Шаман из космоса

В те дни Кира выглядела счастливой, почти не кричала на двойняшек и лишь изредка ругалась на нерадивых воспитанников. Они затевали жаркие споры, которые почти всегда заканчивались кулачными боями. Теперь Кира сама взялась за преподавание. На её уроках изобразительного искусства было слышно, как движутся по замкнутому кругу стрелки на часах с серебристым ремешком. Она то и дело поглядывала на них, дарила Пете скупые улыбки, когда он поднимал голову и на короткое время отвлекался от рисунка. Кира не разрешала художнику оставаться в одиночестве, потому что его преследовали страшные видения и он терял контроль над собой. В один из таких дней Петя кричал и разрывал недописанный портрет на мелкие кусочки, а потом рыдал, прислонясь к холодной стене, и заламывал руки. Вот бы эти пальцы перестали двигаться и кисть стала для них непосильной ношей! Выпала бы из рук, расплескала краску и прекратила укорять творца за вынужденное бездействие. Петя начал понимать, что больше не хочет творить, потому что на каждом новом портрете видел полупрезрительный взгляд и кривую ухмылку приёмного отца. Нет, при жизни он никогда не смотрел на сына такими глазами, но теперь Петя не мог избавиться от этого наваждения. Он чувствовал себя виноватым и считал, что больше не имеет права на счастье.

Петя не рассказал об этом Кире, она знала только о каком-то недуге, с которым другу было сложно справляться в одиночку. Она так старалась и прилагала столько усилий ради чужой мечты!

– Почему ты никогда не просишь помощи у других? – спрашивала Кира, проводя холодными пальцами по Петиной щеке.

Он пожимал плечами:

– Наверное, привычка сироты.

***

Она ничего не сказала, только спрятала голову у меня на груди, и мне казалось, что её слёзы оставляют ожоги на моей коже. Боюсь, я никогда не смогу простить себя за то, что снова бросил её, не попрощавшись. Надеюсь, Кира не тоскует обо мне. Может быть, снова вышла замуж или помирилась с первым мужем; её двойняшки оканчивают школу с золотой медалью, и жизнь наладилась. Может быть, её жизнь стала такой же спокойной и однообразной, как и у большинства людей. Возможно, счастье – это и есть покой и стабильность? Чего ещё может желать измученный человек? Говорят, тот, кому дан талант, не может быть по-настоящему счастливым. Ненасытность и стремление покорять заоблачные вершины губят несчастного творца. И я решил отречься от всего, смириться с собственным бесславным концом и сбежать. Вон из этого тесного дома с затхлым запахом и заплесневевшим хлебом на завтрак. Прочь из дома, в котором началась моя печальная история… Боюсь, её финал мог быть только трагическим.

В ту ночь, когда всё уже было готово к выставке, я собрал скромный чемодан и навсегда покинул порог своего Аида. Я смог уйти, потому что, в отличие от Орфея, ни разу не оглянулся.

Водитель тяжело вздохнул и неосторожным движением задел ногой термос: холодный кофе вылился ему на ботинки.

– Вы не виноваты, – сказал Никита глухим охрипшим голосом. – В том, что ваш отец умер, никто не виноват. Это его личный выбор.

Владислав Цепеш искоса взглянул на юношу и многозначительно покачал головой. Он открыл рот, словно желая что-то сказать, но передумал. Никита заметил внимательный взгляд ассистента и поёжился от мнимого холода; о чём же думает этот полубезумный вампир? И зачем он притворялся немым? Бариста решил во что бы то ни стало поговорить с попутчиком наедине, а пока нужно было дослушать историю Пети Трофимова – неслучившегося художника с потухшими глазами и кладбищем надежд под сердцем.

– Я знаю. Я не виноват в этом. Я вырвал изнутри разрушительное чувство вины, но страх никуда не делся. На самом деле я сбежал из детдома, потому что боялся: а вдруг моя мечта станет реальностью? Что мне тогда делать с этим внезапно навалившимся счастьем? Нет, я не мог такого допустить, потому что совершенно точно знал: безымянная мать отправила меня на этот свет за страданиями. И пока моя корзинка не наполнится доверху, я не имею права сворачивать с пути.

– Чем же вы занимались? – спросил Никита. Он неотрывно смотрел на сжатые руки сгорбленного старика.

– Чем я занимался? Боюсь, тут нет ничего интересного. Стал бродягой, топил тоску в алкоголе, а когда закончились деньги, начал искать место и брался за любую чёрную работу, которую мне предлагали. Жил в бараке, занимался грузоперевозками и пропивал любые гроши, которые оказывались в моём кармане. С тех пор как ушёл из детдома, я ни разу не держал в руках кисть и почти позабыл, что такое мольберт и краски. Однажды мне предложили работу маляра, но я отказался…