Сказки врут!

Не только слышу, но и вижу: побледневшее лицо, глаза, в кои веки не ледяные — живые, взволнованные. А на шее тоненькая алая полоска, и несколько тёмных капель расплылись на рубашке — снова стирать…

— Отправь меня в кому, — попросила я шёпотом.

В кому. В тишину. В пустоту. В стерильную чистоту реанимации. Лучше туда, чем снова на тёмную улицу к чужаку с Сережкиным лицом.

— Раньше нужно было соглашаться, — натянуто улыбнулся Сокол. — Сейчас просто держись.

Держаться. Неплохая мысль. Только за что? За кого? Закрою глаза и снова окажусь на пронизывающем ветру, под блеклыми фонарями…

— Держись, Настюха. — Серый крепко сжал мою руку. — Всё будет хорошо, вот увидишь.

Лицо чужака, словно маска, наложилось поверх родного, с детства до последней чёрточки знакомого лица, день за окном померк, и по комнате заскользили тени: я не хотела возвращаться во тьму, и тьма решила прийти ко мне…

— Сокол, — негромко окликнула колдуна Натали. — Не похоже, что ей намного лучше после твоих манипуляций. Нельзя пускать всё на самотёк, потом может быть поздно.

— Я знаю. Антон, дай мне телефон. У тебя же есть номер Ле Бона?

Держаться. Не поддаваться тьме. Остаться в реальности, на постели в комнате Нат, рядом с Серым… которого почти уже не видно за мрачной иллюзией.

Да, умом я понимала, что это всего лишь иллюзии — и пугающие тени, и искажающие лица маски, и зловещее эхо, сопровождающее теперь каждый звук. Понимала, но не могла избавиться от страха в сердце, и подпитываемые этим страхом мороки обретали силу…

— Антоша. — Когда охотник приблизился — они все подходили ко мне время от времени — я схватила его за руку. — Антош, а зачем ты хотел меня отравить?

Нелепая попытка пошутить провалилась с треском.

— У неё бред, — пролепетал лысый.

— Нет, — сказал уверенно Серёжка. — Не бред. Да, Насть? Она спрашивает, почему ты хотел, чтобы она первой попробовала твой омлет.

Милый мой, хороший. Только ты всегда понимал меня с полуслова. Промелькнул перед глазами наш старый дворик, голубятня, теремок в парке, буквы на стене коммуникационного туннеля. «С + Н = Д» Сначала ты выцарапал «Л», а потом навёл внизу ещё одну чёрточку, будто расставил всё на свои места. А теперь мы снова всё перепутали. Зачем?

— Так ты про омлет? — Антон присел рядом с кроватью, прямо на пол. — Ну, понимаешь… — Он огляделся и понизил голос до шёпота: — Понимаешь, я готовить не умею. Совсем. А Ксюшка мне после одного фильма говорит про героя: вот, мол, какой мужчина, сам готовит, завтрак любимой в постель подаёт… А это вообще боевик был! Взрывы, погони, главный герой всю дорогу кого‑то мочит — а ей этот завтрак запомнился! Ну и мне, значит, тоже… Короче, я этот рецепт нашёл в интернете, несложно вроде. Попробовал приготовить пару раз — ничего так. А Ксюшке… Вдруг не понравится? А тут как раз случай проверить. Думаю, если Насте понравится… Натали ещё есть, конечно, но она… другая какая‑то. А вы с Ксюшкой моей чем‑то похожи. Улыбаешься ты тоже так…

Последние слова лысого утонули в нарастающем шуме чужих голосов: зловещее перешёптывание, ругань, крики, плач. Секундная тишина, ощущение лёгкости и полной свободы… И стремительное падение. Удар — я вздрогнула всем телом — и боль. Боль заполнила всё вокруг, как и тьма. Ни лиц, ни даже силуэтов, ничего и никого… Только вдали, в самом конце длинной улицы, мерцает одинокий фонарь, тускло освещая сидящего под ним человека в инвалидной коляске…

— Сокол! — Сережкин крик звучит тише, чем шёпот теней. — Сокол, ей хуже, она…

— Ася! — А этот совсем издалека. — Ася, посмотри на меня, пожалуйста.

Короткая вспышка света. Взволнованное лицо. Шрам на виске. Глаза цвета неба.

— Ася…

И мир опять погрузился во мрак.

Боль.

Холод.

…Фонарь впереди, но под ним станет ещё хуже.

Не знаю, сколько времени я провела в темноте, — я не считала секунд и уже почти не надеялась, и не думала ни о чем — как вдруг пугающий шум вокруг стих, а мрак начал потихоньку рассеиваться, словно где‑то там, невидимое мне, поднималось над миром страшных иллюзий солнце. Стало теплее, и голова уже не раскалывалась: лёгшая на лоб ладонь прогоняла боль.

Я с опаской открыла глаза, боясь вновь увидеть уходящую вдаль пустую дорогу, и расслабленно выдохнула: надо мной вместо чёрного неба простёрся белёный потолок спальни. Только рядом не обнаружилось ни Серёжки, ни Сокола. На краешке постели сидел мсье Ле Бон и довольно улыбался, протирая платочком блестящую от пота лысину.

- Bonjour, mademoiselle, — приветствовал он меня. — Comment sentez‑vjus?

- Desole, je ne parle pas francais, — тут же среагировала я.

Но, наверное, чтобы он поверил, следовало всё‑таки сказать это на каком‑нибудь другом языке.

Кто‑то негромко рассмеялся — кажется, Сокол — и в этом смехе было больше облегчения, чем веселья.

Бельгиец с усмешкой продолжал ждать ответа.

- Je me sens un peu mieux. Merci. Но давайте лучше по–русски? Я сейчас не очень…

— Я видеть, что ви не очень, mademoiselle, — закивал пузан и гордо задрал нос. — Я помогаль! Или ви думать, тольстый мсье только мочь приходить и смьешно топать ноги?