Расческа для Лысого

Ну ты получишь свое! Вернее, не получишь! Мое возбуждение немного трасформируется в боевую ярость, и я думаю только о том, чтоб разнести его машину в хлам. К сожалению, особо порезвиться не удается, потому что буквально через несколько минут он выходит и садится в машину. Я тут же перебираюсь на переднее, плюхаюсь, задрав ноги выше на торпедо. Ох, дежавю… Что-то мне это все напоминает…

Но в этот раз я не поведусь, облом тебе будет, дядя Миша. Облом!

Он не торопится заводить, закуривает, видно, пытаясь успокоиться.

Руки его, со сбитыми костяшками и потеками крови, смотрятся брутально. Глаз не оторвать. И курит он вкусно. Затягивается медленно, выпускает воздух. Я демонстративно не смотрю. Но все вижу. Все.

– Ну что, дядя Миша, – наконец издевательски говорю я, – как обычно? Домой? Или наказывать дальше будешь?

– Да тебя наказывать, только время тратить…

Он говорит спокойно, и, судя по всему, уже пришел в себя. И мне даже жаль немного. Потому что тот бешеный берсерк заводил до невозможности. А сейчас… Сейчас тоже заводит. Вот только не до рукотрясения. А до постоянной сильной пульсации между ног. И мне хочется его достать. Спровоцировать. Мне его просто хочется, черт! Ну чего себе врать-то? А просить… А просить как раз нихера не хочется.

Ага. Гордые мы, бл*. Независимые.

Я демонстративно потягиваюсь, улыбаюсь сладко, с удовольствием замечая, что он за мной очень даже заинтересованно наблюдает, а потом мурлычу:

– Тогда вези домой, дядь Миш. Устала я сегодня.

Он хмыкает и заводит машину. И везет.

Сука!

Неужели, реально домой везет? Ну вот как его назвать после этого? Я всматриваюсь в непроницаемое лицо, пытаюсь найти хоть какие-то отголоски мыслей. Понять, какое решение он принял. Миша спокоен, ведет одной рукой машину, в другой сигарета.

Я сама не замечаю, как залипаю на его профиль, на татуху на шее, резкие черты лица. Глаз оторвать не могу. Кошка, просто кошка, бл*. Стыдоба.

И не замечаю, куда мы едем. И только минут через пять, уже после остановки, понимаю, что он привез меня не домой. Ну, по крайней мере, не ко мне домой.

Гостиница, не самая херовая, в центре, на тихой улочке. Он выходит, опять закуривает, мотает мне головой на выход.

Ну да, манеры – наше все, бл*.

Я выхожу. И гордо вышагиваю в противоположную сторону. Чтоб догонял. Хочу, чтоб догонял, гад. Помотал мне нервы, сволочь.

И он догоняет.

А потом просто закидывает меня на плечо, и это нихера не романтично и не удобно.

– Зае**ла, бл*, – ворчит он, а потом увесисто шлепает по попе, а она еще от прошлой ласки не до конца отошла, и я пищу, громко матерюсь и даже немного мотаю ногами. Неудобно так висеть, вниз головой, и больно давит на живот твердое плечо. И в глазах прямо темно.

Короче говоря, когда он меня до номера доносит, я уже практически без сознания.

И вот интересно, как он решил вопрос с администратором? Или всем здесь настолько на все похер, что мимо них хоть лошадь ездовую проводи, наплевать будет?

Меня неаккуратно бросают на кровать, я пытаюсь прийти в себя и одновременно отползти прочь. Ну бл*, вот так! Не сразу же ноги перед ним раздвигать? Хотя очень хочется. Прямо вот очень! Но голова от прилива крови кружится и побаливает, живот тоже ноет, и злость на ситуацию перехлестывает разум и желание.

Миша недолго смотрит на мои перемещения по кровати, уперев руки в бока, а потом усмехается и начинает расстегивать рубашку. Медленно. Стриптизер, бл*.

Я, стараясь не отвлекаться на открывающуюся мне широкую грудь, которую вообще-то впервые вижу при свете, и это, бл*, впечатляет, облизываю губы, добравшись уже до спинки кровати, поджимаю к себе ноги:

– Эй, дядя, а поговорить?

– О чем с тобой разговаривать? Таких дур, как ты, только еб*ть надо, – хмыкает он, а мне становится одновременно обидно от его слов и горячо от его тона.

Ну вот как так может быть, а?

– Рукой справишься! – шиплю я, жадно наблюдая, как рубашка летит прочь, а пальцы ложатся на болты джинсов, – такие дуры, как я, ноги перед каждым импотентом не раздвигают.

Он скалится весело, показывая свое отношение к моим словам. А затем свое отношение показывает и еще одна часть его тела. И да, наглый, конечно, с моей стороны поклеп на него. Нихера не импотент…

Я не могу отвести от него взгляда, смотрю, раскрыв рот, и не отслеживаю, когда Миша легко перегибается и дергает меня за ногу к себе. Только взвизгнуть успеваю!

Через секунду он наваливается на меня, даже не раздевая, сходу закинув обе ноги на плечо и врывается внутрь, одним сильным жестким движением, от которого у меня выбивает воздух из груди. Заменяя его каким-то тягучим киселем. Потому что в глазах темнеет, и я могу только, как рыбка, открывать и закрывать рот, да выгибаться, цепляясь за покрывало над головой.

Миша, не дав мне даже секунды, чтоб привыкнуть, сразу начинает двигаться. Жестко. Жестоко. Не жалея. Наказывая. И шипя при этом злобно:

– Сучка малолетняя! Трусы нацепила, пиз**ц какой-то, любая тварь на танцполе стоя выеб*т! И платье! И губы эти бл*дские! И какого хера приперлась? А? Какого! Бл*! Хера???

И вот как раз на этом рыке я и кончаю.