Путь в бездне

Проехал, вверх по улице, недавно вымытый, дребезжащий дверями, белый автобус — пахнуло едкими выхлопными газами.

Год для Склима выдался неудачным. Поганый год, что и говорить, гораздо хуже того, когда ему прострелили левое плечо и он провалялся месяц в районной больнице. А за неделю до того, он по пьяному делу подрался с соседом по коммуналке, и жена соседа — крикливая и склочная дамочка, быстро накатала жалобу в полицейское управление. Склима хотели было, выпереть из полиции, но тут и произошла, та перестрелка — Склима увезли в больницу, а грабителей в тюрьму. Оказалось, что те перед задержанием ограбили в Белом Городе, какого-то чинушу. Склима наградили медалью «за доблесть» второй степени, про его драку с соседом быстренько забыли, и он остался служить в своем участке, да еще и с медалью. Правда, плечо болит до сих пор, и похоже будет болеть, еще долго.

Но этот год выдался хуже прежнего.

От него ушла жена, его Ирга.

Он тянул семейную лямку много лет, ни разу, даже в моменты самых жутких скандалов, не поднял на нее руку. Еще отец говорил ему:

— Сын, когда вырастишь, помни, только трусы и мерзавцы избивают женщин и детей. Трусы и мерзавцы.

Отец знал, что говорил.

Ирга ушла с истерикой, обвинениями и распоследними словами в его адрес. Красной нитью в ее словах проходила обида на него — Склима за то, что за столько-то лет он не дослужился, хотя-бы до лейтенанта, как был под-лейтенантом, так им и остался. А молодость прошла, надежды, которые она возлагала на него…

Он молча наблюдал происходящее, понимая, что ничего изменить не сможет, что все ее слова, просто ширма, за которой стоит давно принятое решение о разводе.

Ушла.

Впрочем все ее истерики за время их семейной жизни настолько закалили нутро Склима, что последний скандал с женой он воспринял как логический финал многих, прожитых вместе с ней лет. С той лишь разницей от прочих их скандалов, что она исчезла из его жизни навсегда.

Все. Ушла.

К какому-то клерку из конторы грузоперевозок. Склим навел справки и выяснил, что его жена, его Ирга, много лет хаживала в квартиру этого клерка…

Лучше бы не знал. Ему казалось, будто много лет об него вытирали ноги, а он только теперь это понял. Ничего не осталось.

Кроме горечи и досады, напрасно прожитых лет.

Но это уже случилось.

Ирга, Ирга… В твои сорок восемь, вторая молодость, вряд ли успокоит твой, склочный нрав.

— Дерьмо, — сказал он вслух и сплюнул на тротуар.

У Склима есть сын — Роскл.

Опора и надежда для отца.

Радость жизни, защита в старости, так сказать.

Склим всегда любил порядок и в вещах и в мыслях, все для него имело свое место и свое значение. Он хотел, что бы сын стал полицейским.

Нда.

Роскл с детства тянулся к матери, постоянно терся у ее юбки.

Сопляк.

Склим старался в воспитании сына, как можно реже прибегать к ремню, ну уж если поступок отпрыска просто вопиял о наказании. Тогда, конечно-же, мог нашлепать по заднице, для ума.

И только.

— Мама, а папа меня опять нашлепал! — жаловался Роскл матери, театрально размазывая слезы по щекам.

Ну тогда он был совсем еще маленьким и Склим надеялся, что взрослея, сын изменится к лучшему.

Зря надеялся.

Как-то, когда сыну уже исполнилось лет двенадцать и он учился в школе, Склим, уходя на работу, находясь в прихожей, отчетливо услышал из комнаты его негромкое:

— Мама, гад уходит.

Он буквально остолбенел у двери, не в силах что-либо предпринять. Это тебе не пьяниц в участок тащить.

Гад уходит.

Сопляк.

Он и теперь, женившись в свои тридцать лет, остался сопляком, только трется сейчас у другой юбки.

Сынок, сынок… Твою мать.

Кто знает, как оно так происходит — ты женишься, любишь, веришь, что теперь жизнь получила новое дыхание, радуешься рождению своего ребенка, стираешь пеленки, придя домой после дежурства, когда жена лежит на диване с «головной болью», бежишь с плачущим, с высокой температурой, чадом, посреди ночи в больницу, пугаясь мысли о возможной с ним беде, а потом, спустя годы, выслушиваешь в школе, рассказ его учительницы о том, что твой отпрыск украл из сумочки этой самой учительницы, деньги.

— Вы уж его не сильно наказывайте, господин Ярк, — говорит она, отводя глаза в сторону.

Или идешь к соседнему дому, где во дворе местные хулиганы избили сыночка — разбили нос, поставили синяк под глазом, и найдя их, горя от гнева и желая снести глупые их головы, узнаешь, что досталось-таки Росклу за дело.

А спустя еще несколько лет, слышишь за своей спиной злобное шипение, как выстрел в спину, который настигает тебя нежданно:

— Мама, гад уходит.

— Дерьмо, — снова, сказал Склим.

Проходя мимо большой, чисто вымытой витрины магазина «Лукко и братья», который неудачно грабили в позапрошлом году, Склим увидел новенький, выкрашенный в зеленый цвет патефон фирмы Шкелл. Крышка патефона была призывно открыта, пластинка с ярко-красным кругом в центре отбрасывала блики на блестящую звуковую трубку.

Склим прошел мимо, не задерживаясь.

Их старенький патефон жена забрала с собой (сынок помог маме) и в их двух комнатах, что теперь предстояло разменивать, воцарилась гробовая тишина.

«— Надо-бы купить „певуна“», — подумал Склим.