Рассветный шквал

Лесовик не лесовик, а существо, знакомое с оружием. В левой руке лохматое чудо держало дротик наконечником вниз, к земле. Такие же точно я видел у перворожденных из отряда Мак Кехты.

Незваные пришельцы молча рассматривали меня. Ну-ну, что интересного нашли? За одно то спасибо, что сразу сожрать не норовят.

Эх, попытаться бы собрать Силу... Но первая, несмелая, попытка ясно дала понять – сегодня не мой день. Нечего и думать о сосредоточении и концентрации, когда снеговой ком тает под ложечкой, а сердце готово выпрыгнуть, проломив ребра.

Тогда, со стуканцом, все было по-другому. Испуг испугу рознь. Один дает силы горы своротить голыми ладонями, а другой – лишает воли, парализует.

Тролль издал протяжный стон, перешедший в неприятное бульканье, а затем неожиданно чистым голосом – так мог бы говорить проповедник или, на худой конец, странствующий сказитель – пропел:

– Не бойся, человек!

От неожиданности я тряхнул головой и, кажется, «экнул», как баран.

– Не бойся, – повторил тролль. – Тебе ничего не угрожает.

Я вновь не нашел достойного ответа и лишь пожал плечами.

– И твоим спутницам тоже, – добавила серая махина, а лохматый сделал полшага вперед, пристально шаря взглядом по моему лицу.

– Что... что вам нужно? – жалко проблеял я.

Голос совершенно не слушался. Если тролль знает, что я не один, да еще не со спутниками, а со спутницами, сколько же они следили за нами, оставаясь незамеченными? Стало быть, хрустнувший сучок – не случайность, а знак нарочно для меня, чтобы не напугать? Это обнадеживает.

– Я хотел бы... – начал тролль, но его спутник снова шагнул вперед:

– Молчун?

Загрызи меня стрыгай, я узнал этот голос!

Как же давно это было!

Ночь. Мороз. Треск прогоревших поленьев в остатках костров. В воздухе – острый запах гари и свежепролитой крови. И пропитанный горечью хриплый голос:

– Врачуешь ли ты раны души, Молчун? Сегодня я убил родного брата.

Быть того не может!!!

Человек не способен выжить в лесу в разгар морозов, какие обрушились на холмы в предбеллентейдовские дни. Не морочат ли мне голову неким наваждением?

Черты лица замершего предо мной лесовика-лохмача казались смутно знакомыми. Вот если бы не спутанная, наполовину седая борода, скрывающая губы и подбородок... А еще пару лун нечесанные патлы легли на лоб и брови.

А вот глаза те же. Серые, упрямые и решительные, перед которыми заробел Лох Белах, со всем своим воинством. Вернее, глаз. Один. Правый. Потому что левое веко набрякло синюшной, нездоровой припухлостью и тяжело свисало вниз, давая разглядеть между сблизившимися ресницами лишь узкую полоску белка.

– Сотник?

Лесовик кивнул. К уголку здорового глаза потянулись тоненькие морщинки. Если улыбка и появилась, то все равно потонула в зарослях бороды.

– Да. Так меня звали на прииске.

– Ты... Ты живой?

О выдал! Глупее вопроса придумать трудно. Но Сотник понял мое замешательство. Протянул руку:

– Можешь потрогать.

Его рукопожатие оставалось таким же крепким, как и полгода назад.

Вот что интересно. Знал-то я человека всего ничего: осень и зиму да весеннего месяца березозола маленькую толику, потом долгое время считал его погибшим и вот радуюсь встрече, словно родного брата повстречал. Аж слезы на глаза навернулись. Да и то сказать: а обрадуюсь я так встрече с Динием, которого и в лицо успел позабыть? Что у нас с ним общего, кроме родителей?

– Здесь Гелка, – по-дурацки улыбнувшись, ляпнул я. Вряд ли он помнит девчонку, которую избавил от надругания и смерти...

Но Сотник кивнул:

– Я знаю.

Странное чувство охватило меня. Навроде того, когда хочется почесаться, а руки связаны. Рассказ о выпавших на нашу с Гелкой долю злоключениях так и рвался с языка. А облечь его в слова и связные фразы оказалось непосильной задачей. Эх, Молчун, Молчун... Как же ты собрался ученых в Вальоне поражать своими историями? Одно дело в уме, сам с собою, разговаривать, а совсем другое – вслух. Как говорят поморяне – две большие разницы.

Сотник тоже молчал. Улыбался или нет – не поймешь. Борода надежно укрывала любые эмоции. Еще один говорун, каких поискать. Каждое слово из него тяни, как ржавые гвозди из старого горбыля. А ведь, думаю, ему есть что порассказать. Как выжил? Где с троллем повстречался? Каким образом они наткнулись на нас? Ничего, будет время – все выпытаю. С пристрастием.

– Это хорошо, что вы рады встрече, – вновь пропел тролль. Видно, устал ждать, пока мы наговоримся, вернее, намолчимся всласть.

– Кто это? – спросил я Сотника, не придумав ничего лучше от растерянности.

– Так, верно, принято у людей говорить о присутствующих, будто их нет? – не замедлило отреагировать чудовище.

Как он своей пастью такие звуки выпевает? Ну чистый менестрель!

– Прости моего друга. – В голосе Сотника звучала нескрываемая ирония. – Моя вина. Я вас не познакомил.

– Прости меня, – повернулся я к серой громадине.

– Я не обижен, – отвечал он. – Я понимаю твои чувства. Вы, люди, во всех встречных существах ищете опасность и ждете подвоха. В чем-то вы правы.