Русская комедия

— Военная тайна, — по-полковничьи пояснили колдыбанцы. — Но именно так, как вы хотели. — Через ваш труп.

— Но я же бессмертный, — захныкал полубог.

— Тем не менее бессмертие Луки Самарыча будет для вас просто убийственным, — пообещали колдыбанские удальцы.

— За возвращение Луки Самарыча! — провозгласил радостный Юрий Цезаревич.

— За! — согласился «Утес». — За Самарыча!

— Ча-ча-ча! — забыв про седины, молодым аргентинским ковбоем откликнулись возликовавшие Жигули. Ульк! Остается добавить, что быль почти полностью совпадает с былиной-легендой. Разве что только Геракла на самом деле не было. Но это подробности для Гомера…

Теперь по существу.

Как вы помните, мы вознамерились упрятать в психбольницу весь Колдыбан. Хорошая мысль, ничего не скажешь. Но она озарила нас после первого стакана. После второго стакана наша мысль, как и положено, потекла еще шире и глубже. Мы решили, что смирительная рубаха в качестве ширпотреба — это, конечно, истинный писк моды, но… Чуть-чуть по-генеральски. И немного по-купечески. И совсем уж по-дворянски. Одним словом, по-московски. Не то Запад, не то Восток…

Опять же, отчего безумствует Колдыбан? Не Москва ведь довела его до такого зигзага, а наша удивительная игра. Поэтому неудивительно, что все и вся завелись на сто проектных мощностей. Дескать, вы наигрались, а теперь и мы хотим. Мы — тоже потомки лихих волжских атаманов, нас тоже тянет загнуть на двести, на пятьсот, а с разгона и на всю тыщу градусов.

Умри, но верни им Луку Самарыча с того света! Ничего не скажешь: лихой поворот. Куда же после этого будет выплывать родимый Колдыбан? Впрочем, всё по порядку. Сейчас наш ход!

«Что это означает? — удивляется столичный аналитик. — Уж не означает ли это, что вы и вправду возмечтали даровать Луке Самарычу бессмертие?»

Совершенно верно, московский Гегель, он же — Фейербах. Почему бы и нет? Олимп, понимаешь ли, имеет своего бессмертного героя, а Колдыбану — заказано?

«Да вы хоть понимаете, что такое бессмертие? — кипятится скептик. — Жизнь без смерти! Такое абсолютно невозможно! Разве что в легенде, но никак не в действительности».

Смотря в какой действительности, милейший вы наш московский Кант, он же Авенариус. В колдыбанской действительности возможно абсолютно все. Не то что жизнь без смерти, но даже жизнь без жизни.

«А как же сплясать на могиле? — сокрушается циник. — Я ведь уже модельные ботинки на специальном каблуке заказал. Чтобы с шиком исполнить чечетку на могиле вашего Луки Самарыча».

Эх, старина циник, слабая у вас фантазия. А еще под Вольтера работаете. Вы вот попробуйте сплясать на своей собственной могиле. Тогда вас так долго будут вызывать на «бис», что проживете, отплясывая, еще лет сто, а то и двести. Красота! Разве что только ноги немного устанут.

* * *

Ну что, ушлый и дошлый читатель?! Небось, не меньше Геракла извелся от любопытства?! Как мы собираемся вернуть того, кого никогда и не было, со дна? А точнее, из небытия.

Ну что ж, учись, читатель, затаив дыхание.

Воскресенье. Полдень. На пляже столько народу, что негде упасть даже окурку мэра Поросенкова. Но это, как вы помните, образное выражение, ибо подчиненные нашего мэра подхватят его окурок на лету, передадут из рук в руки и по этому живому конвейеру — прямо в городской музей…

«Ну ясно, ясно, — скажет читатель. — Всё — как и в тот раз, когда вы показательно утопили Луку Самарыча».

Вот и нет! Всё не так, как в тот раз. И вообще не так. В смысле не как у всех людей. Как ни на одном пляже мира.

Никто не купается и не загорает. Более того, все и вся явились на пляж не в купальниках и трусах, а в двубортных костюмах и в вечерних платьях.

Песок застелен ковровыми дорожками. На них установлены рядами столы, которые ломятся от напитков и закусок. Цены, правда, тоже заломлены такие, что руки ломит, когда расплачиваешься. Зато на сей раз широкие гостевые массы встречают широкой профессиональной улыбкой асы официантского дела из плавучего ресторана «Парус». Сразу видно: спецобслуживание. А значит — праздник. Причем не для интуристов, а для своего народа. Диво!

Звучат оркестры. Большой духовой и малый симфонический. Не по радио, а прямо посреди пляжа.

А вон там, вдалеке — что это? Никак спецы трижды закрытого предприятия Минобороны с поэтическим названием «Ласточка»? Значит, намечается праздничный фейерверк.

А вон и «скорая помощь». Для тех, кто будет падать навзничь. Вон и спецмашина городского вытрезвителя. Для тех, кто падет на четвереньки. Вон и лучший оперативник гормилиции лейтенант Трехкулачный. Для тех, кто будет стоять на ушах.

Но хватит о деталях. Все взгляды устремлены на высокий помост, срочно воздвигнутый у самой кромки Волги. На помосте — трибуна, длинный стол, стулья и корзины цветов. Все взято со сцены сажевого Дворца культуры, где обычно проходят самые торжественные городские собрания. Трибуна, естественно, красная. Полотнище, которым обернут по фасаду помост-сцена, тоже красное. Аршинные буквы возвещают:

«ЛУКА САМАРЫЧ ВОЗВРАЩАЕТСЯ!»