Разушенный мальчик (ЛП)

Только одна сестра, та, что жалеет меня, только она шепчет что-то доброе, но и это похоже на особый вид боли. Потому что даже она не настолько смела, чтобы выпустить меня.

Когда я все-таки выйду, я все равно обхвачу руками ее горло.

С моего семнадцатого дня рождения, неделю назад, я нахожусь в этой клетке. В той самой, в которую меня впервые посадили, когда мне было восемь лет.

Прошло почти десять лет, а она стала только хуже. Она недостаточно высокая, чтобы я мог стоять. Недостаточно длинная, чтобы я мог вытянуть ноги.

Меня начинает трясти, давление на мочевой пузырь от вина, которое мне дали.

Но здесь нет места… здесь нет места, где я мог бы облегчиться, и я пытался пройти через решетку. Я мочился на пол этого подвала, и теперь я чувствую резкий запах и кое-что похуже.

Мучительный, прерывистый всхлип вырывается из моего рта.

В горле пересохло, и крик получился хриплым.

Кто-нибудь, спасите меня.

Она бы спасла. Сестра, которая приносит мне еду. Шепчет это маленькое слово утешения. Sicher.

Где она?

— Пожалуйста, — это слово шепот, и здесь никого нет.

Никого нет.

Никто не придет.

Pati. Латынь.

Страдать.

Форги напевали мне это всю ночь, в их руках горела одна красная свеча.

Страдать, чтобы я мог родиться снова. Стать сыном, который им нужен. Недостающим звеном в шестерке.

Я — святой, говорили они мне. Я — лекарство. Ответ. Но сначала я должен быть очищен.

Я стиснул зубы, мой желудок заурчал, мой мочевой пузырь физически болел.

Я не могу сделать это.

Я не могу…

Я отпускаю. Я не могу удержать это. От меня исходит тепло, окружая меня на этом цементном полу.

Еще один всхлип вырывается из моего горла.

Я думаю о том, когда я в последний раз видел свою мать. Сломанной. Избитую.

Мертвую.

— Ты помнишь, каково это, не так ли, урод? — Люцифер шепчет, наклоняясь ко мне, его дыхание касается моего уха.

Я крепко закрываю глаза, отгоняя воспоминания. Как долго я здесь стою? Как долго он говорил?

Почему он все еще жив?

— Один в той клетке, именно там, где ты и должен был быть?

Я вижу красное за своими закрытыми глазами. Я слышу свои собственные крики. Я чувствую запах собственной грязи.

И кое-что еще.

То, как я отплатил им за все это.

В новостях сообщили, что я стрелял в них.

Улыбка искривляет мои губы. Я бы никогда не отпустил их так просто.

Я распахиваю глаза, вспоминая, как хорошо было чувствовать, когда они ломались подо мной.

Я собираюсь сделать то же самое с ним.

Я хватаю его за волосы, бросаю нож и достаю пистолет, спрятанный в кобуре за моей спиной. Его глаза расширяются от шока. Он должен был быть более внимательным, мать его. Я выстрелил, когда Мэддокс схватил Сид, но не смог попасть точно, а он был слишком занят, готовясь броситься на нее, что не заметил.

— Я до сих пор сопротивлялся тому, чтобы разбить твою гребаную челюсть об пол. Ты думаешь, это потому, что я не могу? Ты действительно настолько тупорылый?

— Джеремайя, пожалуйста, не надо, — умоляет меня Сид, ее голос грубый.

Я не слушаю. Никто не слушал меня, когда я умолял. Никто, блядь, не заботился обо мне. А этот ублюдок? Он мог бы спасти меня.

Он молчит, потому что у меня пистолет у него во рту. Обычно это заставляет людей замолчать.