Редакционное задание

Профессор Зорин! Вот кто может мне помочь разобраться в происходящем. Уж если кто и не поднимет на смех из-за того, что роюсь в жёлтопрессных теориях, то именно он.

Так… время стремительно ползёт к десяти вечера. Прилично ли звонить пожилому человеку в такое время?

Но лучше позвоню, чем потом буду локти кусать.

Беру телефон, нажимаю нужные цифры и вызов. Он отзывается почти сразу, будто ждал этого звонка.

— А, милая барышня из библиотеки? — уточняет он.

— Лев Аристархович, простите за поздний звонок… — мнусь я.

— Ну что вы, Олесенька, не стоит извинений. Если позвонили — значит, важная причина.

— О да, — соглашаюсь я, — но она, увы, не для телефонного разговора.

— Хорошо, тогда приезжайте ко мне. Я попрошу внучку, она за вами заедет, — отодвигает трубку от губ и кричит в сторону: — Марта! Сможешь?

Не слышу её ответ, но его вскоре озвучивает сам Лев Аристархович:

— Марта согласилась. Скоро приедет за вами. Называйте адрес и будьте готовы.

Не знаю почему, но я сразу же доверяюсь едва знакомым мне людям. Но на предложение Зорина соглашаюсь сразу:

— Буду ждать.

Собираюсь со скоростью света, не забываю прихватить папку со списком и вырезку с интервью якобы Качинского, заталкиваю всё по-быстрому в ноутбучную сумку.

Когда раздаётся звонок в дверь — я уже во всеоружии.

На пороге моей квартиры словно взрывается сверхновая — такие апельсиново-рыжие волосы у моей вечерней гостьи. У неё мягкие черты лица, которые можно было бы назвать миловидными, если бы не стервозная улыбка, что кривит её красивые губы.

Эту улыбку я узнаю из тысячи — однажды мне пришлось брать интервью у её обладательницы.

Воистину сегодня рождество по какому-нибудь календарю, потому что сюрпризы этого дня не заканчиваются: сейчас передо мной стоит кумир миллионов дам и девиц, модная писательница Марта Дворнецкая.

— Олеся Давыдова! — узнаёт она меня. — Вот так встреча!

— Я тоже рада вас видеть…

— Да ну, — кривит она губки, — какое «вы»! Мы же ровесницы!

Тянется ко мне, чмокает в щёку.

Терпеть не могу эти слюнявые девичьи поцелуи.

Пока закрываю квартиру, Марта не унимается рядом:

— Знаешь, то наше интервью у меня дома в рамочке! Просто здоровское! Даже деду понравилось! А он у меня учёный, ему хорошим слогом трудно угодить!

В этом заявлении сквозит лёгкая зависть: видимо, сама она слогом не угождает. Хотя вряд ли её дедушка читает низкопробные любовные романчики. Я их тоже не читаю. Ради интервью с Мартой заглянула в пару её работ, но мне не зашло.

Мы спускаемся с Мартой к её машине — Марта хвастается, что купила её за деньги от продажи электронных книг. А я — уже чую новый материал:

— Может, встретимся как-нибудь ещё раз, поговорим в неформальной обстановке. О сетературе, о трендах, о продажах электронных книг.

В конце концов, я всё ещё корреспондент «молодёжки», а значит, и туда должна подыскать материал.

— Я только «за», — весело соглашается Марта. — У меня сейчас депрессия, буду только рада её заболтать.

Не лезу в душу — захочет, сама скажет, из-за чего депрессия. Но она не говорит, хотя трендит всё дорогу без умолку обо всём на свете. Не знаю, как мы не попадаем в ДТП.

Зорин и его внучка обосновались в старинном двухэтажном доме на окраине города. Перед домом — небольшой садик со скамеечками.

И вот он-то заставляет Марту насторожиться.

— У тебя есть с собой какое-нибудь оружие? — спрашивает она и едва не на четвереньках выползает из машины.

— Нет, — шепотом отзываюсь я. — А что?

— Видишь, — указывает она вперёд, — та клумбочка. Заборчик повален, цветы — всмятку. Там явно развернулся танк какой-нибудь.

Или «Хаммер», думается мне, но свои мысли я не озвучиваю. Хотя рука так и тянется к телефону, набрать номер кой-кого зеленоглазого и спросить: «Что за хрень здесь происходит?»

Низко пригнувшись, как два шпиона, мы пробираемся к дому. Дверь предсказуемо открыта.

Марта выпрямляется и вбегает в дом.

— Деда! Дед! — кричит она и мечется по комнатам. Я ношусь следом, краем глаза отмечая интерьер в духе позднего викторианства с налётом предвоенного советского прошлого.

По деревянной и довольно крутой лестнице Марта на своих каблучищах ловко взбегает на второй этаж (я в кроссовках за ней еле поспеваю!), распахивает дверь, должно быть в кабинет, и застывает на пороге.

Я выглядываю из-за её спины и офигеваю.

Прямо на дорогом паркете чёрным маркером написано: «Твой дед отказался сотрудничать, поэтому мы забрали его. Хочешь видеть живым — не звони в полицию. Мы свяжемся с тобой»

Марта сползает по стене. В её глазах — неземная печаль. Она криво усмехается:

— Прям дед за долги. Только вот роман не напишешь — нетрендово.

Закрывает глаза руками и начинает тоненько выть.

И мне её дико жаль.

Глава 8

Сажусь рядом, кладу её руку на плечо.

— Март, может полицию вызовем?

Она вскидывает на меня глаза, взгляд красноречив, но ещё красноречивее — фырканье:

— Ты же читала надпись — если вызовем, они убьют дедушку.

Действительно, рисковать не стоит, но и сидеть, сложа руки, — не в моих правилах.

— Кажется, я знаю, кому позвонить.