Резкое похолодание

— Устилать еловыми ветками дорогу, по которой несут гроб.

Он смотрит на меня как на идиота.

— Последний путь, понимаете?

— Ну конечно, понимаю, — говорит он раздраженно. — Продолжайте.

— Эти ветки привели меня прямо к подъезду. Я набрал код и…

— То есть это был именно тот подъезд, который вы искали?

— Да.

— Вы это поняли по веткам?

— Нет, конечно. Я посмотрел на номер… кажется.

— Кажется?

— Да, конечно, я посмотрел. Или просто понял… Извините, вы не могли бы… Я что-то плохо себя чувствую.

— Это, наверное, от холода, — говорит он. — Как бы вы у меня не простудились.

Он снимает телефонную трубку, крутит диск:

— Радость моя, принесите нам, пожалуйста, еще один обогреватель. А то мы тут замерзли. — Поворачивается ко мне. — Продолжайте. Вы набрали код — какой?

— Я уже сейчас не помню. Какие-то цифры — они у меня были записаны на бумажке…

— И дверь открылась?

— Да.

— Значит, это действительно…

В комнату врывается толстая жизнерадостная девица с нарисованными глазами. На веках — мазки густого, темно-синего. Жирно обведены черным контуром — до самых бровей, до самых ушей. Из-за этих глаз она похожа на распухшую мультипликационную Дюймовочку В руках у нее обогреватель. Такой же, как тот, что стоит справа от меня.

Этот она устанавливает слева.

— …Значит, это действительно был нужный подъезд? — он говорит громко и нетерпеливо, разве что ногами не сучит. — Я вас спрашиваю: получается, это был нужный подъезд?

Он дотрагивается до своего рта пальцем, морщится. Я вдруг замечаю, что нижняя губа у него треснула — ровно посередине. В ранке — запекшаяся кровь.

— Еще раз спрашиваю: получается, это был…

— Да. Получается, был. Да. Нужный. Да! Да! Пожалуйста, уберите это от меня, мне трудно дышать…

— Продолжайте. Дальше. Как все было?

* * *

…Как все было?… Как было?… Еловые ветки… Батареи… Обогреватели… Хвойный запах… меня тошнит от хвойного запаха… и тогда тошнило… только не приносите сюда еще и елку… не украшайте ее при мне… как все было… я ведь уже рассказывал… остановите стены… зеленая центрифуга… зеленый цвет… ядовитый… горячий… воздух…

* * *

После репетиции к нам подошла координаторша Любовь Михайловна, субтильная бестолковая тетушка, необычайно крикливая. Говорят, в молодости она училась во ВГИКе — там ей и поставили голос.

Вид у не был немного растерянный, в руках — какая-то распечатка.

— Так… Значит… Вызов есть.

Смотрит в пол. Переминается с ноги на ногу. Говорит почти тихо. Да что это с ней? гуманитарную акцию, что ли, какую-то хочет нам втюхать? Выступление в интернате для детей-сирот?

— Вызов по адресу: Варшавское шоссе, дом 102, корпус 5. Станция метро «Чертаново». К шестилетней девочке… э-э-э… — она странно замялась. — Кажется, на всю ночь.

— Как это? — изумилась Настя. — На всю ночь? Они что, спятили? Не-е, я не пойду. У нас в контракте сказано, что…

— А вам и не придется идти. Мамаша заказала только Деда Мороза, — координаторша сочувственно глянула на меня, — без Снегурочки.

— В смысле? — Настя стянула с головы искусственную желтую косицу и без нее сразу стала выглядеть старше и почему-то толще.

— Мамаша попросила только Деда Мороза, — отчеканила Любовь Михайловна.

Настя скептически фыркнула. Вытащила из мохнатой сумки пудреницу с зеркальцем, разноцветные ватные комочки в пакетике, какие-то тюбики. Быстро и зло стерла с лица серебристые блестки и рыхлый розовый румянец. Стала опять пористо-желтой, как обычно.

— Пойдете? — просительно повернулась ко мне Любовь Михайловна.

— А денег сколько?

— Заказчица заплатит за десять часов. Вперед. Но, соответственно, без гонорара Снегурочки.

— Ну, наверное. Почему нет? — промямлил я. — А что делать?

— Да стандартная программа, — с облегчением заголосила координаторша. — Игры, стихи, загадки.

— У нас, кажется, планы были… — оскалилась Настя, глядя куда-то мне в лоб.

Когда Настя злилась, она не смотрела в глаза. А злилась она почти всегда.

— Хорошо, — сказал я координаторше. — Пойду.

Настя нервно щелкнула пудреницей и направилась к выходу. С силой хлопнула дверью.

Я машинально потянулся за ней, но у порога остановился. Тридцатипятилетняя снегурочка со вздорным характером, со склонностью к ночным истерикам и с двумя зашуганными детьми. Битая посуда, слезливые монологи… Африканские страсти, клубящиеся, точно джинны в бутылке, внутри безнадежно фригидного тела… Это ли мне нужно? Да еще вечный ремонт у нее в квартире. Порожки и арочки… Чур меня, чур.

Через десять минут я получил от нее sms-ку: «Proshay». Еще через пять: «Ya na avtobusnoy ostanovke. Ko mne pristaet podozritelny tip». Еще через две: «Tebe voobshe vse bezrazli4no, da?» Пока я неловко тыкал пальцами в маленькие кнопочки, стараясь изобразить что-то вроде «Подожди, я сейчас», приехала очередная sms: «Svoloch». Тут же подтянулась еще одна: «Nikogda ne zvoni mne bolshe». Как это она штамповала их так быстро? Да еще попутно подвергаясь харассменту со стороны «подозрительного типа»? Ловкость рук…