Редакционное задание

— Куда тебя девать?… — возвращает он мою фразу, и я невольно улыбаюсь. — Называй адрес…

Я называю, и он, после паузы, удивлённо интересуется:

— Что ты делаешь в доме профессора Зорина?

— Ты знаешь Зорина?

— Да, но это — не телефонный разговор. Жди.

— Твой парень? — с лёгкой завистью произносит Марта.

Пожимаю плечами:

— Пока не знаю.

Марта усаживается за стол деда, в большое кресло, обитое чёрной кожей и украшенное бронзовыми клёпками по краю спинки. Кресло огромно, похоже на трон. Марта на нём — важная.

— Чего тут знать, — фыркает она, — если мужик бежит к тебе по первому зову — значит, он на тебя запал.

— Если бы, — вздыхаю я. — Он просто эксперимент проводит. Проверяет — я ли его истинная пара или нет?

— А что — истинные пары бывают в жизни? — её глаза загораются знакомым азартом: каждый журналист знает его — так горят наши глаза, когда мы чуем материал.

Пожимаю плечами:

— Откуда мне знать. Вот и проверяем.

Она смеётся.

А я — принимаюсь рассматривать антикварные шкафы, доверху набитые книгами. Да, наверное, наша центральная библиотека обзавидовалась бы, глядя на некоторые фолианты.

Моё внимание привлекает Платон «Наука любви». Вытаскиваю с полки толстый том, спрашиваю Марту:

— Можно взять?

— Конечно, — отзывается она, сосредоточенно что-то просматривая в своём смартфоне. — Ты читаешь такую нуднятину?

— А ты?

Она хмыкает:

— Больно надо мозг ломать. Я и когда в колледже училась — не читала. А Добби уже два года, как свободен. Так что — уволь. Я книги не читаю, я их пишу!

Я хотела съехидничать: «А ты уверена, что это книги?», но одёрнула себя.

— Дед у меня вон сколько книг перечитал, — кивает она на книжные стеллажи. — Юрист известный. И что? Его всё равно похитили какие-то отморозки.

У неё пиликает сообщение мессенджера, и Марта оживляется:

— Вот что значит — иметь сотни тысяч подписчиков. Кто-нибудь да и владеет нужной информацией.

— Ты о чём? — вскидываюсь я, открываясь от Платона. Честно сказать, строки плывут, и у меня совсем не получается складывать их в слова.

— Я фотку этого Правова в чат в ВК выложила. Так вот, нашлись люди, которые его знают. Даже адресок подкинули, где он тусоваться может. Так что, дожидаемся твоего милого, и едем.

— Он не мой милый.

— Кто? — доносится от двери.

Я оборачиваюсь и встречаюсь с лукаво блестящими глазами Базирова.

Марта хватается за сердце:

— О мой бог! Вы непременно должны дать мне свои фото для визуализации героя моего следующего романа!

Базиров ухмыляется, как сытый котяра, и такой же вальяжной походкой идёт к столу, берёт руку нашей писательницы, подносит к губам и мурлычет:

— Почту за честь!

И меня здесь как будто нет.

Надеюсь, ещё и с ней он не начнёт проверять, кто его истинная пара, кобель хренов!

Но у сегодняшнего дня, который никак не кончается, на меня — серьёзные планы. Ещё не весь ***ндец он вылил на мою голову.

У меня звонит телефон. Это — Лариска. Почуяла, что ли?

Тяну вверх по экрану зелёную кнопку, говорю:

— Алло…

И больше ничего не успеваю произнести, потому что раздаётся крик Ларки:

— Они пришли за мной! Аааа… не трогайте… пустите! Они избили Пашу!.. Аааа…

— Лара, Лариска, что происходит? — перепугано воплю в трубку. — Кто «они»?

— Олеся Николаевна, — отзывается уже знакомый мне мужской голос. — Я же просил вас не лезть в это дело. Вы не послушались. Теперь вашей подруге будет плохо. На очереди — ваша тётя…

Дальше я не слушаю, потому что телефон выпадает у меня из рук…

Глава 9

Ираклий оказывается рядом раньше, чем я успеваю прийти после этого звонка. Обнимает меня за плечи, заглядывает в глаза и строго спрашивает:

— Кто?

Меня окутывает теплом, ощущением силы, но оберегающей, а не разрушающей. А его внимательный взгляд — уверенного в себе мужчины, воина, защитника заставляет меня чувствовать себя слабой, нежной и беззащитной. И что странно, мне нравится это ощущение.

Не будь здесь Марты, я бы обняла его и склонила голову на грудь.

Сейчас лишь отвечаю, утопая в озёрах тёмно-зелёных глазах:

— Всё тот же псевдо-Качинский… Они забрали Лариску… Грозят моей тёте.

Ираклий, наплевав на свидетеля, осторожно прижимает меня к себе.

— Мы с ним разберёмся. Не волнуйся.

Марта покашливает, привлекая внимание.

— Я знаю, где искать этого вашего недопрофессора. Думаю, и мой дедушка, и твоя подруга, Олесь, там, у него.

— Постойте, — отпуская меня и оборачиваясь к ней, говорит Ираклий, — вы сказали — дедушка? Профессор Зорин?

— Да, — гордо вскидывает голову Марта, — он мой родной дед по материнской линии. А вы его знали?

— Знал, — кивает Ираклий, — он читал у нас лекции по праву.

— О, так вы учились в нашем универе? — уточняет она.

— Нет… это был специальный учебный центр.

Я осторожно касаюсь руки Базирова, потому что пока не знаю — позволено ли мне касаться его?

— Ираклий, Марте можно рассказать… Она вправе знать.

Он соглашается:

— Да, думаю, да. Марта, — говорит он, полностью поворачиваясь к нашей рыжей писательнице, — я — участник «Проекта “Идеальные”».

Она подпрыгивает в дедовском кресле:

— Да ладно! Эти «идеальные» что, правда, существуют? Я-то думала, это выдумка больной фантазии Правова.