Самоидентификация

- Все, девочки, спокойно! – хлопает в ладоши Мик и поглядывает на молча улыбающегося Алессио. – А у твоей подружки, надеюсь, нет члена, Димасик?

- Есть. Ждет – не дождется твоего зада, - оживляется Джоан.

Все, кроме Мика, ей аплодируют. Я заливаюсь смехом.

- Джоан давно в Россиянии, - Димка выкидывает недокуренную сигарету, – и таких, как ты…

- Едем в Питер, ребят, - наконец, заявляет Алессио. – А ты, - Димке, - надеюсь, оторвешься от своей киски, чтобы взять у меня кое-что, - вытягивает и держит на весу пакетик с белым порошком.

- Только ради Вас, джентльмен, - кланяется Димка.

На пути в Питер довольно свободно. Держим крейсерские 150. Точнее – круиз-контроль держит. Мик поехал со мной, так как только мы оказались одиночками. Он спросил: «Так ты никого не взял?», услышал мой вздох и сказал: «Ну, и я без своей пизды. Поехали вместе».

- А что с китаянкой? – интересуюсь уже в пути.

- Малость в обиде. Но вообще – поехала на какую-то конференцию.

- И кем она?

- Не знаю.

Усмехаюсь.

- Она думает, ты ее парень?

- Она думает, я на ней женюсь.

- Круто.

- Обещаниями мир полнится. Нет людей, которые бы их всегда сдерживали.

- Ну, да.

Звучит сигнал вызова. Тыкаю в кнопку на руле.

- Включайтесь в конференцию, педики! - голосит на весь салон Димка.

- Господи, сделай потише, - возмущается Мик.

- Вряд ли поможет, - тыкаю в «минус» на руле.

- Срань господня, - вздыхает Мик.

- Кто там такой верующий? – прорезается голос Вика.

- С днем ВДВ! – несет традиционную чушь Димка.

- Голубые береты, - смеется Маша; голос поменялся; приняла что-то легкое, видимо.

- А че ты в этот раз не на «гелике», Виктор? – Мик.

- Ваш вопрос крайне оскорбителен, сударь. Я ща пиздану Вас перчаткой, - бормочет Вик. – Не, ну какой «гелик»? Культурная столица, мосты, набережные. Я че, похож на поросенка Петра?

- Иной раз после «мета» ты еще та свинья, - заявляет Маша.

- Молчать, женщина, - громко выдыхает. – Кто угадает, что я курю…

- Это никого не чешет, брат, - качаю головой.

- Телки там стремные, - заявляет Мик; с удивлением смотрю на него.

- От стремного слышу, - Алессио с нами. – Уж что-что, а телочки там сочные в наличии. По старым временам помню.

- Каждому – свое, - вздыхает Мик.

- Господа, я позволю себе отвлечься, - звук всасывания; Димкин «бентли» передо мной немного отклоняется от прямого курса, я успеваю ужаснуться, но он, не достигнув встречки, возвращается в строй. – Божественно.

- Упоролся? – интересуюсь.

- Ну нюхай уже, у меня нога затекает! – недовольный визг Джоан.

Представляю, что там творится.

- Просто обезьяна, - качает головой Мик.

- Боже, парни! – Димка; после легкого рывка «бентли» и очередного возвращения. – «Порох» и кокс в одном флаконе – это восхитительно.

- Говорят, они взаимоугнетаются, - бормочу.

- Важно знать пропорцию, - Алессио; деловито. – В сущности, твоя теория верна, но если высчитать пропорцию, можно получить…

- О-ху-и-тель-ный результат, брат! – визжит Димка; «бентли» уходит на встречку.

- Шизоид, - Мик привстает в кресле, всматривается.

«Бентли» недолго мечется, потом уходит еще левее. Я с ужасом вижу, что на встречке – фура «вольво», но Димка, очевидно, держит все под контролем. На долю секунды «вольво» заслоняет «континенталь», и что-то внутри меня вздрагивает.

- Обочины какие-то дерьмовые, - плавающий голос Димки; приглушенные стоны его пассии. – Я ей тут чуть клитор не поцарапал.

- Козел! – визг.

Стоны прекращаются.

Димка ржет.

На подъезде к Питеру, где-то около Ленсоветовского, я набираю знакомого. Антона. Мой единственный действительно хороший приятель в этом городе. Несколько десятков других вызывают сомнения.

- Здорово, брат, - с улыбкой начинаю.

- Какие дела, брателло?

- Вы какие-то… блатные, - фыркает Мик.

- Мы еще те гопники, сосунок, - смеется Антон.

- Ха-ха, - Мик становится кислым, как спелый лимон; Антон ему явно не импонирует.

- Ты как там? Тусишь где? Мы просто на подъезде в твою деревню.

- Ну, да. Ночь хороша. Гуляю малость.

- Один?

- Да. Чика… болеет, так сказать, - кривит душой.

- Ясно, - моя тоже болеет, думаю; всей ее головой. – Мы на Московской трассе еще.

- Круто. Давайте на парковке «ОКЕЯ» на Московском пересечемся. Тут крутят пятаки и жгут резину.

- Все, скоро будем, - завершаю вызов.

- У него есть… ммм… чика? – Мик морщится.

- Ты задрот и мужлан, - констатирую.

Смеемся оба. Включаю конференцию. Сообщаю курс. Вик ноет, что его задолбал дрифт.

Димка в восторге.

Джоан, судя по звуку, кончает.

Чей «бентли» у Димки?

В Питере автопарк бюджетнее. Кофе из «Макдональдса». Пафосно взирающие на шоу нищеброды. Очаровательные пируэты дрифтеров. Никакой боевой раскраски на машинах – может показаться, что все они в «стоке», но рев выхлопных труб это отрицает.

- И часто у вас это дело?

- Нерегулярно, - отвечает мне Антон.

У него хмурый, отяжеленный вид. Немного рассеянный. Словно бы пытается изображать из себя короля на унитазе.

- Как жизнь-то? Давно не слышались, - говорю.

- Да как-то, - жмет плечами, - вяло. Ищу новые интересы. Папка ищет себе бабу.

- Как у него дела?

- По-моему, все также, - отпивает из жестяной банки «кока-колу». – Контора процветает, в общем.