Рябиновые зори

В мой дом пришли
                        беда и Бетховен.
Откуда Бетховен узнал про беду?
Я слушаю музыку,
                        хмурю брови,
И кажется мне:
                   я из дома иду,
Иду от споров,
Иду от раздоров,
От мелких,
              никчемных,
                           ненужных склок.
Иду я в леса,
Поднимаюсь я в горы,
Где в скалах плещется родничок.
К скале припадаю,
Струю ледяную
Я жадно, захлебываясь, ловлю.
Не вспоминаю про жизнь иную
И снова тебя
                 и весь мир люблю!
И вновь могу под ливнями мокнуть
И к звездам взбираться по спинам скал.
Да здравствует
                  с ветром хлынувший в окна
Рожденный землей музыкальный шквал!

Я ЖДАЛ ЗВОНКА

Я ждал звонка… Температура сорок…
Я умирал,
Но ждал еще звонка.
Пускай тебя не отпускает город,
Скажи мне что-нибудь издалека!
Я ждал звонка.

А если позвонишь ты на закате?

Как медленно темнели облака…
Я знал,
       что телефон твой —
                                   у кровати,
Привстанешь —
                  и дотянется рука.
Я ждал звонка.

Часы в ночи стучали громче грома,

Тащилась посекундная тоска.
А может быть, тебя и нету дома?
Я ждал звонка.

Зарю зажгли пылающие клены,

В окно ворвался огненный поток,
И день начался звоном телефона!..
И я до трубки дотянуться смог!

ЗИМНЯЯ МОЛНИЯ

На мостовой снежинки кружат,
И ветер вертится волчком.
Но вдруг
          на снег,
                     на лед,
                              на стужу
Скатился с тучи
                      гулкий гром.

Рванулась молния сквозь ветер.

Наверно,
         в туче февраля
Ее,
  как будто бы в конверте,
Прислала южная земля.

И белым ливнем снегопада

Закрыло черные леса.
Разубеждать меня не надо:
Еще бывают чудеса!

ТЕЛЕФОН-АВТОМАТ

Ты давно и бессменно
                    стоишь на посту
У окраины
              мира квартального.
И к тебе я несу
                 и беду, и мечту —
Телефона-то нет персонального.
Словно плащ,
        твой прозрачный
                      стеклянный наряд,
Но ты все-таки грустен моментами.
Телефон-автомат,
Телефон-автомат,
Ты набит
Не одними монетами.
Парень шепчет:
— Родная,
Прошу я,
Прости!
Зацвела на плотинке акация,
Через час
           самолет на Иркутск улетит,
Неужели нельзя повстречаться нам?

Кто-то камнем роняет рокочущий мат,

Кто-то плачет,
Сморкается,
Кается.
Телефон-автомат,
Телефон-автомат,
Ты железный,
Тебя не стесняются.

И порой отвечаешь ты мне невпопад,

Не с того ли ты грустен моментами,
Что все бури в тебе,
Как в копилке,
Лежат,
А потом выпадают монетами?

РАЗГОВОР С МАМОЙ