Раздол туманов. Страницы шотландской гэльской поэзии XVII–XX вв.

Я описать едва ли смогу
Эту чудовищную каргу,
Ту, что меня согнула в дугу,
Что в спину вонзила мне острогу.
       Мне в грудь она водворила хрип,
       Проклятый кашель ко мне прилип,
       А с ним бессонница и недосып.
       Когда б не Господь, я б давно погиб.

Увлекся разум странной игрой:

У постели моей плясали порой
Римляне, Гектор, троянский герой,
Живых и мертвых призрачный рой.
       Мне в горло черная ворожея
       Втыкала иглы и лезвия,
       Глумясь надо мной, терзая, гноя.
       Ныне рассудка лишаюсь я.

Жалкая осень вступила в права,

Сгинул посев, надежда мертва,
Спутаны мысли, коснеют слова,
Кости трещат и болит голова.
       Хворь запускает в меня клыки:
       Плоть ослабевшую рвет на куски,
       Дни и минуты мои горьки.
       Жажде моей – не хватит реки.

Лихорадка – тягость, тоска и беда,

Полная горечи и вреда:
От волос на черепе – ни следа,
Зато и длинна и густа борода,
       Спутана, седа и желта.
       Душит мерзкая тошнота.
       Поесть нет силы и вполсыта,
       Ибо валятся крошки изо рта.

Давно уже старый плащ велик,

Шею не может закрыть воротник,
Чело морщинисто, бледен лик,
Куда ни двинешься – там тупик.
       Покорен черному волшебству,
       Ныне почти что и не живу.
       Тяжкие вижу сны наяву.
       Если шагну – не сомну и траву.

Чуешь усталость, на миг привстав,

Ломит и ребра, и каждый сустав.
Только-то и поймешь, захворав:
Ни врач не поможет, ни костоправ.
       Ни колени не держат тебя, ни ступни,
       Кисти рук похожи на две клешни,
       Бесплодны ночи твои и дни,
       Больше не встать тебе с простыни.

Шапка давно уже велика,

Все норовит упасть с парика.
И омерзительно скользка
Макушка, лысая, как рука.
       Тело похоже на ивовый прут,
       С какого разве что лыко дерут,
       И скоро, если чувства не врут,
       Смерть наступить не почтет за труд.

У хвори ни совести, ни стыда.

Нужно поесть, но отвратна еда,
И пусть питье твое – только вода,
Пропойцею кажешься ты всегда.
       Никакие мольбы тебя не спасут,
       Прозвучал приговор, состоялся суд,
       И костлявые руки вот-вот унесут
       Горя и боли скудельный сосуд.

Аласдайр Макмастир Аласдайр (Александр Макдональд) (ок. 1698–1770)

Перевод Е. Витковского