Рожденные перестройкой

Здоровый худющий пес с огромной головой вытягивается откуда-то из-за прилавка. Смотрит лениво на дерущихся, потом на меня, зевает и крутит башкой, встряхиваясь. Снова смотрит на меня. В его больших глазах имеются признаки умного лукавства. Спал, наверное, бродяга блохастый.

Кулачный бой переходит в другую фазу. Здоровый парень завалил цыгана на землю и молотит его кулаками, сидя сверху. Цыган кое-как защищается. Силы у них все-таки неравны. Но вот здоровый выдернул откуда-то нож. Лезвие самодельной финки сверкнуло на солнце. Слетаю с прилавка и тут же, сделав пару быстрых шагов, взмываю в воздух. Мгновение — и резкий еко-гери мощно впечатывается в голову пацана с финкой. После таких ударов вообще-то не живут. Парень заваливается набок. Помогаю цыгану подняться, протянув ему руку.

— Спасибо, брат, — говорит чернявый, поднимаясь и отряхиваясь.

Молча киваю ему и подбираю оставшуюся водку и пирожки. Цыган стоит, рассматривая нож.

— Пойдем, что ли, где-нибудь выпьем, — предлагаю ему.

— Пошли, — соглашается чернявый. Кидаю пирожок псу. Тот не просто ест, а влет проглатывает подачку и смотрит на меня с большим интересом.

— Ты видел, — киваю я цыгану.

— Жрать хочет, — смеется тот. Кидаю еще один пирожок. Пес так же ловит его на лету и так же мгновенно проглатывает.

— Ну ты даешь, — уважительно говорю псине, и мы уходим с рынка. Быстренько погоняв лапой блох, собака чешет за нами. Хочет заработать еще пирожок. У меня их в бумаге достаточно, так что пес может рассчитывать.

— На шпалах разопьем, — предлагает цыган.

— Я не знаю, что это такое, — говорю ему так как не знаком с местными достопримечательностями.

— А ты сам откуда? Химик, что ли? — интересуется чернявый.

— Нет. Проездом.

— А-а… — тянет парень. — Тут недалеко, возле железки…

Пройдя улочками мимо частных домов, выходим к кустам возле железнодорожной ветки. Устраиваемся на шпалах. Я не присаживаюсь. Грязно. Цыган тоже остается стоять.

Киваю ему на водку:

— Наливай себе, я больше не буду.

— Да ну? — удивляется тот. — А за знакомство полтинник не примешь?

Киваю, что приму. Пока цыган наливает себе, скармливаю еще один пирожок зверю.

Пес улегся от нас чуть в стороне.

— Тебя зовут-то как? — интересуется чернявый.

— Антоныч.

— Меня Волк, — улыбается цыган.

Пожимаем друг другу руки.

— Ты на самом деле цыган? — интересуюсь у него.

Парень весело кивает и наливает мне полстакана.

— Цыган. Вон там, за железкой, и есть наш «Шанхай», — смеется он. Сегодня в гости пойдешь. Ты мне теперь как брат родной — от ножа меня спас.

— Да ерунда, — отмахиваюсь я. — Вряд ли он бы ударил.

— Не-е, — не соглашается со мной Волк. — Это Хромой был. Он бы меня убил, если б не ты. Он уже многих порезал.

— Надо было тогда и второго, — киваю через плечо в сторону рынка. Цыган машет рукой:

— Успеется еще. Я с братьями поговорю, мы его найдем.

Ну и ладно, раз найдут. А мне бы пить сегодня не стоило. Скармливаю псу все пирожки. Затем идем с Волком в их «Шанхай». Никогда не был в гостях у настоящих цыган. Не знаю, какая мне от этого польза, но интересно.

Глава восьмая

Дядька Волка оказался самым настоящим цыганским бароном. Это вроде русского Вора в законе. Темным вечером все собрались в огромном дворе дома барона. Здесь не табор, но что-то типа этого. Только здешние цыгане оседлые, не кочевые. Все семьи живут в своих домах. Костры во дворе. Едим мясо баранов, жаренное на углях, слушаем великолепную музыку. Я такого раньше нигде не слышал. Фильмы о цыганах — все ерунда. Там сглажено и прилизано, как и те песни в обработке оркестров или ансамблей. Здесь же играют аккордеон, скрипка и три гитары. Поют хором, и по одному, и по трое. Музыка и песни завораживают. Водку тут не любят, ее продают черногорским бухарикам, а во дворе стоит гора ящиков с пивом. Подходи и пей сколько хочешь. Волк, видимо, рассказал, как мы с ним встретились, и поэтому я теперь сижу рядом с бароном за отдельно накрытым столом. На столе белая скатерть и все что угодно из еды. Такого я даже в хороших ресторанах не видел. А в магазинах у нас только банки с морской капустой да пшено…

Барон одет как в кино. В каком-то национальном костюме с массивными золотыми украшениями. Мне нравится его золотая цепь, которая не просто большая, а огромная. Столько золота сразу на одном человеке мне видеть еще не приходилось.

— Нравится? — улыбаясь, интересуется барон.

Я быстро отмахиваюсь рукой:

— Нет. Просто удивительно, какая она жирная. — Барон вроде бы облегченно смеется вместе со мной. Волк меня предупредил, что, если я скажу, будто мне что-то понравилось, барон будет обязан это тут же мне подарить. Даже если я скажу, что мне нравится его дом. Барон объявил всем, что считает русского парня своим кровным братом, так как я не дал пролиться крови его близкого родственника. А это здесь значит очень много. У меня теперь есть куча привилегий среди цыган. Странно как-то: вроде живем в одной стране, а о цыганах, по сути, ни хрена не знаем…