И через несколько мгновений, которые тянутся, как столетия, он что-то находит. На полу. Он дотрагивается до этого чего-то: женщина, обнажённая, мёртвая. Мы не можем её оживить, и ничего другого он не находит. Остаётся кромешная тьма.
Клиент ощущает себя молодой женщиной с длинными тёмными волосами, которая любит мужа и двухлетнюю дочь. Глаза клиента бегают в стороны под закрытыми веками. Он так счастлив!
Они евреи, где-то на Балканах. Их сгоняют вместе со многими другими и загружают в грузовики. Но в спешке и панике, когда им приказывают покинуть свои дома, она поспешно, тайно передаёт дочь с деньгами и драгоценностями нееврейскому соседу.
Во всём страхе и ужасе, пережитом затем, у неё в голове постоянно крутится только одна мысль:
Транспортировка и газовая камера — лишь дурной сон.
Ничто больше не имеет значения. Мир остановился. Что случилось с моей дочерью?
Мой клиент на диване плачет, как женщина в отчаянии. Я позволяю ему сесть на пол газовой камеры и положить голову этой женщины себе на колени. Теперь они плачут вместе.
У него перехватывает дыхание. Он видит, как девочка выросла и пережила войну. Я быстро вычисляю в уме. Газовые камеры самое раннее — конец 1942, и самое позднее — начало 1945 года. Так что девочка родилась самое раннее в 1940 и самое позднее — в 1943 году. Сейчас 1992 год.
Google-карт тогда ещё не существовало, но для его сознания это не важно. Он видит под собой карту Соединённых Штатов и приближается к ней с невероятной скоростью. Где-то на юго-востоке, вероятно, в Техасе, восточнее Хьюстона. Пригород, улица, подъездная дорожка, приличный американский дом. Он стоит у двери, замерев, слишком взволнованный, чтобы продолжать.
Он видит женщину лет пятидесяти. Мужа нет, или он сейчас в отъезде. Кажется, есть дети, но они уже покинули дом. Она играет на фортепиано — довольно хорошо.
Он кивает.
Хорошая жизнь, но не без этой тени. Я шепчу ему на ухо:
Теперь он катается и раскачивается, переполненный горем, гневом, гордостью, снова гневом и снова горем, и снова счастьем и гордостью.
«МОЯ ДОЧЬ ЖИВА. Я ПЕРЕХИТРИЛА ИХ. Я ЭТО СДЕЛАЛА!»
Он стонет, тихонько мычит и почти ревёт.
Да. Это правда. Твёрдая правда. Он чувствует это костями. Он входит в состояние глубокого покоя и открывает глаза.
Только после того, как клиент ушёл, я вдруг понимаю его странную реакцию на то, что стены смыкаются, а потом размыкаются. Чем меньше площадь, тем меньше жертв. Чем больше — тем больше жертв.
Местный психолог, который сидит в холле отеля и следит за приходом и уходом моих клиентов, видит, как мужчина выходит из лифта.
Спустя полгода я узнаю, что хрипы у клиента окончательно прекратились в тот же день. Больше никаких кислородных баллонов.
Так что если решение не могут найти в Париже, Нью-Йорке или Лондоне, среди современной медицины от кутюр, я бы посоветовал: попробуйте регрессионную терапию. Если не сработает, никакого вреда не будет. А если сработает, то иногда она творит чудеса.
История девятая
Психиатр, не познавшая любви