Сильная. Желанная. Ничья

— Кто, я спрашиваю? Говори! Кто это сделал? — встряхиваю Тами за плечи и прижимаю к себе. Глажу, как поранившегося ребёнка, испытывая чудовищную боль.

— Скажи, это он? Нестеров? Скажи мне!

— Да… — выдавливает она. — Он! Доволен? Он бил меня и насиловал, унижал, мучил… Что ещё ты хочешь знать? Ты… Ненавижу…

— Тами, прости меня. Если бы ты сразу сказала…

— Ненавижу… Я вас всех ненавижу.

Я и сам себя ненавижу. Подхватываю Тамилу на руки и несу в спальню.

— Я не трону тебя, слышишь? — шепчу, уловив тревогу в ее взгляде. — Не трону… Но и не отпущу.

Заворачиваю Тамилу в плед и сажаю себе на колени. Глажу ее по голове и бормочу чуть слышно «прости, прости, прости…». Качаю ее, как ребёнка, и неловко жалею… Тами не реагирует. Принимает мое запоздалое сочувствие, борясь с собственными, раздирающими душу демонами. Тяжело дышит, пытаясь удержать слёзы, а потом не выдерживает…

— Он… он… я ведь ничего ему не сделала, понимаешь? Я ведь… почему так? — ее слёзы пропитывают мою футболку и обжигают кожу.

— Ты ни в чем не виновата, — я глажу ее по лицу, собираю губами влажные дорожки. — Плачь, Тами… Поплачь.

— Я ведь… я неделями ходить не могла. И сидеть, — выдыхает она, закрывая лицо руками. Стыд — вот что ее так мучает. Я что есть силы сжимаю челюсти, стремясь удержать себя в руках. Обнимаю ее, глажу по голове, разделяя боль, пожирая ее большими глотками, принимая в свою жизнь, распахивая сердце для неё…

— Тами…

— Я… мне… я такая грязная, Вацлав. — Она поднимает на меня глаза — ясные и синие.

— Останься. Я обещаю, что не трону тебя. Сонечка с няней?

— Да, — опасливо кивает Тами.

— Тами?

— Да?

— Я люблю тебя.

Глава 21

Вацлав

«Я люблю тебя», — срывается с губ. Неосмотрительно, проворно, неуместно… Она плачет, сидя на моих руках, и, кажется, не реагирует. Всхлипывает, а я перебираю шелк ее волос, вдыхаю их запах, мучаясь от чудовищной боли в груди… Что, если бы я не остановился? Сломал Тами, как щепку, уничтожил, растоптал? Я был на краю пропасти… Еще шаг, дуновение ветра, секунда и… я сорвался бы в бурлящий океан непрощения и боли своей женщины. Она тонет в нем сама и с легкостью утопила бы меня…

— Я люблю тебя, — повторяю, поглаживая сухими пальцами ее припухшие от слез веки, скулы, лоб. Глупость, чушь, бутафория — или как я там совсем недавно утверждал, восседая в собственном кабинете? Гнал от себя вспыхнувшие к ней чувства — разрушительные для образа Вацлава Черниговского, расплавляющие его налет позолоченного циничного мажора. Закоренелого холостяка, поклявшегося никогда больше не играть в семью и любовь…

«Вы образованный человек, Тамила Аркадьевна. Знаете выражение Фаины Раневской — плюнуть в небо?»

Неудивительно, что Тами пренебрегает ответом. Бросает удивленный, придирчивый взгляд училки и отворачивается. Разве я жду от нее слов? И вряд ли дождусь. Тогда… зачем? Высокопарные фразы, признания… Особенно, после того, что я чуть не сделал с ней. Не знаю… я просто не смог удержать их при себе. Разве только фразы? Я готов вырвать из груди сердце и бросить к ее ногам, пусть сама решает, топтать его или беречь. Я — человек рационального склада ума, привыкший следовать четкому плану и выбранной стратегии, влюбился по уши в хрупкую нежную иволгу. Сильную и… ничью — несмотря на штамп в паспорте и статус моей жены.

— Вацлав, мне надо, наверное, домой… — слегка пошевелившись, произносит Тами. Ее заплаканные глаза закрываются, голова сникает…

— Останься. Пожалуйста. Я лягу спать в гостиной. Здесь чистая постель.

Тами мгновенно засыпает, оставляя меня без ответа. Я сижу еще несколько минут, одурманенный ее близостью, вдыхаю запах кожи, целую лоб и виски. Глажу волосы, крепче заворачивая ее в плед. Кое-как расправляю постель, накрываю Тамилу еще и одеялом. Оставляю включенным ночник. Мне еще долго не уснуть… Я выхожу в гостиную и забираю ее скомканные на полу джинсы с трусиками. Аккуратно складываю вещи на тумбочке возле кровати, где она спит. Слушаю ее дыхание — размеренное, спокойное, а сам, кажется, не дышу.

В просторной кухне-гостиной царит полумрак. На столе остывает ледяная бутылка вина, в оконные щели рвется осенний ветер — смелый и настырный, как мои чувства. С ней будет непросто — с моей Тами. С той, кого выбрало сердце. И я отпущу ее по истечении проклятых месяцев договора. Если она захочет… Если не сумею ее завоевать.

Бесшумно подхожу к плите и включаю конфорку. Насыпаю кофе в турку, заливаю водой и ставлю на раскрасневшийся электрический круг. Кофемашина так громко пыхтит, что я отметаю мысль использовать ее и готовлю напиток по старинке. Пока кофе варится, ищу в телефоне номер Синельникова.

— Добрый вечер, Андрей Борисович, — почти шепотом говорю я. — Надеюсь, у вас есть новости?

— Есть, Вацлав Александрович. Машина, которая следила за… Тамилой Аркадьевной принадлежит Герману Хлыщеву. Вам о чем-то говорит это имя?

— Нет. Впервые о нем слышу.