Рукотворное море

— Честное слово. Нужно только сделать такой специальный телефон, и тогда через него можно слышать, что говорят.

— Как же можно слышать, если ты глухой?

— В том-то вся штука, что через телефон слуховые нервы, даже если ты глухой, все равно могут получать звуковые колебания. Я это читал.

Борис недоверчиво покачал головой.

— Если ты глухой, — сказал он, — как же ты можешь слышать?

— Ну вот, я тебе говорю. Я про это читал. И, понимаешь, что нужно сделать? Телефон можно надевать под шлем. Так Водопьянов летал на Северный полюс. У него под шлемом был телефон, и он переговаривался с другими кораблями. Всегда можно найти какой-нибудь выход. Понимаешь, я тебе сконструирую такой телефон, когда буду радиотехником, и ты сможешь шикарно летать.

Борис посмотрел на Витьку.

— Это здорово. Конечно, если ты про это читал. Но только, знаешь, не передумай. Иди обязательно в радиотехники.

— Ну, ясно, раз я сказал.

Плеснула большая рыба. Витька поднял удочку, переменил червяка и забросил снова.

— Мы это сделаем, Борька, — сказал он, — а то дядя Павел требует: решай скорей, кем ты будешь. Как будто это скоро и решишь…

— Это верно, — сказал Борис, — смотри только, не передумай.

КОЛОБОК

Такой истории, как моя, нарочно не придумаешь — удирать от женщины по минированному морю! И ради чего? Чтобы попасться в лапы другой. Просто-напросто юмористическая история. Скажу не скромничая, нечто вроде одиссеи нашего современника — тут вам и пресловутые сирены, и сциллы с харибдами, и прочее.

И она же, представьте, прозвала меня колобком! Я говорю о Катюхе.

А начну я с того, что, наверно, у каждого бывают странные минуты, потерянные минуты, что и говорить. Накатит этакое, прости господи, клеклое настроение — сидишь сам не свой. Не больной вроде и не пьяный, а в голове ни единой стоящей мысли, копошатся надоедливые, никчемушные воспоминания, пустота на сердце, все вразнос — ни радости, ни огорчений.

Картина для вас ясная, не так ли? По телевизору тянется передача, сидишь за столом, на экран и глаз не поднимаешь, перебираешь старые бумаги: командировочные удостоверения, не понадобившиеся для отчета, копии полузабытых документов, письма, фотографии.

Добро бы случились особые неприятности, служебные или семейные, или приступ неудовлетворенности самим собой: дескать, мол, пенсионный возраст не за горами, а что сделано для истории? Нет, представьте себе. Просто выдался чертов вечер и потянуло на воспоминания, как беременную бабу на огуречный рассол, говоря по-простому. Сидишь, ворошишь прошлое, ковыряешься в собственной душе.

И пусть Игорь Дольников — это всего лишь моя сценическая фамилия, так сказать, псевдоним, а в паспорте я по-прежнему Гошка Жирухин, и пусть я никогда, что называется, звезд с неба не хватал, все же было время, когда не на должности администратора или там руководителя концертной бригады, не распорядителем, не устроителем чужих балов зарабатывал я на хлеб насущный. Был я мастером художественного чтения, да не из последних, заметьте вы себе. Чехова читал с эстрады, Марка Твена, Мопассана, но ничто не давалось мне лучше рассказов Зощенко. «Баня» или «Аристократка» в моем исполнении — это всегда фурор. Не хвастаясь, скажу, в этих вещах я, ей-богу, не уступал самому Хенкину. Это не мое суждение — люди говорили, есть и сейчас, которые могут засвидетельствовать. Я выходил на эстраду, этакий громила — росту во мне метр восемьдесят восемь, — и рассказывал как бы самому себе, иногда бормоча себе под нос и удивляясь: дескать, мол, бывает же такое в жизни. Эффект был — дай бог! В патетических местах застыну, раскрою рот, а потом ка-ак гаркну: «Ложи взад к чертовой матери!» Это «Аристократка». И остановлюсь, будто прислушиваюсь к внутреннему голосу. Овация!

Специально кто-то привел автора послушать меня, и после концерта Михаил Михайлович сердечно благодарил, жал руку. Теперь я малость стал сутулиться. А тогда стою над ним колоссом. И лохмы на голове всклокоченные, чисто костромской медведь. Стараюсь сжаться, замереть, чтобы не подавлять его своим величием, да разве с моей комплекцией справишься? А он будто несуразности и не замечает. И нисколько его не стесняет моя громоздкость. Стоит себе, невысокий, стройный, весь какой-то фарфоровый. Лицо у него матовое, чуть отливает желтизной, глаза карие, прекрасные, огромные! И ума в них, душевной тонкости!..

И сказал-то он мне в тот раз что? «Одни, говорит, стареют от работы. Другие, напротив, стареют от безделья. Ну, а я вам скажу, люди стареют от робости». И все. Одну фразу сказал — как вырубил, на всю жизнь.

Я тогда был человеком легковесным, игривым; настроение у меня, не как сейчас, чаще всего шалое, ерническое. А его слова меня так и взяли напрожог! Ах, умница! Ведь это он смеясь сказал. Меня поддел. Мою комплекцию и мое исполнение. Блестящий сатирик, скажу я вам, кумир читающей публики. Вы задумайтесь, какая удивительная вещь: его и простой народ обожал — очень смешно пишет, — и высокая публика — какое мастерское владение русской речью. А пластичность изображения? А глубина юмора?