Читаем Сквозь високосный год полностью

Сквозь високосный год

Сергей Виноградов

А привратник седой, не узнал? Так ведь это же ты…

И теперь твои дни в райских кущах у Бога пасутся

И душа твоя там. И теперь мы с тобой как семья

Знаю, можно с судьбой иногда на чуть-чуть разминуться

Но с собой никогда. Не всесильная даже и я…

Высоцкий

Я гитару настрою и спою про Высоцкого песню,

Не про то как он жил, как он пел, как он пил, кем он был,

Может быть, вам узнать и об этом теперь интересно,

Но я песню спою лишь о том, как он жизнь любил…

Он давно в небесах. Может с Богом давно подружился.

Но про нас не забыл. И он в нас, как и прежде, живёт

На порочной земле от безмерной любви чуть не спился…

Всё проходит — и жизнь и любовь. А Высоцкий — поёт!

Баритон его хриплый день и ночь в нашем бренном эфире,

На могиле цветы и поклонниц великая тьма…

Он бессмертье обрёл самым первым в физическом мире —

Чином этим его удостоила Вечность сама…

Надо так жизнь любить, чтоб до смерти ей всей отдаваться

И спектакль не играть, не играться, а жизнь свою жить,

Так, чтоб в душах чужих навсегда своим парнем остаться,

Не бояться уйти, не бояться со смертью дружить…

Много песен уже про него я за годы те слушал,

Пока мы без него. Нет, не правда, он с нами, он здесь!

Он свою и мою выворачивал песнями душу,

Потому что он в них весь Высоцкий. Как был и как есть…

Окуджава

Голос тёплый его согревал мою душу,Когда было мне плохо, когда был одинок.Его голос с пластинки я неделями слушал…Было больше бы времени —Вечность слушать бы мог.Про бумажных солдат и про розу в стакане,Про Судьбу и Надежду и про шар голубой…Я не думал о том, вдруг однажды не станетВ этом мире его. Унесёт ли с собойСвои добрые песни или здесь их оставитОн ведь им — не певец, он от Бога поэт.Или может кого-то за себя петь заставит,Может, просто пластинки, но его то ведь нет!Нет его — нет Арбата. Всё давно изменилось.И Москва его песни здесь давно не поёт…Ну, а мне Окуджава ночью снова приснился,Как с гитарой своей по Арбату бредёт…

У каждого свой путь

По жизни я иду как по канату —На первый раз я может и дойду,Но если захочу пойти обратно,То непременно в пропасть упаду…Идти вперёд — закон канатоходца —Всегда вперёд и только лишь вперёд!Но если вдруг в лучах чужого солнцаОстановлюсь. Лишь слава не умрёт…Но не моя. Того — кто был здесь первымИ первым тот канат преодолел…Всю жизнь мы ходим по канатам-нервам,Но где-то должен быть тому предел!…Канат — всего лишь крепкая верёвка,А я хожу по лезвию ножа…Причём туда-сюда без остановки,Хоть иногда под пятками душа.У каждого свой путь и правосудие:Кого верёвка ждёт и нож кого…Не нам решать, кем в будущем мы будем,А может быть не будет ничего…

История любви

Историю любви своей пишу,Но только что-то нужных слов не нахожу,Тех прошлых слов лишь про любовь,Про то, как я к тебе, любимая спешу…А вместо слов одни метели за окномИ мысли в голове лишь об одном,О том, что ты там где-то ждёшьИ обо мне грустишь опять, моя любовь…Историю любви своей пишу,И от восторга я почти, что не дышу,И кровь кипит, перо скрипит,Но нужных слов лишь про любовь не нахожу…А вместо них один на небе лунный ликИ я склонившийся над прозою старик…А ты всё ждёшь, моя любовь,Когда скажу тебе я это всё… без слов.