Сэляви

Мы не дети Арбата.
Мы не дети Арбата —
Мы пришлись на другие года.
Нас не пустят обратно.
Нас не пустят обратно —
Нас едва-то пустили сюда.

От детей Бирюлева

До детей Тропарева
Голубая поземка метет.
Эти ноги здоровы,
Эти лица суровы.
Эти мысли никто не прочтет.

Меж Кузьминок недвижных,

Средь Лосинок неближних —
Растерялся и плачет простак.
Не отыщет тропинку
На родную Неглинку,
Не отыщет, бедняжка, никак!

На Ходынке дерюжной,

На Ордынке воздушной —
Эта корка небитого льда.
Ни страстишки тщедушной,
Ни гордыньки ненужной —
Ни тоски, ни стыда — ни следа.

Завернемся потуже,

Запахнемся поглубже —
Ближе, тверже дыханье зимы.
От Чертановской створки
До Бусиновской горки —
На Крылатские тянет холмы…

* * *

Смотрю кругом — какие рожи:
Встряхнусь — зато какие души…
Иду от мясника Сережи
До парикмахера Андрюши.

Один себе радеет, дабы

Мясные разгружались фуры.
Другого обожают бабы —
Он может делать куафюры!

А я живу как замарашка.

Душа везде торчит наружу.
И так доходит до маразма,
Пока не навестишь Андрюшу.

Потом едва дождешься часу,

Напялишь мятую одежу
И, восклицая — мясо, мясо! —
Пойдешь разыскивать Сережу.

И я кустарь, конечно, тоже,

И цеховое не нарушу.
Люблю я мясника Сережу
И парикмахера Андрюшу.

Так покалякать по-советски,

Да и оттаять понемногу,
И голову держа по-светски,
И — волоча баранью ногу…

* * *

Задохнуться в Клину, захлебнуться в Крыму,
и забыть сообщить: отчего, почему,
Никому не оставить записки.
Ну и что ж? Без меня разовьется сюжет,
и чужая Брижжит, сервируя фуршет,
вместо устриц разложит сосиски.

Захлебнуться в пути, задохнуться в клети,

даже самых банальных «забудь и прости»
не оставить, нет, нет, не оставить.
Но сценарий не дремлет, он дальше бежит,
и, постель застилая, чужая Брижжит
простыней не сумеет расправить.

Отвернуться от лампы, и в ласковой тьме

вновь себя приспособить к зиме, как к тюрьме,
доконав предварительно фляжку.
Задохнется история, треснет финал
и Брижжит зарыдает, прикрывши фингал,
оттопырив упругую ляжку.

И она завизжит, подсобравши слова,

что покатится скоро моя голова,
что напишется и завершится глава,
в детской книжке, сотрутся картинки…
И в Клину оттолкнуться, а выплыть в Крыму,
никому не сказав отчего почему будет лучше,
по мненью блондинки.

* * *