Русский транзит 2

Как ей повезло, что вместе с ней дежурил сегодня Леонид Михайлович — самый симпатичный и обходительный врач больницы! Без него ей бы пришлось самой возиться со «жмуриком» — это в первое-то дежурство, после бархатных южных вечеров в объятиях того восхитительного коммерсанта из номера люкс?! Бррр!

Головка медсестры покоилась на новой сумочке (подарок коммерсанта!), в которой лежала только что начатая книжка какого-то американца «Мертвец возвращается в полночь».

— Что за гадость вы читаете, Ляля! — сказал ей перед началом дежурства Леонид Михайлович, заглянув в название криминального чтива.

— А что надо, Леонид Михайлович?

— Возьмите, милочка, Достоевского. «Игрока», например…

— Достоевского я в школе проходила, а мне бы про любовь.

— Тогда «Темные аллеи» Бунина. Я вам принесу.

Очень интересный мужчина, ласковый и сильный, настоящий лев…

Хорошо, что санитары и труп увезли, и в палате прибрали… Бррр, заниматься «жмуриком», когда в уголках рта еще сохранился вкус шампанского? Нет уж, на этот раз увольте! Как там, в книжке? «Ровно без пяти двенадцать дверь в спальню мирно посапывающих Роджеров отворилась: на пороге стоял умерщвленный ими три месяца назад племянник булочника. Землистые губы его на фиолетовом с зеленоватыми пятнами лице медленно расползались, образуя подобие зловещей улыбки. Это была улыбка мертвеца.» Фу, какая гадость! Нет, лучше уж буду читать теперь про любовь-как его там? — Бунина… А? Что? Ну что еще?!

Кто-то теребил медсестру за рукав халата. С явным неудовольствием оторвав влажную щеку от ласковой кожи лайковой сумочки, она распахнула глаза: перед ней, бессильно оперевшись о стол своей прозрачной с голубыми прожилками рукой, стоял мертвец в чернильного цвета пижаме, тот самый, которого сегодня ночью санитары отвезли в морг.

— А-а!!! — пронзительно завизжала Ляля, поднимая на ноги весь контингент с персоналом на трех ближайших этажах, щелкой смятенного сознания выстрелив в потолок последней на сегодня мыслью: «Уж лучше бы сразу читала Бунина!»

Юрьев опустил ружье и посторонился. Счастливчик встал рядом с Юрьевым. Огромная пушка Марселя лежала у него в кармане, но он не шевелился, боясь, что этот скоропостижно утративший человеческие чувства под воздействием сверхдозы наркоман может в любой Момент зарезать подростка.

С застывшей на стеклянном лице улыбкой, дико озираясь по сторонам, Марсель, локтем сжимая Максиму шею, протащил его к столу, на котором лежало бездыханное тело. Прикрываясь подростком, к горлу которого был приставлен скальпель, уже до крови оцарапавший кожу, Марсель, скосив неестественно сверкающий глаз на стол, прошипел покойнику:

— Это мои деньги. Я, и только я их заработал. Я выстрадал их и так обильно полил их кровью. Отдайте мне мое… Зачем вы смеетесь? Что? Да мне плевать на то, что вы обо мне думаете. Где мои деньги, или я перережу вам глотку!

Платок, которым Счастливчик перевязал раненую руку Марселя, сполз на запятье, обнажая изуродованную ладонь и пальцы, на которых кое-где клочьями висела кожа. Юрьев уже где-то видел эту окровавленную руку: да-да, только здесь она была немного поменьше… И он вспомнил эти пальцы и эту ладонь:

«Медведь, оборотень, тот самый».

С мольбой в глазах он в отчаянье посмотрел на Марселя, словно прося того развеять свою чудовищную догадку и то страшное видение вдруг ставшего реальностью сна. И Марсель сам медленно перевел взгляд своих безумных, стеклянно отражающих «операционную» глаз на Юрьева. Раздувая крылья своего тонкого носа, Марсель вдруг скривил губы и улыбнулся, улыбнулся той самой дьявольской улыбочкой из ночного кошмара. И Юрьев понял, чье лицо было у комедианта в ватнике, изображающего из себя слепца…

— Оставь его. Он умер, — исподлобья глядя на Марселя, сказал Юрьев. Стрелять или не стрелять — такой вопрос для него уже не стоял. Теперь он был готов в любое мгновенье выстрелить.

— Умер? Не-ет, такие люди не умирают. Это невозможно. Николай Алексеевич, ведь вы мне скажете, где мои деньги? А-а, так вы решили со мной поиграть! Хотите, чтобы я повалялся у вас в ножках или потявкал на цирлах? — Марсель вдруг со всего размаха вогнал скальпель в горло Николаю Алексеевичу, с интересом заглядывая в его по-прежнему улыбающееся лицо. — Не прячьтесь от меня, не выйдет. Я же знаю, что вы с моими деньгами там, за этой вашей улыбочкой.

— Оставь его, он мертв! — крикнул Юрьев Марсель повернул к нему голову:

— Тихо, не мешайте слушать! Мне не слыш но! Он только что говорил, он что-то ответил мне… Он там, глубоко, и поэтому я плохо различаю слова… Но я проберусь к нему, только выверну вот это — он показал на труп Самсонова наизнанку.

Марсель медленно переложил скальпель в руку, которой он сжимал шею подростка, и, беззвучно смеясь, вытащил из кармана гранату, ту самую, которую Максим прихватил в Колином кабинете.

Подмигнув оцепеневшему Юрьеву, он оттолкнул Максима, который упал на пол у его ног. Потом медленно поднес гранату ко рту и вырвал зубами чеку.

— Ничего, сейчас мы посмотрим, что там у вас внутри. От меня ведь не спрятаться!