Саркофаг

До вечера Тихомиров тоже не терял даром время – накачал выпрошенным у крутившихся неподалеку мальчишек велосипедным насосом колеса, два из которых тут же и спустили, пришлось искать домкрат, поставить запаску… Другое же колесико Максим, ничтоже сумняшеся, снял с отысканного неподалеку похожего экземпляра – только белого цвета, с синим пластмассовым кузовом от детского самосвальчика, присобаченным сзади над вентиляционной решеткой двигателя в качестве воздухозаборника. Потом сходил к оставленной у дома «газели» – слил в канистру бензинчика литра три-четыре…

Вечером притащил с зарядки аккумулятор, плеснул топливо в бак, вырвал из катушки зажигания проводки, присоединил напрямую – послышался скрип, жужжание… Двигатель дернулся, еще раз… и вот наконец завелся, затарахтел, дергаясь, – «троил», нужно было поменять свечи, чем молодой человек и занялся в оставшееся до наступления полной темноты время.

Что характерно, в течение всего дня, покуда Тихомиров нагло возился с чужой машиной, явно собираясь ее реанимировать и угнать, никто из проходивших мимо людей не обратил на это внимания. Что и понятно – времена настали такие, что никому ни до кого не было никакого дела, выжить бы самому, а уж остальные пусть как хотят. Впрочем, и раньше-то, в старые добрые времена, вряд ли кто-то обратил бы пристальное внимание на копошащегося у «запорожца» небритого мужика. Явно ведь хозяин, кому еще это ржавое чудище надобно-то?

Спал, между тем, Максим плохо, все ворочался, переживал – не зря ли возился? Опасался раздолбаев-подростков – вдруг да захотят прокатиться?

Зря опасался – стоял с утреца его «запорожец» как новенький, никакие недоросли на него не польстились, чего, в общем-то, и следовало ожидать. Да и бензина вчера Тихомиров плеснул чуть-чуть, просто движок проверить, остальное утащил в канистре, а сейчас вот принес, залил.

Поудобней – уж как смог – разместившись в кабине, молодой человек поправил зеркальце, погляделся – бороду он вчера подстриг, волосы вымыл дегтярным мылом, так что издали смотрелся хоть куда, напоминая какую-нибудь рок-звезду патлатых семидесятых.

– Ну, как говорится, с богом! – Усмехнувшись, Тихомиров запустил двигатель и, врубив первую передачу, осторожно выехал со двора.

Мотор стрекотал на удивление ровно, машина двигалась ходко, плавненько, лишь покачивалась на неровностях – этакий мини-броневичок.

Вывернув на Ленинский, Максим прибавил скорость, разогнался километров до шестидесяти, больше опасался – мало ли что?

А за городом прибавил, поехал с ветерком, чуть ли не восемьдесят, можно сказать – помчался!

И даже, забывшись, едва успел притормозить, не доезжая до перегораживавших дорогу ворот, очень даже памятных. Казалось бы, не так и давно проскочил их на «тойоте» вместе с Леночкой, всего-то месяцев пять назад, а сколько за это время случилось?

Сердце, конечно, билось. И финку Максим с собой прихватил, и рядом, на пассажирском сиденье, лежала монтировочка…

у охраны-то, между прочим, «Калашниковы»!

Ну что ж… что ж не открываете-то? Заподозрили чего?

Господи…

Наконец-то!

Вдавив педаль газа, Тихомиров промчался мимо поста охраны и погнал машину вперед по шоссе, туда, где сгущались клочья желтого тумана, похожего на холодный овсяный кисель, противный вкус которого Максим помнил еще с детства.

Он ничего не нашел в тот день, не обнаружил никакой полянки, никаких цветков, впрочем, и не надеялся. Главное сейчас было – проверить. Есть ли хоть какая-то возможность…

И такая возможность была! На этом «запорожце» можно было спокойно проезжать в запретную зону… проезжать в обоих направлениях, и туда и, – как убедился Тихомиров, повернув назад, – обратно. Так же вот и пропустили, распахнули ворота заранее.

«Ай да Макс! – сворачивая на Ленинский, радовался молодой человек. – Ай да сукин сын! Получилось все! Получилось!»

Сад Тюильри сладость ран

Сад несчастный Тюильри

Сену нежит туман

Не горят фонари.

Прикрыв ладонью глаза, Максим развалился на стуле за учительским столом, с видимым удовольствием слушая, как очкастый «заучка» Володя с выражением читает Раймона Кено. Страшно подумать – еще совсем недавно, в дотуманную эпоху, Тихомиров на полном серьезе считал себя немного эстетом, ездил на псевдофранцузской машине «рено-логан» производства румынского автозавода «Дачия», ходил в библиотеку на заседания «французского клуба», слушал Каложеро, «Бланкас» и Наташу Сен-Пьер, встречался с секретаршей своей же компании «Бель мезон» и был вполне доволен жизнью. И только сейчас, в экстремальных условиях, понял, что это была вовсе и не жизнь, а так, существование без какой-либо понятной и благородной цели.

А сейчас вот цель была, причем очень даже общественно значимая – и не только у одного Максима, у многих. У того же председателя ТСЖ Вострикова, у Павла, у Тамары, у всех тех людей, с которыми Тихомирову сейчас посчастливилось жить.