Путь-дорога фронтовая

— Верно, за ним должны были приехать, да какая-нибудь закавыка вышла, этого я уж. не знаю. Договорено, конечно, было, потому что человек спокоен был. Значит, верил, что приедут. Поглядывал на море и думал: вот сейчас заберут его. Да не успели, что ли: немецкие фашисты уже подошли или там румынские, что ли, будь они все неладны, и захватили человека…

— Захватили? — переспросил плотник.

— Захватили и, конечно, начали допытываться: где, мол, ты мины расшвырял, укажи.

— А он?

— А он молчит.

— Молчит?

— Молчит. Они и так его и сяк. Молчит!

— Характер! — довольным тоном сказал плотник.

— То-то и оно. Дай-ка еще закурить. Что-то не накурился. Я тебе ужо отдам.

Заинтересованный рассказом плотник быстро вынул кисет и протянул, старичку. Старичок сделал закрутку, не спеша закурил и сидел, глядя на окружающих так, как будто он недосказал самого главного.

Плотник вопросительно уставился на него. Старичок молчал.

— Небось и деньгами заманивали? — не выдержал плотник.

— И деньгами уж, конечно, заманивали. Говорят, сто тысяч предлагали, укажи, где мины.

— Не сказал?

— Не сказал.

— Ишь ты какой!

— Русского человека на это не возьмешь, — пропустив дым через нос, сказал старичок. — Сто тысяч получишь, а совесть потеряешь. Совесть-то, она дороже денег.

— Не купишь, — проронил плотник. — А скажи, пожалуйста, что же они его потом, пытали, что ли?

— Не без этого.

— Богатырь, значит, человек был.

— Да уж не как мы с тобой. Или вон… — Старичок пренебрежительно кивнул на верхнюю полку и ворчливо сказал: — Махорки боятся. Люди!

Человека, лежавшего на верхней полке, реплика эта, должно быть, задела. Он свесил вниз встрепанную голову-в заросшем русым волосом худом лице его было что-то иконописное — и раздраженно сказал, закашлявшись:

— Делать вам, видно, нечего. Кхе-кхе… Сидят, выдумывают.

— Лежи, лежи, не отсвечивай! — махнул рукой старичок. — Не о тебе речь.

— Начадили тут, а потом виноватых ищут.

— А ты не слушай.

Плотник, очевидно не желая больше раздражать больного, миролюбиво спросил:

— Ты, друг, не рязанский?

Больной медлил с ответом. Потом сквозь зубы процедил:

— Нет.

— Откуда же?

— Ивановский.

— Ивановский? — удивился плотник. — Не с Гуслиц?

— Нет.

— А то я думал: из наших мест. Только у нас народ покрепче. Озорной народ. А тебя, вишь, как скрючило!

— Бывает… — нехотя ответил больной и отвалился на вещевой мешок, подложенный под голову.

Разговор внизу продолжался.

Плотник задавал вопросы, переспрашивал, доискиваясь подробностей; рассказчик, возможно, больше ничего не знал, но от ответов не уклонялся. Придумывал ли он их сам или кое-что ему было известно, трудно было понять.

— А кто же его допрашивал: офицер или, может быть, генерал? — спросил плотник.

— Генерал, — твердо ответил старичок. — Разве бы кто другой мог такой суммой соблазнять? Эва, сто тысяч! Гляди, еще золотом.

— Золотом?

— Золотом, — подтвердил старичок. — А ему хоть миллионы давай, все равно отказался бы.

— Экось на какое дело соблазняли: продай, дескать, самого себя, — значительно поглядел плотник на окружающих и покачал головой. — Ах до чего же хитер враг! Продай ему свою душу. А как человек после этого на себя всю жизнь смотреть будет? Ведь жизнь-то, она вон какая. Тут тебя и солнышко пригреет, тут и детишки свою радость принесут, да ведь и работа, она тоже веселит. Разве ж миллиона это стоит, а?

— О чем говорить! — качнул головой старичок.

— Таких людей, — продолжал плотник, — как этот самый из Одессы, я бы председателями колхозов назначал.

— Вы больных не любите! — послышалась неожиданная реплика с верхней полки.

— Дак а зачем же больных, мы про здоровых говорим.

— Бывает… — опять донеслось с верхней полки.

— Бывает, и курица летает, — хихикнул старичок.

— Однако закусить надо, — сказал плотник и начал развязывать мешок. Он вынул оттуда буханку хлеба и кусок сливочного масла, завернутый в белую тряпицу. Отрезав большой ломоть хлеба, протянул старичку. Тот принял это как должное, может быть, как плату за свой рассказ. Плотник отрезал и себе хлеба, намазал его маслом и стал медленно жевать.

В вагоне царило молчание. Поезд, монотонно постукивая колесами, двигался по снежным полям.

— Экие просторы у нас! — взглянув в окно, сказал плотник. — Фашист-то, вишь, хотел сюда прийти. Больно прыткий. Вот и прыгает сейчас назад. Эх, голова неумная. Дура, говорю, голова. Хотел всю Россию завоевать. А как ты ее возьмешь, когда у нас вот такие люди, как этот самый из Одессы. Поди согни его — не согнешь. Хочешь хлебца с маслицем? — вдруг обратился он к больному, тяжелый кашель которого доносился все время с верхней полки. — На-ка вот, я тебе намажу. Покушай, тебе смягчит там. Дюже ты кашляешь.

Плотник протянул ему ломоть хлеба с маслом.

— Мне сейчас сходить, — сказал больной. — Дома откормлюсь, поправлюсь.

Хлеб он, однако, взял и стал есть.

— Откуда ты сейчас? — спросил плотник.

— Из госпиталя.

— На поправку, значит, после болезни? Так… А потом куда же?

— А потом опять в Одессу. Будем обратно отбивать.

— В Одессу! — встрепенулся плотник.

— В нее самую.

— Ты что же, там тоже был?

— Был.

— Так ты, может быть, и про этот случай слыхал?