Сердце умирает медленно

«Привет.

Не знаю, как начинать письма к тебе, да и стоит ли писать…

Наверное, ты вообще их не читаешь? Иначе как можно читать письма и не ответить?

Я вчера пересматривала те видео, что ты мне присылал, когда мы еще были… ну… ты понимаешь. Когда мы общались и были близки. Словно тысяча лет прошло – таким далеким ты для меня стал.

А на тех коротких роликах время будто остановилось. Твои глаза все еще сияют, они смотрят прямо на меня, и мое сердце расцветает, становясь огромным, точно солнце, и ему снова не хватает места в груди. Оно готово вырваться, взлететь, как огромный воздушный шар, подняться к небесам и осветить собой мир.

Хотя мы ведь с тобой уже выяснили, что не в сердце дело, да? В чем-то другом. Если бы ты поговорил со мной, возможно, мы пришли бы к единому мнению.

Хорошо, что ты читаешь мои идиотские письма. Если читаешь. В любом случае, надеюсь, что прочтешь. Больше мне не с кем поговорить. Ответь, пожалуйста…

В любом случае ты должен знать, что я переехала. Правда, временно, но и это для меня большой шаг. Уже несколько дней живу в доме моего нового знакомого, Дэниела, в Малхэме. Мы с ним повстречались на выставке, и он любезно предложил мне присмотреть за жилищем в его отсутствие. Наверняка ты бывал в здешних краях, ведь тебе никогда не сиделось на месте. Потрясающе красивая природа, горный ландшафт, озеро, чистый воздух. Не веришь, спроси у туристов, которые каждый день приезжают, чтобы полюбоваться долиной.

Мне нужно было сбежать, Райан. Не могу объяснить тебе, потому что сама до конца не понимаю. Хочу найти себя, и, кажется, я уже на верном пути. Обычно после прогулки на озере или в лесу возвращаюсь в дом, выношу мольберт на улицу, ставлю его в тень и рисую. Как одержимая. Или заколдованная. Будто не принципиально, что переносить на бумагу, давнюю задумку или только недавно увиденное, главное – не останавливаться. Словно от рисования зависит моя жизнь.

Не знаю, но это кажется до жути важным. Может, тогда я в транс впадаю?

Как думаешь, мне по силам стать художником? В смысле, настоящим? В смысле, посвятить себя живописи и всякое такое? Или нужно отбросить эти глупости и заняться чем-то серьезным? Потому что мама говорит, что я тороплюсь, ей хочется, чтобы я потратила этот год на восстановление своего здоровья, а я думаю, что жизнь проходит мимо и время тратится зря. Пока вы, мои сверстники, готовитесь стать кем-то, я еще сомневаюсь, смогу ли казаться просто нормальной среди вас.

Пожалуйста, позвони мне, Райан.

Если надумаешь.

Здесь тебя не хватает еще больше.

С любовью, Эмили».