Раскаленное солнце (СИ)

Он начал двигаться короткими рывками, больше не церемонясь со мной и не давая продохнуть, — то, что нужно. Я сам задавал темп и не позволял ему сбавить обороты. Он довольно быстро вошёл во вкус. Смазки, повторюсь, было очень много… Всё капало и хлюпало, текло на простыни. В воздухе смешались запахи геля, пота и спермы, сладковатый привкус оседал на языке.

«Не заботься обо мне, не беспокойся обо мне, используй меня, чтобы удовлетворить свои потребности… — думал я. — Только тогда я смогу получить от происходящего своё извращённое удовольствие».

Когда мы закончили, я принял душ и сразу ушёл, даже не взглянув на Игоря. А чего на него смотреть? Он не был клиентом, а значит, мне не нужно было держать марку, быть вежливым, подбирать дежурные фразы. Я просто ушёл. Ушёл с мыслью, что мне не нравится, когда меня трахают в зад, но я всё равно кончаю от этого, потому что по необъяснимым причинам тащусь, когда кто-то делает со мной то, что мне не нравится. Прямо-таки чистейшая форма мазохизма. Не игры в БДСМ, нет, всё должно быть по-настоящему. Никакого контроля, никаких стоп-слов. Секс с Игорем вышел более чем посредственным, скорее всего потому, что он слишком старался мне угодить.

Через день я решил вернуться к работе, и первым же моим клиентом стал Галицкий. Лючи позвонил, когда я ещё был в салоне, и сообщил, что клиент заберёт меня, нужно только сказать откуда. Я не палил Ёжикову контору, поэтому назвал адрес кафе через улицу. Я ещё не знал, кто меня заберёт, мне была известна лишь марка машины. Неловко получилось.

— Привет, — улыбнулся он.

— Оу… Не думал, что мы так скоро встретимся снова, — признался я и добавил вполголоса: — Не думал, что мы вообще ещё встретимся.

— Почему? — удивился Игорь. — Я давно присматривался к тебе, да всё не решался.

Странный тип, странное заявление. Он вёз меня куда-то… Скорее всего, в отель. Я решил не вдаваться в детали и спросил его только об одном:

— Я ведь доживу до завтрашнего утра?

— А что, у тебя какая-то смертельная болезнь?.. — с неуверенной иронией в голосе поинтересовался он. Мой вопрос явно его озадачил.

— Нет, просто ты похож на того, кто расчленяет людей, раскладывает по пакетам и разбрасывает по всему городу.

Мы остановились на светофоре, и Игорь пристально посмотрел на меня.

— Неужели так трудно поверить в то, что кто-то испытывает к тебе симпатию? — спросил он.

Я задумался. Нет, не трудно. Но его симпатия всё равно казалась мне странной.

В центре города море отелей, гостиниц и хостелов. Дорогих и дешёвых, помпезных и почти незаметных, но по-своему известных. Мы припарковались в одном из проулков у канала. Обшарпанном и грязном, из тех, что являлись частью «изнанки» Петербурга.

— Я бы не рискнул оставлять здесь машину… — высказал я свои опасения.

— Не переживай, за ней здесь присмотрят. На парковке сейчас не протолкнуться, и ресторан, в который мы идём, использует этот переулок как неофициальный паркинг, — пояснил Игорь.

— А мы идём в ресторан? — переспросил я.

Мой клиент ничего не ответил, просто пошёл вперёд, а мне ничего не оставалось, кроме как последовать за ним. Ресторанов в центре было ещё больше, чем отелей, но различались они по тому же принципу. С первых этажей прямо на улицу вытекало множество кафешек, до одури заманчиво пахло из булочных и заведений с восточной кухней, суши-бары через каждые пятьдесят метров давно перестали быть экзотикой. Фешенебельные рестораны находились в укромных местах — в мансардах и распиаренных торговых центрах. Там не ждали посетителей с улицы. Завсегдатаями в таких местах были люди особого сорта. И именно в такое место привёл меня Игорь. Оказавшись там, я почувствовал себя обычным школьником из неблагополучной семьи, попавшим в солидное общество. Проще говоря — не в своей тарелке. Я уже давно себя так не чувствовал, если не считать пары дней, проведённых в школе. Но одно дело, когда ты возвышаешься над всеми, и совсем другое — когда все возвышаются над тобой. Настроение сразу же упало ниже плинтуса.

Этот мажорный ресторан казался мне самым отвратительным местом на Земле, и с первых же секунд захотелось оттуда уйти. Но у моего клиента были на этот счёт другие планы. Вышколенный официантишка — омерзительный тип — проводил нас к нашему столику, всучил меню и пригрозил вернуться, когда мы будем готовы сделать заказ. Я открыл папку в кожаном переплёте и почти сразу закрыл. Ресторан оказался то ли французским, то ли итальянским… Специфические названия блюд хоть и были написаны русскими буквами, но всё равно ни о чём мне не говорили. Внизу, в скобках, в описании блюда всё же встречались знакомые слова, но я был слишком раздражён, чтобы вникать во всё это.

— Уже выбрал? — удивился Игорь.

— Нет, — буркнул я. — Ты ешь, а я не буду.

Он отложил меню в сторону и пристально посмотрел на меня.

— Будешь. Ещё не хватало, чтобы ты сидел и смотрел на меня голодными глазами.

— Я не голоден.