Рассказики

… время уже позднее, но это ничего, потому что у нас все шоколадно: я сижу, развалясь в кресле, с чашкой чая в руках, а хозяйка, совершенно московская тетушка, таскает нам всякие бутерброды и пирожные и очень извиняется, что ничего поосновательней нету – потому что вы же проголодались дорогой, и ну-ка быстрее расскажите как там дела дома, в Москве? А потом я вам, стало быть, постелю –

на стене фото-панорама Москвы. И длинный стеллаж с книгами, содержащий в себе, помимо прочего (матрешек - нет, ну серьезно), полное собрание сочинений В.И. Ленина.

тут бы нам по-быстрому спать, а там разберемся – но от сытого благодушия меня потянуло на общение, и (благосклонно встречая глазами новую тарелку с пирожными) я принимаюсь рассказывать, как там дела дома, в Москве.

…

«Послушайте, молодой человек, как вы можете рассуждать подобным образом? А знакомы ли вы на должном уровне с произведениями классиков?», строго говорит хозяин (указывая на собрание сочинений Владимира Ильича).

«А мне это, знаете ли, без надобности! И вообще, знаете ли», (позвякивающий в ушах сигнал опасности – но! эх!) – «не вижу я особой разницы между этим вашим Лениным и Гитлером! Вот так вот!…» - ну и так далее

побледневшая хозяйка поднимается из-за стола, уходит в другую комнату и закрывает двери.

«Если сейчас в Советском Союзе многие думают так, как вы – то вы растеряете свои достижения, как мы в ГДР растеряли свои…» - это уже хозяин.

долгое молчание.

ну, и, это, мы пошли.

* * *

«Ну и? Кто тебя за язык тянул?»

«А чего они! С Лениным этим своим…», неуверенно говорю я, думая, а может и хрен бы с ним, с Лениным, пирожные же…

потому что очень даже вырисовывается беспощадный ПИЗДЕЦ.

ночь, декабрь, холодный свет и промозглый ветер, гоняющий по мостовой мусор…

а тут еще:

пьяная бомжиха задевает мой рюкзак, стоящий у автобусной остановки, он падает и бутылка водки разбивается, заливая все его содержимое, и утыкая его тысячью осколков .

«Еб твою мать!», ору я по-русски. Бомжиха на всякий случай убирается подальше.

* * *

И мы решили вернуться в Пренцлауэрберг, в надежде чудом натолкнуться на Райнера. И вообще, что-то подсказывало, что помощь там найти проще. Ну и, как-то приятней…

походив с часок по улицам (хохот, вырвавшийся и обрубленный захлопнутой дверью; грохот панка из окон, толпа у киосков с пряно пахнущими донерами, продавцы глинтвейна с термосами, настороженные полицейские с хлопающими по заду наручниками, пара пьяных бродяг, сидящих у супермаркета Kaiser` s пивом – гора пустых банок вокруг) - мы случайно набрели на сквоттерную кафешку (так она, кажется, и называлась –Squat Kneipe) на Лореттоштрасссе, и вспомнили, как заходили сюда с Райнером…

внутри было тепло и шумно. Мы взяли по глинтвейну и стали ждать.

а когда ждать надоело, я подошел в девушке за стойкой (вздыбленные ярко-красные волосы и много колец в ушах, носу, губе) и спросил, а нельзя ли тут переночевать.

«Можно, в общем-то, но только на одну ночь – я завтра еду к родителям на Рождество и меня не будет... Идите наверх, спросите комнату Мартины»

* * *

Снова на Цоо – разноцветье, толпа, витрины;

Кройцберг – турки, женщины в платках, граффити с Лениным, Мао и Ульрикой Майнхоф, лозунги на турецком и курдском, рождественские базары у метро, блестки и мишура

долгая прогулка вдоль Стены, туда-обратно – Запад, Восток, снова Запад - раскрашенные караульные вышки, столбы с обрывками колючей проволоки - окна с Востока наглухо замурованы – с Запада огородики и гаражи – а ведь страшновато, наверное, жить окруженным Стеной?

вечером, во дворе сквота разожжен костер, из окна выставлены колонки, орущие панком на всю улицу, в большом котле варится суп (а прямо напротив обычный жилой дом, и детская площадка, и мужчина, нежно протирающий губкой машину) – у костра человек десять (пляшущие тени на городских стенах, очень странно) - пиво, гашиш.

мы прощаемся с Мартиной, забираем рюкзаки и спускаемся в кафешку. Ну, теперь-то я знаю, как тут надо действовать, какие проблемы? – оглядываюсь по сторонам, подхожу к столику, где сидят люди с лицами поприятней, выбираю паренька с разлохмаченными и сплетенными сзади в косичку волосами, редкой бородкой и совершенно детским, ничем не защищенным лицом:

“Excuse me: can we sleep at your place tonight?”

“Yes. Why not?” - с улыбкой .

* * *

У Штефана мы прожили две недели.

жил он в маленькой квартирке, неподалеку от метро Senefelderplatz, работал в социальной службе (помощь на дому немощным), любил путешествовать на велосипеде, и собирался писать книгу историй, рассказанных ему стариками на работе. И даже, как выяснилось, бывал в России и говорил по-русски.