Путь варга: Хищные пастыри. Книга 1

Часы внизу бьют полночь. Казалось мне, или внизу я слышал шаги? Почудилось что-то в коридоре.

Я открыл занавески и у Лайла. Двигался при этом очень осторожно и не издал ни звука. Лайл спит, сон его тревожен, он постанывает, как при кошмарах.

Перебрался в дверной проём, чтобы лучше видеть его комнату. Неловко наблюдать за человеком во сне. Надеюсь, он меня простит.

Половина первого. Нервы напряжены до предела. Каждый звук и шорох невыносимы. Мне кажется, кто-то слышит меня. Из тьмы выползают давние полудетские страхи. Ночь густая, непроглядная. Тени будто движутся в ней. Колеблются в призначно-голубоватом свете. Кошмары собрались на пир. Липкие комки тьмы копошатся в углах. Острые глаза жителя подкроватья показываются — и вновь прячутся. Чушь. Миражи. И мурашки по коже. Тяжело в груди. Всё вздор, это просто расстроенные нервы. Вечерняя хандра перерастает в ночную. Здесь все хандрят по вечерам. Будто что-то обостряет наши страхи, вытаскивает на поверхность боль.

Чтобы было проще забрать её.

Что за странный звук мне послышался только что. Должно быть, где-то в трубах уборной плещется вода.

Час ночи. Звук повторился минуту назад. Он идёт будто бы из стен. Очень неопределённый и тихий. Будто что-то вязкое переливается и тянется вниз текучими каплями. По спине стекает холодный пот. Рядом что-то есть. Мягкий звук теперь идёт с потолка. Шорох из-под пола. Будто бы чешуя.

Приближается и становится явственнее. Тихий, чавкающий звук. Теперь я слышу даже сквозь храп Лайла и стук сердца. Вот опять. Ближе. И ещё.

Отдалённый отсвет. Луч (?).

Комната словно прошита золотой нитью. Одна, потом другая. Будто ожившие солнечные лучи. Тонкие, как волосы или паутина. Они двигаются. Их уже целый пучок. Вползают в комнату через отверстие вентиляции над изголовьем. Пушатся. Ощупывают воздух и тянутся к кровати.

От нитей идёт свет, и всё становится видно. В комнате Лайла творится то же самое. Тонкие золотые нити выходят из вентиляции и парят в воздухе. Вот они ощупывают стены, будто ищут. Спускаются ниже, к самому спящему. Касаются лица. Липнут. Легко притрагиваясь, поглаживая, будто старого знакомого. Ткут неведомые, волшебные узоры в воздухе. Это безумно красиво. И страшно.

В золотом свете слишком хорошо ощущаешь присутствие чего-то чуждого. Недоброго, голодного, жадного. Дыхание частит, сердце лупит в виски, мне не нужно об этом, нет, мне нужно писать всё подряд, чтобы не…

Они там, звуки из стен. Тихие, тихие, словно что-то погружают и достают из вязкого болота.

Смолкли.