Сезон жатвы (СИ)

Голос за его спиной звучит неожиданно. Позади стоит трибут из Второго. Для своего веса он движется достаточно тихо, раз Эска не заметил его приближения. Он улыбается дружелюбно, глядя на мишень.

— Ударить с такого расстояния… Ловко.

— Профи мог бы лучше.

Ответ звучит резко, Эске не нравится ни тон, ни улыбка трибута — такая, словно они друзья, встретившиеся на улице. Но он не обижается.

— Мог бы, — признает он весело. — Но не таким маленьким предметом. Скорее уж этим.

Он машет рукой, указывая на соседнюю секцию, где профи из Четвертого заносит для удара тяжелое копье. Две пронзенные мишени уже валяются на полу.

Эска не знает, как себя вести с этим парнем. Он скользит взглядом прочь и замечает, что остальные трибуты следят за ними, многие исподтишка, а двенадцатилетний мальчик из Восьмого — открыто, изумленно тараща глаза. Эска понимает, что выглядят они вызывающе: трибутам не запрещают общаться друг с другом, но раньше это никому и в голову не приходило. Он не знает, как себя вести, и оттого смущается и злится на парня, привлекшего к нему столько внимания.

А тот, похоже, не замечает ничьих взглядов.

— Я Марк Аквила, из Второго.

Эске кажется, что парень сейчас протянет руку, но тот только смотрит.

— Ты из Одиннадцатого, я помню. Эска Маккуновал. Не знал, что в Одиннадцатом готовят профи.

— Я не профи.

— Но справляешься не хуже.

Он берет одну из метательных звезд и внимательно рассматривает.

— Странное оружие. Никогда с таким дела не имел. На арене у тебя будет преимущество.

— Не боишься, что одна из них полетит в тебя?

— Рано или поздно чей-то удар да прилетит.

Марк кидает звезду в мишень, но неудачно, слишком сильно.

— Это оружие не для тебя, — говорит какой-то юноша, подходя к ним. — Слишком маленькое.

Он оборачивается и смотрит на Эску. Тот сразу вспоминает это изящное, немного женоподобное лицо. Сервий Плацид из Второго дистрикта, победитель прошлых Игр. Человек, переживший всех соперников.

— Обмениваешься опытом, Марк? Или выведываешь секреты?

Юноша улыбается Эске, но в этой улыбке ни капли дружелюбия, только пренебрежение.

Марк торопится представить их друг другу.

— Сервий, это Эска Маккуновал из Одиннадцатого.

Плацид оглядывает Эску оценивающе. Наверное он ждет, что мальчик опустит взгляд, но тот вскидывает подбородок и смотрит в упор.

В жизни Сервий еще красивее, чем на экране. Во время прошлых Игр у него было много спонсоров, которые помогли ему выжить на Арене, но Плацид доказал, что отличается не только красотой. Казавшийся изнеженным юноша прекрасно владел оружием.

Темные глаза Плацида обращаются к мишени, он сводит тонкие брови в притворной озабоченности.

— Неплохо. Очень неплохо для мальчика из сельскохозяйственного дистрикта.

Он кажется немного удивленным и очень заинтересованным.

— Тебя учил этому твой ментор, Эска?

— У меня нет ментора, — отвечает тот нелюбезно.

— Значит, у Марка все еще есть шансы?

Он быстро касается плеча своего трибута. Тот, в отличие от Плацида, смотрит смущенно. Ему явно не нравится тон ментора и его взгляд — словно на вещь.

Плацид с радостью убил бы меня сейчас, думает Эска. Если бы мог, и если бы это повысило шансы Марка на победу.

Плацид наклоняется к своему трибуту, но Эска все равно слышит его отчетливый шепот:

— Не сближайся со своим противником. Это не пойдет тебе на пользу.

— Мы просто поговорили, — огрызается Марк, и пальцы Плацида впиваются в его плечо. Секунду они смотрят друг на друга, один со смущенным вызовом, другой — требовательно. Марк опускает глаза первым, и Сервий отпускает его. Он уходит, больше не глядя ни на кого.

Марк кивает Эске.

— Увидимся.

— Увидимся, — эхом откликается Эска.

Увидятся, конечно. На арене будет трудно друг друга избежать.

***

Поздно вечером Эска возвращается из тренировочного центра. Остальные трибуты уже разошлись по своим этажам, и у лифта стоит только Марк.

При виде него Эска замедляет шаги. Он думает, не вернуться ли ему в спортзал и переждать, пока Марк не уедет. Но бегство будет выглядеть до невозможного глупо, к тому же Марк его замечает. Он снова улыбается, а за его спиной расходятся дверцы лифта.

Эска прежде всего замечает форменный комбинезон безгласых, местных слуг и рабов. И только потом — капли красного на нем. Он еще не понимает, что происходит, а мозг уже посылает сигнал тревоги.

Предупредить Марка он не успевает, но тот, видимо, понимает все по его лицу.

Время для Эски замедляется, кажется, что Аквила оборачивается невозможно долго. Быстрей, хочется его поторопить. Ты же не успеешь. И я не успею, понимает Эска, видя, как безгласый вскидывает руку с зажатым в ней ножом. Острие направлено под лопатку Марка.

Но трибутов Второго не зря называют профи. Эска успевает подумать, отреагировал бы он сам так четко, не растерялся бы, увидев блеск ножа в опасной близости от своего тела. Марк не успевает перехватить нож, только подставить руку, чтобы острие не вошло в бок. Лезвие вспарывает кожу.