Райские птички

Весь фон вокруг него был размыт. Это нечто большее, чем мебель и ее острые края. Так же, как и его слова, он был острым краем. Как будто у меня мигрень, а он свет — глядя прямо на него, я вздрагивала от боли.

Не то чтобы он был светом, не в библейском смысле этого слова.

Но и закрыть глаза я тоже не могла, что еще хуже. Я слишком много видела с закрытыми глазами. Воспоминания поползли по краям, мои паранойя и паника наэлектризовали воздух.

— Ты встанешь с этой кровати.

И снова его слова царапнули меня по голове, по закрытым векам.

Я снова распахнула их. Он не двигался. Его руки все еще были прижаты к бокам.

Я осмотрела их.

Большие. Тонкие и ловкие пальцы. Ногти искусно наманикюрены. Бледные, как и его шея, и такие же гладкие. Руки бухгалтера, а не наемного убийцы. Я всегда думала, что у убийцы должны быть мозолистые руки, слегка коричневые от крови, которая никогда полностью не смоется.

Но с другой стороны, убийцы, настоящие убийцы, никогда не пятнаются кровью.

Часы у него были красивые, скромные, но дорогие. На них было несколько отсеков, как я предположила, для других часовых поясов.

Я наблюдала за ними - за его руками - в полном оцепенении, поэтому их движение потрясло меня. Особенно когда они приблизились ко мне. Я вжалась в кровать, надеясь, что она поглотит меня прежде, чем прекрасные и смертоносные руки коснутся моей кожи. Этого не случилось.

Вместо этого руки схватили толстую и роскошную постель, на которой я была прикована, которую я использовала, как щит.

И он сразу же это сделал.

Моя реакция последовала незамедлительно. Пустой воздух над головой поглощал меня, давил. Я свернулась в клубок, стараясь укрыться от него как можно дальше. В тот момент я ненавидела себя больше всего на свете, даже больше, чем его. Во мне не осталось ни гордости, ни достоинства. Когда я приковала себя цепями к комнатам того дома, из которого он меня забрал, я знала, что ненавижу, но просто обманула себя.

Но убийца, сдернув с меня одеяло, уставившись на меня холодными и обвиняющими глазами, выдернул правду из-под слоев отрицания.

Я была никем.

Оболочка человека, который не мог справиться с воздухом, не мог справиться с миром, в котором существует.

Это знание причиняло боль. Но не заставило сдвинуться с места.

Я ждала, что он что-нибудь скажет. Накричит, может быть. Ударит. Скинет на пол.

«Может быть, всадит пулю в голову», — с надеждой подумала я.

Он ничего не делал.

Просто стоял. Несмотря на то, что мои глаза были зажмурены за сжатыми кулаками, я знала, что он был там. Его тень прокралась сквозь щели в моих веках, напав на меня холодом его присутствия. Его пристальный взгляд.

И он ждал.

Сколько бы я ни пряталась в темноте, как трусиха, я не слышала ни его вздохов, ни топота ног, ни даже грубого выдоха.

Еще я знала, что он будет стоять там, сколько бы я ни сжималась.

Одно дело - самой рухнуть в небытие. Стыд от такого поступка был достаточно тяжел от одиночества. Совсем другое дело, когда за тобой наблюдает незнакомец.

Не просто незнакомец.

Он.

Он был чем-то гораздо большим, чем незнакомец. Как человек, намеревавшийся убить тебя, мог быть незнакомцем? Он был мне ближе, чем любой любовник, не то чтобы у меня когда-либо был любовник. Ближе, потому что он держал мое жалкое существование в своих бескровных руках.

Я медленно высвободилась из шара, мои мышцы болели, расслабляясь из напряженного положения.

Он молча ждал, пока я подталкивала свое свинцовое тело вверх, борясь с тяжестью воздуха, и села. Он не двинулся, чтобы помочь мне, даже не моргнул.

Мои ладони уперлись в матрас, отталкивая мягкую ткань, так что мои тонкие ноги безвольно свисали с края кровати в нескольких дюймах от пола. Я была в роскошной черной пижаме, которую сама не надевала. Кости моих коленей торчали сквозь ткань, как у скелета, как будто я труп, а не живой дышащий человек. Хотя была ли я человеком? Я этого не чувствовала. Труп ближе по описанию.

Я долго рассматривала свои обломанные ногти. Мои глаза медленно поднялись к его бедрам, пиджаку его костюма.

— Я не знаю твоего имени.

Не уверена, сказала ли я это, чтобы отвлечься от сокрушительного веса его первых слов и его очевидной конкретной решимости вытащить меня из постели, или я действительно хотела знать его имя. Мне хотелось высосать всю информацию об этом ужасающем, магнетическом и смертельно опасном человеке.

В его глазах мелькнуло едва заметное удивление, прежде чем они закрылись.

— Какое это имеет значение?

Я моргнула.

— Думаю, я имею право знать имя своего потенциального убийцы, — я сделала паузу. — Имя своего похитителя.

Он посмотрел на меня. Не в той отсутствующей комедийной манере, которая раньше так раздражала. Нет, он уделял мне всё свое внимание, и это было тяжелее, чем воздух внешнего мира, давящий на меня.

— Ты хочешь знать имя своего похитителя?

Я кивнула, хотя движение было почти невозможным под тяжестью его взгляда.

— Элизабет Хелен Аид, — плавно сказал он.

Он назвал мое имя.

Я нахмурилась.

Ему не нужно было говорить, чтобы понять, что я хочу сказать. Он просто отступил назад, чтобы была видна открытая дверь.