Шелуха/Husk

Дверь хлопает с такой силой, что на веранде вздрагивают стёкла, а Стайлз, скрипящий зубами от ярости на себя самого, достаёт мобильный и пишет Дереку: «Заедь за мной», сам не зная, нахрена.

Ему просто нужно, чтобы кто-нибудь сказал, какое же он дерьмо.

Хейл не отвечает ничего, но через пятнадцать минут рычащая мотором «Камаро» останавливается около соседского дома.

«Иногда я так себя ненавижу.

23.08.2013»

* * *

Дерек ни о чём не спрашивает.

Они привычно молчат, и только когда загородное шоссе выкатывает их на пустынные прерии, а «Шевроле» мягко съезжает с асфальтированной дороги, прочесав брюхом по бугру и углубляясь в пыльные холмы, он говорит:

— Я не такси, Стайлз. Хочется, чтобы ты запомнил это.

И добавляет:

— У меня просто не было важных дел на данный момент.

Стилински сверлит взглядом прицепившуюся к боковому зеркалу букашку и сопит. Затем вздыхает и поворачивается к Хейлу, который в свою очередь сосредоточенно смотрит вперёд. Обычно они заезжают за несколько холмов к небольшому кратеру, за которым находится сама пустыня.

Солнце ещё слишком высоко, поэтому все эти пейзажи слегка слепят глаза.

— Спасибо.

Дерек без куртки — кожанка валяется на заднем сидении. Сегодня на нём чёрная футболка в облипку. На носу очки-авиаторы. Он излучает ту энергетику, которую обычно излучают ребята, рекламирующие мужское нижнее бельё в журналах типа «Космополитена». Он отворачивается, выглядывая нужный поворот.

— Не за что.

Когда машина останавливается, оба остаются внутри.

Стайлз сжимает пальцами дверную ручку и думает о том, почему Хейл никогда не включает радио, а Дерек роется в кармане джинс, слегка приподняв бёдра. Извлекает неизменную «Мальборо».

Стилински сухо сглатывает тошноту.

— Дерек… пожалуйста, ты не мог бы сегодня не…

Ему кажется, что если он почувствует хотя бы какой-то запах, его тут же вывернет наизнанку. Блевать при Хейле совершенно не хочется. Тем более, ощущение такое, что если он сейчас сделает это, в нём не останется ни единого органа.

Пачка тут же летит на заднее сидение. С Хейлом как-то… слишком просто.

Стайлз всё ещё чувствует — всё внутри напряжено. Собрано в нервный ком. Он складывает руки на панели над бардачком и утыкается в них переносицей, мечтая вырубиться и не врубиться больше никогда.

— Чувствую себя, как беременная женщина. Не уверен на все сто процентов, но если это такой же пиздец, то я удивляюсь, как человеческий род ещё в принципе не вымер.

— Ты вообще что-нибудь ешь?

Есть у Дерека такая особенность — задавать вопросы в лоб, без каких-либо наводящих или же ориентирующих фраз. Стайлз слегка поворачивает голову, упираясь теперь костяшками пальцев в свой висок.

— Да? — полувопросительно тянет он. — Ем.

— Не похоже.

И Хейл выходит из машины, не закрывая за собой дверцу.

В салон тут же проникает нагретый воздух, и Стилински окатывает мурашками от перемены температуры. Его взгляд залипает на раскинувшиеся в проёме двери холмы, и он против воли думает: «Я, вроде бы, собирался поговорить с Питером. Что я здесь вообще делаю?»

Хлопает багажник, едва ощутимо покачивается «Камаро». Хейл возвращается с каким-то бумажным пакетом. Садится на водительское место и закрывает дверь. Когда достаёт бутылку воды и пару булочек, Стилински садится ровно, но не успевает и рта раскрыть, потому что бутылка с водой уже у него в одной руке, а булочка — во второй. Он хлопает глазами на невозмутимого Дерека, который уже закидывает полупустой пакет назад.

— Ешь.

— Меня тошнит.

— Потому что ты голодал грёбаную неделю? — голос Дерека похож на рык, и пальцы сами, против воли, начинают распаковывать выпечку из продуктовой плёнки.

— Я обблюю тебе машину.

— Вымоешь. А теперь ешь.

Когда Стилински осторожно, на пробу, откусывает от хрустящей булки, он с удивлением обнаруживает, что его не тянет тут же вывернуться наизнанку. Следующий укус — уже смелее. Неясно, где Дерек покупает эти штуки, но они оказываются просто охренительно вкусными и свежими. Стайлзу даже плевать на то, что почти всё его сидение теперь усыпано мелкими крошками.

— Ты идиот, Стайлз.

Тот не отрывается от еды. Что-то вопросительно мычит. «Почему?», или «Какого фига?», или «Ну и что?». Говорить не может — запихивается с неожиданно проснувшимся аппетитом.

— Хуже тебя выглядел только Питер. После того, как получил в морду пару зажигательных смесей.

Стайлз жуёт и громко глотает. Косится на оборотня, жмёт плечом.

— Чудненько. Из твоих уст это звучит почти как комплимент.

Остатки выпечки кочуют в рот, и раздаётся негромкий «пшик» открываемой воды. Даже вода вкусная. В чём фигов секрет — непонятно. Может быть, они заехали в какой-то бермудский треугольник? Бывают же такие треугольники в пустынях?

Вдруг здесь всё наоборот?

— Какого хрена ты не ел столько времени? — неожиданно резко спрашивает Дерек.

— Потому что не хотел.

— Ты проглотил чёртову булку за полминуты.

— Из-за тебя, наверное. Ну, то есть. Я хотел сказать — под этим взглядом можно и череп себе раскроить тупым ножом. Не то что поесть.