Путешествие идиота

Это Борислав. Не ушел, шельма. Пикирует сверху на моих гостей. Герб тоже здесь. Крутит карусель один против троих. Ну, парни, умеете вы удивить!

— «Красный волк». Уйти не могу, груз поврежден. Иду курсом восемьдесят.

Облачко конфетти на тактическом дисплее. Молодчина, Борислав.

«Обнаружен пуск ракет, две единицы, пеленг сто двадцать».

— «Шакал», пуск с земли!

— Принял.

Укол где — то внутри. Биение чужого пульса. Милан подключился. Бортовой доктор накачивает ему в кровь стимуляторы. Тело по-прежнему лежит неудобно. Сам не повернется уже. Потому как едва не труп. Не пристегнуться ему. Тут и здоровый вряд ли развернется, в такой тесноте.

Решение пришло неожиданно — наполняю кабину оператора аварийным гелем. Тот еще вариант, но за неимением лучшего… Теперь вперед. Не подведи, старик!

Движки вибрируют так, словно внутри пара тонн той самой гальки с пляжа. Ветер, гад, норовит прижать к воде неожиданным порывом. Тряска усиливается. Сто миль от берега. Уйти дальше. Хрен его знает, что за дальность у их ЗРК. Сто тридцать. Облачко конфетти. Второй гость кувыркается в море. Сто шестьдесят. Пора.

Нос задирается в зенит. Указатели тяги в красном секторе. Горячо плечам. Не настоящим, конечно. Плечам меня-самолета. Растет температура обшивки. Проходим слой густых, набитых скомканной ватой, облаков. Тяжелые кувалды молотят меня со всех сторон. Отбойные молотки норовят проделать дыру в сердце. Боль в боку, спине. Резкий укол и тупое, с оттяжкой, ощущение больного зуба. Отказ системы управления правого маневрового.

— «Красный волк» — всем. Ухожу.

— Вижу. Понял, — откликаются «Зонтики».

Тряска усиливается. Боль растет. Стискиваю зубы, чтобы не закричать. Трудно дышать.

«Вышли из зоны поражения… истечение топлива в камеру правого маневрового… система управления не действует…»

«Принял».

Небо чернеет. Тактический дисплей один за другим зажигает звезды-ориентиры. Вываливаемся на орбиту. Снижаю тягу. Сипение в глотке. Холодная струя разливается внутри. Что-то немеет в кишках — нарушена герметичность кабины. Изо всех сил стараюсь не шевелить правой стороной — кто его знает, чем может кончиться срабатывание неисправного маневрового. Отказ тактического дисплея. Пелена и муть в глазах — ориентируюсь через датчики наведения. Надеюсь, шлем Милана не поврежден.

Ковыляю к борту, словно калека. Для простого поворота вправо исполняю череду мудреных кульбитов. Шевелю тело двигателями ориентации, переворачиваюсь, потом даю импульс левым маневровым. Рыскаю, как пьяный. «Зонтики» тихонько ползут сзади. Страхуют, черти.

С приближением борта чувство бессилия возрастает. Посадочный створ гуляет справа налево и наоборот. Никак не могу погасить рысканье. Я, как горнолыжник со сломанной ногой и запорошенными снегом очками. Боль самолета терзает меня со всех сторон. Зуд вытекающего топлива — как невыносимое желание почесаться.

«Угроза взрыва правого маневрового двигателя. Рекомендации, вариант 1: Катапультирование. Вариант 2: отстрел правого маневрового».

«Принял».

Белая громада базы, кружась, растет мутным пятном. Делаю неимоверное усилие. Вы когда-нибудь пробовали оторвать себе палец?

— «Красный волк», внимание всем. Отстреливаю маневровый…

Беззвучная красная вспышка. Обжигающая боль. Рыжий обломок, кружась, улетает прочь. Вспышка! Я слепну на правый борт.

«Взрыв по правому борту. Повреждение системы наведения. Датчики наведения правого борта вышли из строя. Переключение на навигационные…»

«Принял».

Зрение частично восстанавливается. Только вижу я теперь так: все ориентиры — как на ладони. А посадочный створ — мутное пятно, что беспорядочно скачет по обзорному экрану.

— «Будущее Земли» — «Красному волку». Посадка невозможна. Угроза аварии. Переходи на вектор тридцать-восемьдесят и катапультируйся.

— «Красный волк». Ответ отрицательный. Со мной «Сурок», отстрелить его не могу.

Голоса вокруг. Я впитываю их всем телом. Авианосец беззастенчиво щупает меня, снимая с меня потоки данных.

— «Красный волк», в посадке отказано. Следуйте приказу.

Чертыхаясь, прибавляю тяги. Ковыляю по широкой дуге.

— «Красный волк», захожу вдоль борта. Прошу аварийный захват, — сиплю в пространство. Внутри детская обида. Хочется плакать.

Голос Крамера. Спокойный, как лед в стакане.

— «Красному волку». Отказ. Катапультируйся. Попытку входа в створ классифицирую как недружественные действия.

«Захват системами наведения… — тут же комментирует Триста двадцатый. — Угроза атаки…»

Я почти физически ощущаю, как сходятся на мне лучи дальномеров базы. Я упорно ползу, вихляясь, к растущему белому пятну.

— Катапультируйся… — едва слышно доносится голос Милана.

— Заткнись!

— «Красный волк», захожу с правого борта.

— Здесь «Шакал», — раздается напряженный голос Борислава. — Внешние каналы отключены. Готов открыть огонь. Требую посадки «Красного волка».

Точки «Зонтиков» со стороны основных отражателей. Даже их крохотные ракеты в упор способны повредить дорогущие чаши настолько, что стоимость ремонта снесет к чертям собачьим весь бюджет экспедиции.