Читаем Сквозь високосный год полностью

Сквозь високосный год

Прекрасная Молдавия — Молдова!Край Лаутаров и приют Поэтов…Как я б хотел тебя увидеть сноваИ поболтать бы с Пушкиным при этом…Чтобы потом поехать с ним к цыганамИ там бы — в таборе — у яркого костраС цыганкой молодой нам полупьянымРвала бы душу скрипка до утра……Но к Пушкину меня не допускаютИ в Кишинёв мой поезд не идёт.И с ним теперь не встречусь я. Я знаюЦыганский табор мимо нас пройдёт…Теперь, увы, давно другое времяИ Кишинёв давно уже другой…Да и о Пушкине здесь молодое племяУже не знает: это кто такой?Здесь больше нет земли обетованнойДля душ ранимых, чистых и святых,Но всё равно хочу я, как не странно,В Молдову. Мне не надо мест иных…Без Пушкина по улицам знакомымЕщё хоть раз, в последний раз, пройтисьДо пушкинского, милого мне, дома…Но всё за нас теперь решает жизнь…

Масленица

Раннее утро. Лишь дворники ходятПо первому снегу с лопатами вновь.Такая работа у дворников вроде,Но явная к снегу у них нелюбовь…И дядьки небритые ругаются тоже —По первому снегу непросто идти…Не уж то никто из прохожих не можетЗиме наступившей слов добрых найти?Зачем же тогда мы её ожидаем?И ёлки зачем, наряжаем всегда,Когда мы всю зиму по лету страдаем,И ждём с первых дней: ну когда же, когда…Закончится эта зима со снегамиС морозами вечными и с зимней тоской?И знать потому этот праздник с блинамиТакой долгожданный… Далёкий такой…

Просто дайте нам жить

Ни вчера, ни сегодня, да и завтра уж точно

Мы не будем с тобой нашим пошлым «Ура»!

Сотрясать снова воздух этой звёздною ночью,

Будем в небе считать звёзды мы — до утра…

Надоело орать, надоело ведомыми быть,

Чьё-то знамя держать, а других поддержать…

Просто дайте нам жить — мужикам водку пить

Ну, а бабам любить и детишек рожать!

Вот уже сотню лет нам спокойствия нет —

То один, то другой крутят тот же балет,

То один, то другой всё берут с нас сполна.

Может, просто такая у нас с вами страна…

Воробей

Когда шла драка, он кричал всем: бейИ прыгая вокруг, сам был — арбитромОн — маленький, тщедушный воробейНесчастный птах, судьбою чуть прибитый,Всегда мечтавший быть не тем, кем есть,А птицею высокого полёта…Но был способен только лишь на месть,На воробьиную, причём, и то, хоть что-то…И в нашей стае птичек есть таких,С душою воробьиной, очень многоПод маскою крутых орлов, но ихЖелающих летать почти до БогаВсегда один и тот же ждёт финал:Привязанным к Земле высот не ведать…Но воробей об этом вряд ли знал,Всё прыгал и чирикал про победы…