Сессия: Дневник преподавателя-взяточника

– Имей в виду, что завтра ещё переэкзаменовка у правоведов. Деканат не зачел оценки с одной твоей подписью.

– Как – не зачёл? – обомлел я.

– Ну, вот так – не зачёл, и всё…

«Это Зинаида Максимовна. Крыса… Она к тому же еще и подруга Пушистиковой. Скоординировано, ничего не скажешь!»

– Там и поговорим. Давай. Пока!

Мы впервые не жмем друг другу руки на прощание.

* * *

Я примерно час брожу по коридору в районе кафедры пиар-технологий. Разыгравшиеся нервы не дают возможности где-нибудь спокойно посидеть – мне нужно именно ходить, иначе мандраж не рассосется до вечера.

На горизонте возникает рослая фигура Гугенхаймера. Помаячив несколько секунд, она исчезает за поворотом, затем снова выныривает со стороны кабинета моего шефа и начинает медленно, но верно приближаться ко мне.

– Привет! – протягиваю я ему растопыренную пятерню, когда до меня остается пару шагов.

– Здорово! – поравнявшись со мной, пожимает он мою ладонь. – Ты чё здесь стоишь?

– Да вот – тебя жду! – улыбаюсь я.

– Меня? – отчего-то сильно удивляется Гугенхаймер. – Зачем? Я все написал в отчете, как ты просил. К тебе претензий не будет.

– Я не об этом. Ты ведь только что с совета, верно?

– Ага.

– Бочков там ведь был? Что он говорил насчет меня?

– Ну, сейчас – подожди.

Он отпирает замок на двери двести третьей аудитории и пропускает меня вперед:

– Давай.

Мы проходим внутрь, добираясь в конечном итоге до окна, как будто у обоих из нас есть очень веские причины для того, чтобы наш разговор никем не был услышан из коридора. Хотя на самом деле у меня такой потребности нет, но у Гугенхаймера – вероятно, да.

– В общем, он сказал Махмутову, что будет тебя увольнять.

– Сам сказал или Махмутов ему предложил?

– Сам. Сначала он говорил, что к тебе есть какие-то претензии по части проведения занятий. Кто-то чё-то на тебя написал…

– …Не Уткин?

– А-а, точно! Уткин! Вот его служебку Бочков показал, потом говорит такой, что будет тебя увольнять. Махмутов ответил: «Ладно».

– Понятно. Спасибо тебе, Петр, – выдавливаю я. – Ты мне здорово помог. А он случайно не сказал при этом, что половина денег, из-за которых шум-гам начался, ему предназначались? Что он сам к этому напрямую причастен?

– Бочко-ов? – глаза Гугенхаймера, кажется, сейчас станут вылезать из отведенных им природой отверстий.

– Ага. А ты как думал? Что я с ума сошел – такие цены ставить?

– Ни фига себе… – Гугенхаймер всё еще явно не может прийти в себя от услышанного.

– А теперь он меня же хочет и уволить.

– Понятно… Ну, ты держись, не поддавайся просто, и все. Чё он тебе сделает? Как он может тебя уволить?

– К сожалению, может, – грустно говорю я. – Зацепиться есть за что. Ну, ладно, Петь: я грузить тебя больше не буду, пойду – мне кое-с-кем пообщаться надо. Спасибо тебе еще раз…

– Не за что… Ладно, давай держись – я за тебя, но ты это… Постарайся как-нибудь уж. Аккуратно…

Последняя фраза звучит по-своему забавно, но я даже не улыбаюсь.

– Спасибо.

Мы жмем друг другу руки, и я быстрым шагом покидаю комнату, направляясь в Е-корпус. Надо поговорить с Ивановым. Даже, если мой дорогой шеф и не врет, и Никитич действительно предлагал накатать на меня петицию от кафедры, у меня всегда с ним были хорошие отношения, и я не верю, что они так легко могли разрушиться из-за одной, пусть и на редкость заметной, жалобы. Надо спросить у него прямо, насколько серьезен наезд на меня со стороны «Проммаша». Бочков теперь навсегда вычеркнут из списка контактов.

* * *

Я уже почти полчаса торчу в приемной у Иванова. Его секретарша Лера Фомичёва периодически сочувственно поглядывает на меня, но, предложив присесть, больше не говорит мне ни слова. Отвечает на телефонные звонки, что-то пишет – в общем, делает свою обычную работу, но не спрашивает, как всегда, о моих делах или ещё о чём-нибудь в этом роде. Я, естественно, тоже инициативы не проявляю – просто жду, когда откроется дверь, и из кабинета Иванова наконец-то вылезет пудовая задница одной из патронесс учебного отдела. Это происходит на тридцать второй минуте ожидания и я, кивнув Лере, как бы получая дополнительное согласие, прохожу к ее боссу.

Аппартаменты нашего проректора по учебной работе приличные по метражу, но не слишком: в моем родном нефте-химе аналогичные владения покруче будут. У самого хозяина кабинета, несмотря на чисто русское имя, внешность скорее восточная: эдакая смесь Алека Болдуина с Аманом Тулеевым с перевесом в сторону кемеровского губернатора. В ответ на мое приветствие Иванов привстает с кресла и протягивает руку – впрочем, не столь бодро, как всегда.

– Василий Никитич! – начинаю я. – Ну, вы, конечно, слышали о моих трудностях…

– Слышал-слышал! – кивает он. – Неприятная история.

– Еще бы! Но вы мне скажите, пожалуйста, позиция ректора по ней какая? Он требует сейчас моего увольнения?

– Не-ет… По крайней мере, насколько я знаю, так вопрос не стоит.