Семьсот километров любви

Они, как оказалось, говорят это уже три месяца – всё то время, что она находится здесь, и я невероятно зол на пустоголовую тёщу, маленькую одиннадцатилетнюю испуганную девочку и больную женщину, лежащую в трёхместной холодной палате с окнами, выходящими на север.

Я не берусь думать, о чём думали мужчины этого странного семейства, куда смотрела сестра Арины, почему, блядь, все дружно решили дать ей умереть и даже не соизволили поставить меня об этом в известность.

За те несколько часов, когда в моей жизни всё перевернулось с ног на голову и обратно, я наговорил километры телефонных звонков, выпил тонны кофе, передумал все варианты исхода и миллион раз убедился, что без боя не отпущу Арину. Просто не смогу. И плевать мне, что она думает по этому поводу. Плевать на мнение её врачей, на мнение её родственников. Никому не позволю встать на моём пути. Отвоюю её из костлявых рук смерти.

Потому что, в противном случае, сдохну сам.

– Можете пройти, – тихо говорит мне молоденькая медсестра, и я иду в палату.

Арина лежит с закрытыми глазами, оттенок её кожи по цвету сравнялся с грязно-серым больничным постельным бельём. Она накрыта одним тонюсеньким одеялом, и я точно знаю, что она постоянно мёрзнет под ним.

Я поправляю медицинский халат на плечах, беру стул и сажусь рядом с ней. Аккуратно глажу кончиками пальцев острые скулы, очерчиваю обескровленные губы, пробегаюсь по жидким тусклым волосам. Теперь мне невыносимо горько. Теперь я вижу, насколько ей плохо на самом деле.

Мне кажется, что она спит. Размеренное дыхание, слишком слабое, под стать её виду, волнует меня. Меня волнует всё, что произошло и происходит в режиме реального времени. Но я тихо накрываю её байковым одеялом в красно-белую клетку, что лежит сложенным в изножье койки, надеясь, что ей станет чуточку теплее.

Если бы я мог, я бы разделся и залез к ней под одеяло. Я бы отогрел свою принцессу. А потом вырвал бы её из лап болезни. Но вместо этого всё, на что я имею долбанное право, – это просто сидеть на стуле и смотреть на неё.

Я подтыкаю одеяло со всех сторон. По её щеке сбегает одинокая слеза, и я шумно выдыхаю. Стираю солёную влагу пальцами, не выдерживаю, срываюсь, склоняюсь над ней и бережно целую её губы.

– Не плачь, Арина Сергеевна, – шепчу ей. – Не трать силы на всякую ерунду, моя хорошая.

– Зачем ты приехал, Игорь? – спрашивает она, открывая глаза.

– Потому что я люблю тебя, – тихо говорю ей.

– Разве ты не жалеешь, что влюбился в меня? – Она смотрит со странным выражением. – Я же предупреждала.

Мне не нравится, какой оборот принимает наш разговор. Она словно упрекает меня, а я не хочу думать о причинах.

– Предупреждала, – не спорю я. – Возможно, будь ты более убедительна, добавив несколько весомых аргументов, я бы внял предупреждениям.

– Ты издеваешься? – жалобно шепчет она.

– А ты? – Я не просто зол, я в бешенстве, но срываться на неё не имею права. – Что-то не клеится разговор, да, Арин? Давай начнём сначала. Знаешь, какие у меня остались последние воспоминания о наших отношениях?

– Нет, не знаю. Наверно, как ты бросил меня, едва узнав, что я смертельно больна?

Я игнорирую её горькую правду, ведь у меня есть своя.

– Я помню, как моя любимая женщина, стоя рядом со мной в уборной в Копенгагене, глядя прямо мне в глаза, сказала, что больше всего на свете хотела бы родить мне ребёнка. Помню, как этой женщине было невыносимо плохо. Помню, как она уговорила меня отпустить её с дочерью в Москву. Помню, как писала мне сообщения, а потом перестала. Помню, как сейчас, тридцать часов ада, когда я не понимал, что с тобой и куда ты пропала. – Я беру её за руку. – Я приехал к тебе. Дверь мне открыла твоя мама. Она посмотрела мне в глаза и сказала, что ты, Арина, вернулась к своему мужу. Что ты вернулась к нему, едва сойдя с самолёта. Что ты бросила меня, чтобы быть с ним. Помню, как сидел в твоём грёбаном подъезде и звонил тебе. Помню, как твой муж снял трубку и сказал, что тебе нет до меня дела, чтобы я оставил тебя в покое и проваливал в свой сраный Питер. Помню, как задыхался от боли и всё никак не мог понять: почему моя любимая, моя любящая женщина так поступила со мной, за что она искромсала моё сердце, как так получилось и где я успел облажаться. Каждый день помню. Каждый долбанный день! Три сраных месяца, Арин, на стенку лез! А вчера Катюша Никитке позвонила.

– Что ж, это всё объясняет, – устало вздыхает она.

Я поджимаю губы, чтобы не вспылить.

– Это не объясняет главного, Арина Сергеевна. – многозначительно смотрю на неё.

– Мама сказала, что ты приезжал, но не вынес такого непомерного груза ответственности. Проще говоря, развернулся и ушёл, как только она тебе сообщила мой диагноз.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

– То, что тебя тоже обманули, я уже понял. – Быстро целую её руку. – Почему ты ничего не сказала мне? Ведь ты знала о диагнозе давно. У меня в голове такое не укладывается, как моя умная, сознательная, любимая Арина Сергеевна спокойно разъезжала по Европе...