Шуршание философа, бегающего по своей оси

Рот отлетел от руки, подобрал голос, и всё это двинулось к двери. Фейга закрыла глаза и оказалась перед окном. Она приподняла раму, и в нос забрался свежий запах возрожденных деревьев. Тишина поражала своей полнотой и величием. Она была дома. Это сложно было кому-то объяснить, как она туда попадала, как она выстроила этот дом: все захотели бы туда войти, но это было нельзя, поэтому она не рассказывала.

– Девушка, а вы не заняты?

– А где мы?..

– В кино.

– Нет, я не занята.

– Тогда можно вас поцеловать?

– Меня можно.

Она сморщилась, оскал в четверть лица, скулы вытаращены, и немного прикрыла глаза. Так она улыбалась гостеприимно, и люди с удовольствием заходили на эту экскурсию в живого человека, как в дом, построенный из незабытых обид.

ТАК ТРУБИЛИ УЛИЦЫ

Вот он такой. Стоит на тротуаре с раскинутыми руками, в своем замкнутом плаще-рулоне, в кропотливых ботинках, без зонта и марочных часов; он классический прохожий – чердак шляпы, он прохожий, только он стоит. Двигаются машины шинами, электронные светофоры – трехглазые палки, рекламные экраны, галогенные витрины, телефоны, примотанные к вискам: голос переходит в сигнал, и везде эти волны, компьютеры, магнитные стены. Глубокий длинный шум растворен в ушах, как привычка; раньше тут были лошади, потом их же силы, и, наконец, вывелась такая вот уличность – громкая и глухая единовременно.

– Кто бы такое объяснил?

У него закрыты глаза, уперты ноги, туловище и только руки – из стороны в сторону, он как будто летает, или это управление ветром, или защитная реакция: нервы – но он совершенно спокоен. На лице такая тишина, сосредоточенность и даже мимики нет – тишина. Это какая-то идея – в его манере, в его поведении; это какой-то умысел. Но пока тайна замкнута, как и плащ.

– Что-то он нечеловеческое испытывает…

– Думаете?

Потоки людей из стороны в сторону, горожение, пульсация, зуд. Хочется движений побольше – из кожи вон; хочется постоянно метаться, прыгать выше своей головы, и кто-то бы попрыгал, но снизу батут из листового асфальта. Жизнь – это колебания частиц, полей, везде нужны колебания. А тут вдруг этот стоит – размеренный, моношляпный. Выжимает из публики чувства. И кто-то кинул монету, но шляпа у него на голове и, кажется, он не денег ищет. Руками не реагирует на звон: руки отдельно летают, пальцы сведены – разные витки из ладоней. Это ли какое колдовство?..

Вопросы выветрились в метре от него, как будто никого не слышит, но что-то большее с ним – он чувствует – особые способности, и это слух, память, адаптация к современности. Как он выдергивает это руками, что он выдергивает? Как он ваяет – из ничего, что ли: скульптор или городской сумасшедший? Пальцы на одной нитке – иногда раскрываются, и оттуда выходит не звук, но хотя бы жест, такой плавный, как тонкая ирония.

Это дирижер. Теперь они догадались – по тому, как он красиво вывернул локоть, теперь многие раскусили, и где-то здесь должна быть музыка, но – обычный тротуар, и люди-шаги… Откуда здесь музыка?

Что-то вставлено туда, в его руки, что-то под кожей – дирижерские палочки, или просто вены вздулись, напряжены. Немного передохнул – и новые фигуры прямо из пустоты выстраивает. Замахивается и берет сверху, правой немного приглушил и обеими вывел в волну такую…

– Я что-то слышу, как звук, но много тоньше.

– Внушение?

– Я что-то слышу.

И другие начали собираться, закрывали глаза, сосредотачивались – и точно: где-то вокруг был новый звук, что-то скрытое, воздержанное (ша) …

– Это же музыка!

Пешеходные клавиши, арфы из домов, рожок для неба – офисная акустика, электрические импульсы как новые струны… Толстая дама, которая первой услышала, разгадала секрет.

– Есть такой инструмент – терменвокс. Это когда играют на физических полях, запуская туда руки, изменяют колебательный контур и появляется звук. Это концерт перед нами, это современное искусство, вот оно какое – не сразу и догадаешься…

Нота шевелится, как биение, неозвученный манифест: что-то не так идет, какая-то пагуба в этом мире, отсюда и музыка такая – тихая, беспомощная музыка. У каждой эпохи есть свой звук. Теперь это излучение, неслышимые барабаны и немые скрипки.

…И люди хлопнули себя по головам, мол, точно же – это игра на шуме. На звуках и информации концерт. И как они раньше не поняли? Кто-то решился повторить, но дальше смеялись. Дирижер пробыл тут до вечера. Доиграв завершающий этюд, он поднял руки в последний раз, чтобы удержать шляпу, сделал небольшой поклон и смешался с толпой.

НАМ НУЖЕН ЧЕТВЕРТЫЙ

Мужчины, которых она хотела, не давали ей искренности, только возбуждение, но и этого было немало: после такого она катилась по утреннему городу как липкий карамельный шар, собирая собой невидимые городские шорохи, запахи океана, мусор с бордюров, песок и цветы. Прикосновения оставались на нервах, и некоторое время ещё она чувствовала их, выискивала порами засекреченные куски пространства. Такие чисто телесные ощущения.