Симфония Искажений (СИ)

— Да, играл. К сожалению, играл. Я даже смутно припоминаю этот визг клавиш. Но, впрочем, речь не о том. — Глаза Сида на мгновение затуманились, но в следующий момент он стремительно вернулся в настоящее. — Я не знаю, подкинул ли кто ту мысль отцу — или он дошел до нее сам. Не берусь судить. Но в какой-то момент он стал одержим одной идеей. Он верил, что можно создать некую особую мелодию. Вернее, даже не мелодию — особое сочетание звуков, исполненное на особом инструменте. Подобно тому, как звук колеблет барабанную перепонку человеческого уха, то самое сочетание звуков призвано было колебать ткань реальности, саму реальность, что-то вроде того. Грубо говоря, отец начал мечтать о контролируемом процессе перемещения между измерениями. Чтобы одним верным аккордом нужная дверь открывалась, а вторым — закрывалась. — Он замолчал, уставившись на свои руки, а потом тихо поинтересовался: — Ты еще не хочешь заткнуть мне рот и сбежать отсюда?

Фрэнки нервно тряхнул головой — его словно окатили холодной водой.

— Пожалуйста, продолжай, — взмолился он.

— Отлично. — Сид как будто расслабился — похоже, самая трудная часть была позади. — Разумеется, в одиночку и на ощупь отец не мог добиться желаемого. К счастью для него, семья наша занимала довольно высокое социальное положение, и отец мог запросто изложить свои идеи правительству. Да и вообще — кому угодно. Не стану говорить о том, как он добился создания целой исследовательской команды. И не стану называть имена других людей, что причастны к этому эксперименту-преступлению. Целью — смыслом моей жизни является не поиск и наказание виновных, а попытка исправить содеянное ими. Моим отцом — в том числе. Итак, ударившись в абсолютно иррациональные, антинаучные исследования, базирующиеся на сказках, допущениях, собственных фантазиях и фантастических историях, после нескольких лет бесплодных изысканий каким-то немыслимым образом они создали то, что создали. Симфонию Искажений. Текст Симфонии писал мой отец. Инструмент, на котором исполняли Симфонию… его назвали Резонансметр. Это была огромная, дичайшая конструкция: помесь органа, маятника и какого-то измерительного прибора, который замерял черт знает что. У меня дома остался чертеж, если… если ты будешь со мной, я тебе покажу. Само собой, все это делалось тайно. Ведь не просто так ты ничего не знаешь о причине появления Искажений?

Он поднялся, забрал чашку и налил себе воды.

— Если честно, я чертовски волнуюсь, — признался он, отхлебывая. — Я долго думал о том, как подам тебе эту историю, чтобы ты поверил и согласился помочь. Я уже устал распинаться, а ты, наверное, устал слушать. Но не беспокойся, осталось немного.

Фрэнки согласно кивнул. Его не покидало ощущение, что он скатывается с огромной снежной горы, и скорость падения все растет — но было в этом страхе что-то колюще-приятное, захватывающе-сладкое — такое, что хотелось не спасения, а продолжения.

— В общем, ты, наверное, уже понял, что на выходе получилось совсем не то, о чем мечтали создатели, — продолжил Сид, усаживаясь на место. — В Симфонию Искажений закрались ошибки, которые никто не смог предугадать и исправить. Как и любая симфония, она была поделена на четыре части. Те получили условные названия «Коррозия», «Иллюзия», «Агония» и «Отмена». Не буду останавливаться на их смысле и построении, но конкретно последняя часть, «Отмена», должна была отвечать за возвращение порядка. За закрытие дверей. Смысл ее заключался в том, чтобы по очереди разрешить и логически завершить темы предыдущих частей, обратить диссонанс в консонанс. Судя по всему, ошибки были именно в ней, — он криво усмехнулся. — Ведь все остальное шло гладко. Эти псевдоученые вызвали первое Искажение, но правильно закрыть дверь не смогли. В итоге все перекрутилось, а сквозняк от той двери, образно говоря, эхо, гуляет по миру до сих пор. Впрочем, ты хорошо с ним знаком. И на этом — все.

К концу истории Фрэнки почему-то тоже захотелось выпить воды, а то и чего покрепче, хотя он был убежденным трезвенником. Он в который уже раз нервно сглотнул и поинтересовался:

— То есть, ты хочешь, чтобы кто-то — допустим, я, — исправил ошибки? В Симфонии? Как я понимаю, ноты у тебя есть?

— Угу, — Сид агрессивно закивал. — Есть, только не с собой, дома. Черновая копия. К сожалению, оригинал уничтожен, да и копия сохранилась чудом. Отец доверил мне ее перед смертью.

— Но как же я все исправлю? — Фрэнки истерически засмеялся. — Как? Люди годами воротили эту… это непонятно что, двадцать лет ничего не могли поправить после своего провала, а ты думаешь, что я приду с улицы и перепишу правильно? Абсурд! Если эта симфония похожа на твой этюд-Искажение, — он обвиняюще ткнул пальцем в исчерканный лист, — то я могу сказать только одно! Ничего общего с музыкой у этого нет! А значит, и ничего общего со мной! Я композитор, а не ученый, волшебник, или кто там этим занимался. Не сумасшедший!

Сид скривился и пожал плечами: