухню. Ела днем в столовой, пора бы хоть чая заварить. Мимоходом схватив одно из двух оставшихся яблок, она вытерла его рукавом и впилась в сочную мякоть зубами. М-м-м, а фкусфно!

Омномном, как говорится.

Доедая яблоко, она заглядывает в комнату и видит, что бабка бросила вязание. Сидит мумией и лыбится, дрянь такая! Даже не припомнить, когда она улыба…

…здесь ветрено. Ранняя осень, небо чистое, но по ночам уже неуютно на улице.

Особенно, на крыше. Особенно, если босиком. Зато звезды шикарные, россыпью.

Дочь не знает ни одного созвездия – к чему они ей? Просто стоит на самом краю крыши, на невысоком, обитом железками заборчике, отделяющем темноту залитого гудроном пространства с рядом будок лифтовых шахт от простора и пропасти внизу.

Она задирает голову, до отказа, до боли в шее, и смотрит вверх. Ей кажется, что звезды мигают. Ей кажется, что в их бессмысленном узоре есть тайная истина, ответ на все вопросы – почему она такая, почему ей так плохо, почему жизнь даже не намекает на удачу.

Там есть все, что нужно знать.

Дочь раскидывает руки крестом и делает шаг вперед, то ли вниз, то ли – к звездам. Густо пахнет нагретой за день крышей и почему-то яблоками. Этот запах срывает с нее во время полета, и уж совсем он заканчивается, когда тело бьется об асфальт, тяжело, словно уронили мешок картошки. Человек не сильно от него отличается, по крайней мере звуком падения с высоты.

– Все, что ли? – громко говорит бабка. Он встает и, хромая, проходит по квартире. Они все были против нее. Все ее ненавидели. Все хотели избавиться: что сынок – алкаш, что невестка – нищая дура, мелкая шлюшка. Про внучка хорошего не скажешь, а девка – та ведьма!

– Ведьма! – орет бабка на всю пустую квартиру. – Тварь такая! Меня – извести?! Да я вас вперед упокою, ироды!