Репортёр

Вход в хирургию был расчищен от завалов и следов недавних боев. Пропустив санитаров, вносивших туда очередного раненого, Марта вошла следом. То, что она увидела, наводило не меньший ужас, чем то, что царило наружи. Низкое полутемное помещение освещалось лишь несколькими тусклыми лампочками от генератора, тарахтевшего за окнами. Удушливый запах йода и антисептиков смешался с запахом крови, немытых тел, лежавших тут же — прооперированных или ждавших своей очереди. Операции делались в том же подвале на установленных хирургических столах: ампутации, извлечение застрявших пуль и осколков, остановка кровотечений…

Хирурги и медсестры с воспаленными от изнурительной работы и бессонных ночей глазами склонились над окровавленными телами, вывернутыми человеческими органами, стараясь использовать тот единственный шанс, который дала судьба очутившимся в аду. Тесные помещения, тянувшиеся одно за другим, были наполнены стонами, криками, плачем раненых. А рядом с ними лежали те, кто уже не подавал никаких признаков жизни. Санитары подходили и накрывали их лица одеялами, простынями, перед тем стянув челюсти куском бинта и освободив их руки от капельниц, совсем недавно поддерживавших в их телах слабый огонек жизни.

Марта шла вдоль коек, где лежали прооперированные — живые и мертвые, пытаясь разглядеть знакомое лицо.

— Не мешай, — санитар грубо оттолкнул ее, освобождая проход для носилок, на которых лежал очередной покойник.

Марта не знала, где искать и кого спросить. И тут она увидала врача — скорее всего, хирурга, в запачканном следами свежей крови халате, стоявшем у приоткрытого окна и курившего глубокими затяжками сигарету, не снимая хирургических перчаток.

— Я ищу.., — начала было Марта, но врач, быстро глянув на нее, спросил:

— Там искала? — кивнул он в сторону рядов больничных коек, мимо которых она только что шла. Но Марте не хватило сил даже на то, чтобы хоть что-то ответить.

— Тогда посмотри вон там, — поняв ее состояние, он кивнул в сторону длинного коридора, где в несколько рядов стояли такие же металлические койки, — а если и там нет, то пройди в самый конец и выйди во двор. Там наверняка найдешь. Если он вообще тут, а не…

И кивнул уже в ту сторону, откуда доносились звуки ожесточенного боя.

Марта снова пошла вдоль коек, на которых лежали тяжелораненые бойцы, провожавшие ее безучастным взглядом, полным физических страданий, боли и отчаяния. Она уже не осмеливалась кого-либо спрашивать об Алексее — им хватало своих воспоминаний, чтобы помнить еще о каком-то репортере, отважившемся вместе со штурмовым отрядом сунуть голову в самое пекло.

В предчувствии чего-то жуткого она шагнула к двери, ведшей наружу, и отворила ее. Она увидела небольшой внутренний двор, со всех сторон огороженный стенами полуразрушенных больничных корпусов. Почти треть площади этого двора была накрыта навесом из бетонных плит, что давало возможность тем, кто здесь находился, чувствовать себя в относительной безопасности.

Взглянув на штабелированные доски, укрытые под навесом, и работавших здесь нескольких человек в солдатской форме, Марта сразу поняла, что это была похоронная команда, готовившая опознанные тела к отправке домой. Ее поразило, что работа, которую делали эти люди, казалась им такой же будничной, как и сама смерть, которую принимали на той войне: буднично, каждый день, без всякого пафоса — от пули, на мине-ловушке, в горящем БТРе…

Одни солдаты сколачивали из досок гробы, другой запаивал большим разогретым докрасна паяльником цинковые ящики. Тут же, под навесом, в мешках из переливающейся и шелестящей на сквозняке фольги, лежали трупы убитых и умерших. Рядом дымилась чугунная солдатская печка, на ней кипел старый алюминиевый чайник, а из самой печки торчали еще два больших паяльника.

Солдаты, гревшиеся возле буржуйки, даже не повернулись в сторону Марты, когда та вошла во двор. Они продолжали свой разговор, тихо пересмеиваясь, поочередно затягиваясь одной на всех сигаретой и попивая из кружек дымящийся кипяток. Из дальнего угла двора, где стояли складированные ящики, доносился стук молотка: там уже заколачивали крышки ящиков с запаянными цинковыми гробами.

От всего увиденного Марте захотелось кричать, но она собрала последние силы и пошла вдоль сложенных мешков из фольги, вчитываясь в имена, написанные на прикрепленных к ним бирках.

— Плохо спать будешь, — услышала она за спиной насмешливый голос солдат, — кошмарики приснятся.

Марта никак не отреагировала на этот неуместный смех. Она наклонялась то к одному, то к другому мешку в надежде найти знакомое имя.

И тут она увидела его. Не имя, а самого Алексея. Вернее, то, что от него осталось: обугленную груду с вытянутой рукой, на которой остались часы — те самые знакомые Марте часы, которые, по словам Алексея, достались ему в память от его друга-чеченца перед расставанием с родиной. Его тело тоже лежало в цинковом ящике, и солдат, запаивавший крышку, как раз примерял ее, прежде чем начать работать раскаленным паяльником.