Счастливчик (СИ)

-- Почему же? -- отвечает. -- Я вполне смогу уделить тебе полчаса сразу после ужина. -- Идет?

На этот раз моя улыбка самая что ни на есть искренняя.

-- Идет.

***

Гай, как всегда, уходит к себе, а Изабелла вешается мне на руку, и так и идем до ее кабинета. Такое чувство, что это повторяется уже целую вечность: Гай уходит, Изабелла вешается, Гай уходит, Изабелла вешается... -- и так по кругу до бесконечности.

Неужели она правда искренне любит графики и жизнь по строго расписанному сценарию? Это ж застрелиться -- так жить. Мы точно родственники?

-- Проходи, -- приглашает Изабелла, открывая дверь кабинета. -- Присаживайся, я сделаю себе кофе и подойду.

Улыбаюсь.

-- Недостаток кофеина?

Улыбается в ответ.

-- Да, кофеин -- мой наркотик.

Так и подмывает спросить: "А "синий туман"? Пробовала?". Но помалкиваю.

-- Давай я сделаю? -- предлагаю. Изабелла удивленно приподнимает брови. -- А что? -- поясняю мотивы своего порыва. -- Я справлюсь. А ты пока посмотри, что я набросал. А то точно в полчаса не уложимся.

Она пожимает плечами, очевидно, не найдя причин для отказа.

-- Ладно, -- разрешает, -- удиви меня.

Проходит к столу, занимает место хозяйки и включает компьютер, а я быстро сбрасываю на него данные с комма.

-- Посмотри пока варианты внешнего вида, -- предлагаю. -- Деталей хватит на сборку любого из них.

Изабелла вглядывается в экран, хмурится.

-- Не уверена, что внешний вид имеет большое значение.

-- Ну не знаю, -- говорю уже через плечо, подходя к кофеварке и одновременно к стеллажу с желанным "жучком". -- Возможно, госпожу Корденец заинтересует? -- предполагаю. -- Может, лучше ты отошлешь ей варианты, чтобы мы с тобой не были потом крайними?

Оборачиваюсь, смотрю на реакцию -- Изабелла улыбается.

-- "Мы с тобой", -- повторяет за мной. -- Мне чертовски нравится, как это звучит.

-- Да, неплохо, -- соглашаюсь.

Кофеварка -- точная копия той, которую я чинил для Джорджа, поэтому с ней проблем нет. Для вида изображаю, что изучаю "незнакомый" аппарат, потом гремлю посудой.

-- А тебе самой какой больше нравится? -- продолжаю вовлекать Изабеллу в разговор.

-- Мне? -- откликается. -- Сейчас еще раз посмотрю.

Бросаю на нее быстрый взгляд -- не притворяется, правда всматривается, изучает. Протягиваю руку и быстро снимаю "жучок".

-- Алекс!

Неужели заметила?

-- А? -- поворачиваюсь с самым невинным видом, на который способен. "Жучок" у меня в кулаке. -- Что?

-- А вот это что?

Фух. Не заметила.

Вытягиваю шею, заглядывая в экран.

-- Это датчик заряда батареи, -- подсказываю. Аккуратно опускаю руку с "жучком" в карман. Хорошо хоть не выронил с перепугу. -- Вот, -- ставлю на стол кружку.

-- Спасибо, -- рассеянно благодарит Изабелла и отпивает, даже не глядя. Кажется, мои проекты ее на самом деле увлекли. -- М-м, неплохо.

Плохо -- так же, как и тот, который варит сама. Это допотопная кофеварка, и она выполняет только одну программу, кофе тоже один и тот же, и он дерьмовый.

-- Так какой? -- напоминаю свой вопрос о выборе варианта, занимая стул для посетителей.

-- Третий, -- решает Изабелла, еще раз пролистав все три.

-- Мне тоже кажется, он наиболее функционален, -- соглашаюсь.

-- А это что? -- следует новый вопрос.

Послушно отвечаю на него и на еще десяток сопутствующих, хотя и сижу-то с трудом -- "жучок" у меня в кармане, и я хочу поскорее убраться отсюда.

-- Все-таки третий, -- окончательно останавливает свой выбор Изабелла.

Ну, наконец-то!

***

В ванной льется вода.

Сбрасываю ботинки, забираюсь с ногами на кровать, усаживаюсь, скрестив и поджав под себя ноги. Достаю из кармана "жучок", верчу в пальцах.

Дел-то -- выгрузить файл в коммуникатор и прослушать. А я почему-то сижу и смотрю на маленький прибор, будто это настоящий жук, причем радиоактивный.

Вроде бы никогда не страдал от нерешительности, но сейчас ощущение, что "жучок" в моей руке -- это бомба замедленного действия. Но я ведь никогда не боялся бомб, верно?

Щелкает шпингалет, дверь ванной открывается.

Не поднимаю голову, не могу оторвать взгляд от черного прибора.

-- Получилось? -- девушка понимает все без слов.

-- Угу.

-- И? -- спрашивает нетерпеливо. -- Что там? Ты послушал?

Мотаю головой.

-- Еще нет.

-- Почему?

-- Потому что я трус? -- отвечаю вопросом на вопрос, поднимаю голову и обнаруживаю, что Ди не оделась, а стоит напротив меня, завернувшись в большое полотенце.

-- Ерунды не мели, -- строго произносит девушка. -- Любой бы нервничал и не решался заглянуть в коробку, в которой, возможно, уже лежит твоя голова, а положила ее туда твоя же собственная мать.

Пораженно моргаю. Вот это сказала, так сказала.

Капля воды бежит по ее шее, скатывается на грудь и исчезает под полотенцем. Сглатываю. Черт, ну и о чем я думаю, когда тут решается судьба сотен людей? Я уже молчу про свою возможную "голову в коробке".

Ди следит за моим взглядом и прекрасно видит реакцию. Честное слово, если она сейчас же не оденется, я за себя не ручаюсь.

Дилайла подходит ко мне, протягивает раскрытую ладонь.

-- Дай мне его, пожалуйста, -- просит.

Хмыкаю.

-- Зачем?

-- Просто дай, -- повторяет мягко.